Carlos López Dzur

Indice: Rayos por celo de tu cuerpo

2011-11-13T19:49:00.000-08:00

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INDICE / RAYOS POR CELOS DE TU CUERPO

Obediencia
¿Por qué se mató al cocinero?
La vanidad del Capitán Lizón
Don Perico
El viejo loco y el mar
La injusta distribución de los colmillos
Teoría de la soledad
Los vendedores de soñarreras
Liza y las quimeras
El iluso despabilado
Asunto de amor, o de higiene
Cornelio, el puerco
La carta maloliente
La afrenta de Tres Palmas
Rayos por celo de tu cuerpo
Celo el cuerpo de Pedro Liciaga
La anemia en las alfombras del banco
La tentación
El desierto, soledad sin caminos
Por celo de tu cuerpo, Simón
El gran robo hipotecario
Predicador de la 'única forma'
El animal hombre
El arresto de Hernán / Brinca Charcos
La Cucosa de Cucusa
Panchatantra
El testículo
Cento Nuptialis
La promesa de Simón Gil

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El púgil Vomernasal / Tantralia

2011-10-25T21:03:00.000-07:00

Revista Hola PR / El Librepensador / Indice / Hola / Gaceta Virtual / You Tube / Iris Miranda / Haití / Indice / Cuaderno de amor a Haití / Declaración de amor / Occupy Puerto Rico

El púgil Vomernasal / De Tantralia

Bailo en el sostén de la inherencia,
donde un mito se inicia y clama
su dignitas hominis,
victoria en pro del esqueleto.

Yo, púgil de la Vomernasalia,
en terquedad me yergo y respiro.
Por más golpeado me arriesgo
en paso de vida por ese filo de navaja
tan sensual del olfato.

Algo ha de ser alegría para que baile.
Una pizca de algún chip genético
que se alcanza en el aire.

Cuando la energía se eleva y flota
nos integra a su amor endocrino
que bajara dulcemente al sistema
que nos ata al cuadrilátero.

Un gran pugilato es la vida.
Esto de pensarse digno, por algún lado,
tiene el hábito de ponerle narices
a la unión esencial
de lo inevitable, el alma-puño,
o la sangre caliente.

Y con orejas de coliflo se duele
el hombre hasta que sea la feromona
quien nos visite, entonces,
conducción de inherencia.

Allí donde parece auto-evidente,
respirable, aromoso, el espíritu
nos tañen la campana del aguante
y nos mandan a la esquina por aliento.

Yo soy un animal de feromonas
y no son subproductos fantasmales,
psicológicos, espúrea envergadura.

Esta es la vida cuando se dice
«Abre las fosas nasales. Estrena desde hoy
el olfato y aprende que cada movimiento
apesta; y el buen esquivar, perfuma».

Esta es la vida cuando no se tira
la toalla fisiológica, tangible y se pelean
los doce rounds del solverse biológico.

Hay que sudar esta química
y evitar el rival que lanza barrecampos.
Hay que evitar el nocáut para saberse vivo
y pleno de humana dignidad
hasta el final del combate.

Una oleada de regocijo inseparable
es la victoria, la bien olida radiancia
con olfato. El 90% de la atracción
entra vomernasalizada, eriza el cuerpo
y te da alas y sí que bailas, entonces,
sobre el mismo filo de la navaja.
Sobre los hombros de otros
como los campeones.
____

Invocación de los Tantrikas / Etica a Nicómaco / 27. El Destino y el tranque con Acevedo Vilá / 28. Cómo ser un buen superintendente / 29. Cuando Aníbal se volvió el resentido / 30. La trepadora / El erotismo / Los Necios>/ Amigos de los NECIOS / Occupy Puerto Rico

Las hienas / INDICE

2011-09-05T21:54:00.000-07:00

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Novela / Las hienas / Carllos López Dzur

Capítulo Uno
Las Vacas Gordas y la Muñeca de Trapo

Capítulo Dos
Lecciones sobre nuestros nombres

Capítulo Tres
El reino mágico de El Dorado

Capítulo Cuatro
¿Qué te dieron a tí?

Capítulo Cinco
Cuando iba a cerrar la puerta

Capítulo Seis
Traumas del Colegio Marista

Capítulo Siete
Derecho de antiguedad o de llegar primero

Capítulo Ocho
Cómo se escocotó el soberanismo

Capítulo Nueve
El líder del Chavito Prieto

Capítulo Diez
Coquito y los PNPeos

Capítulo Once
El regalito

Capítulo Doce
El chantaje

Capítulo Trece
Las amarguras de Aníbal y el primer discurso

Capítulo Catorce
¿Quién es el desquiciado que se sienta allí?

Capítulo Quince
Para el maquillamiento de todo lo viejo

Capítulo Quince
16. Lágrimas de cocodrilo
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LAS HIENAS: Indice /1. Las Vacas Gordas y la Muñeca de Trapo / 2. Lecciones sobre nuestros nombres / 3. El reino mágico de El Dorado / 4. ¿Qué te dieron a tí? / 5. Cuando iba a cerrar la puerta / 6. Traumas del Colegio Marista / 7. Derecho de antiguedad o de llegar primero / 8. Cómo se escocotó el soberanismo / 9. El líder del Chavito Prieto / 10. Coquito y los PNPeos / 11. El regalito

El nieto y el mechón de pelo / cuento

2011-08-27T17:32:00.001-07:00

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De Leyendas históricas y cuentos colora'os

Gustavo Villoldo aconseja a su nieto. Tiene varios pero éste, al que pegó la bofetada y ahora consuela, es uno muy provocador. Cuando se mete en su recámara, «la de sus memorias», el Nene siempre hurga demás y opera con la malicia del secreto y el meterse a hurtadillas donde le llaman. Sacó del cartapacio dek archivo (que, por descuido dejara abierto), el sobre que contuvo el mechón de pelo que, recientemente, a Villoldo lo hizo rico. Quedaba una pelusilla del heroico y famoso Ernesto Giuevara.

En Europa, Villoldo vendió en subasta por la suma de 69,000 euros el mechón del cabello de Ernesto Ché. El vendedor se retiró de la CIA en 1970. Fue un mercenario, antirrevolucionario y mentiroso crónico. Cierto es, pidió visos heroicos a la vida; pero, no por amor a ninguna causa de justicia, ideología social u organizadora. El mismo se llama 'mercenario'. A él, dénle dinero y vende a su madre.

Mintió el día que alegó que fue tortutado en Cuba durante cinco días y cinco días han sido suficiente para que diga que «mientras no le falle el físico seguirá luchando contra Fidel Castro». «Y mi lucha es dinero: ni siquiera es contra Fidel. Es por la devolución de fondos cubanos congelados, gracias al bloqueo que Estados Unidos mantiene contra la Isla. Esos fondos, yo los quiero. O son de nosotros, como cubanos, o es que Norteamérica los robará para sí».

Como el no cree en alma, ni identidad, «todo ese dinero puede ser mío; y yo los gastaría en los Estados Unidos». Villoldo funciona así, a cada paso propone a la CIA, el negocio de esos fondos. Es cazador de cuentas congeladas; pero, «para mis ojos». Habla sobre sus hijas y nietos, a los que desea millonarios.

A su nieto le dice: «No tengas alma; ten un físico y que no te falle». Anima que el nieto se vaya a la Marina Naval americana, «a hacerse hombre, macho enterizo» y le instruye: «Nada es más importante en la vida que el dinero. Si matas, si mientes, si te arriesgas, que sea por dinero. El dinero manda más que cualquier dios y cualquier patria».

El viejo fuerte de Gustavo cultiva varias hortalizas que tiene en su finca del sur de la Florida. Se retiró en 1970 de su trabajo con la CIA, mas no ha perdido la costumbre de sacar el máximo provecho a cada mentira que diga. «Saber mentir paga bien; los sofistas enseñaron eso. Que la verdad existe para ser canjeada, adulterada, vendida y falseada por dinero. Aprende eso, Nene».

Para que el Nene calmara sus pucheros, después de la bofetada y comprar la complicidad («que tu madre no se entere de que te pegué en la cara»), le dijo que ese pelo en el sobre es una de las tantas hazañas de su éxito económico. Un hombre próspero, incapaz de donar una camilla para uno de los proyectos de hospicio de la Madre Teresa, uno de esos que hablan sobre el romanticismo misericordioso y sobre Jesús identificado con las causas de hambrientos, esclavos y oprimidos, posiblemente es fetichista.

Ningún fetichista hace un acto altruístia o dignificaría al Ché con su ejemplo; pero, «muerto el Ché, compran sus pulgas. Yo vendí un cachito de su piojera, Nene» y dice que, por todo lo que sabe y calla, por lo mucho que ha dicho, visto y colaborado, con operaciones del anticastrismo y la política estadounidense en Cuba, el gobierno / esto es, el Pentágono y toda la red de las «gusaneras», / son capaces de otorgarle 2,000 millones de dólares.

El Nene no se puede explicar por qué hacer un billonario del abuelo, que no es la «gran cosa» como persona. Más bien, es desagradable, antipático, mezquino con el dinero, si fuese cierto que tiene tanto como dice. «La CIA me ha pagado bien», se jacta cuando su mente se remonta a su participación en el asesinato del Comandante Che Guevara, ejecutado a las 13:10 horas del 9 de octubre de 1967.

Por una y otra cosa, se siente con el derecho a juzgarlo y describirlo como un militar destinado al fracaso. «Los guerrilleros improvisados sólo hacen exitoso su mito»; pero nadie puede vencer al capitalismo, en este milenio, sin desencadenar más capitalismo. Y Ernesto Guevara, después de muerto, es un producto más manejado por las fuerzas del capitalismo.

«Me quedé con esos cuatro pelos que víste metidos en el sobre y, sin embargo, me pagaron miles de euros por el mechoncillo», susurra como ejemplo del cómo se capitaliza hasta un gargajo de salva con tabaco que Guevara escupitara.

La Ruta del Che es un paquete turístico de las agencias de viajes bolivianas y, en el itinerario, se incluyen varias paradas en la escuela de La Higuera donde fue ejecutado, «un rápido vistazo a la quebrada del Yuro donde fue apresado y ahora, como oferta especial, la pascana en la que se supone fue su tumba durante 30 años al lado de la pista de aterrizaje de Valle Grande».

Villoldo dice que al Che, «ateo como fue», le hacen misas, lo usan en 'mandas' y en la zona donde operó y murió se le venera como a santo. San Che atrae turistas y consolida a cristianos de señal y y creencia. Todo lo que ataña a San Ché, o San Ernesto, será fetiche y el que sepa sobre el Ché, de sus 'milagros' y horas de calvario, es como profeta. Su riqueza baja como del cielo. «Es como si le pusieran una mina de oro a la vista y tuviese mapas de ubicación en las manos, pero hay que tener físico y ambición. Money, money!»

Toda la autoexaltación con que Villoldo se ubica en vida, clamando la atención de los nietos y las agencias de viajes miamenses y suramericanas, se origina por el contubernio de la «justicia venal» de tribunales de La Florida y la vieja política de seguridad, antes llamada la Deténte comunista. Ahora se cotiza lo que él sabe, o dice, o hizo en la friolera de 2,000 millones de dólares. Se le tiene miedo a su boca, a sus mentiras, se precia que siga con la mentira y no le cuestione al gobierno sus 'verdades'.

A él, hay que indeminizarlo, aunque sea con el 10% de tales fondos que, por estar ya asignados, han sido pastel que otros buitres sobrevuelan para mayor estafa y robo. El Tribunal, por voz de la misma jueza, ha dicho que los 2,000 millones de dólares una buenas tajadas ya «han sido esquilmadas por sentencias similares en otros casos de pícaros».

«Pero, tú no eres un pícaro, ¿no?»

Y se echan a reir los dos, como si supieran la respuesta adirmativa, pero, al fin, volviendo a su cara de sofistico morrilludo y la severidad del «delito» del nieto, cómplice prospectivo que hurgara sin permiso en sus archivos de memorias secretas, Gustavo, el Indemnizado, dice: «¡Claro que no!»

04-09-2007
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Deliquios del divino amor / cuento

2011-08-25T08:27:00.000-07:00

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Del libro «Leyendas históricas y cuentos colora'os»

A Francisca Josefa de la C. Castillo y Guevara (1671-1742)

«El hombre es ignorancia y es olvido. / Es imagen de la sombra y el engaño»:
Francisca J. Castillo y Guevara
«¿Quién pudo hacer ¡ay cielo! / temer a mi querido? / que huye el aliento y queda / en un mortal deliquio». Ella sabe. Francisca Josefa de la Concepción. Que los confesores no le vengan con cuentos o recriminaciones. No a ella, quien ha visto al diablo escabulléndose por los huertos de Tunja, en su natal Boyacá.

En el monte de la mirra, donde cuelga sus devociones y locuras en aras de su amado, apretado racimo de consuelos, porque ella es lágrima viva, solitaria, Francisca Josefa ha visto cómo se apresura la imagen de la sombra. El engañador que se viste de monje. Se ha despertado, en medio de la cama, cuando ese rostro la examina. Le mete un deklicado silbo por los muslos. «Tan eficaz persuade / que cual fuego encendido / derrite como cera / los montes y los riscos» de su púbis.

Pero no hay escapatoria. Ya está sola en el mundo. Pobre, ella que fue hija de un mercader, Ventura Castillo, mal come y la cama no es blanda. Su único tesoro es un racimo de salmos y frases latinas que aprendió en el Convento de Santa Clara, donde se internó. ¡Cuánto quisiera que sea su primo el que viene a alegrar sus huesos, «aún lo más escondido».

Su madre, María Guevara, le dijo a la niña: «¡Con ese primo no!» Era un pobre. valepoco, de tan mala prosapia como su marido Vemtura, que la trajo a estos andurriales de Bogotá. Después de todo, ella es descendiente de los Marqueses de Pozo. «Mejor apréndete los catecismo y cásate bien. No cometas el error mío que vine a parar a Tunja, con un mercachile».

En un mortal deliquio ha quedado desde entonces. La edad de 18. No hay escpatoria. No tiene donde ir después de la pobreza sobre la cial avisa la Dama María Guevara, dama de la amarga mirra y este huerto de chabacanería y rustiquez. Tunja es tan apartada, despoblada, insignificante y as monjas revelan esa cultura agresora, tanta orfandad y pobreza que, en cuanto puede, se impone la mirra amarga. A veces, mientras lee un librillo que se le ha obsequiado de Teresa de Avilla, las monjas le jalan el hábito. La arrastran por los pasillos del claustro y se le pelan los codos y las rodillas.

«El rigor de la noche / le da el color sombrío» a todo, hasta a los sentimientos. Color sombrío tiene la Capilla que fie construida en 1571 como parte del primer convento de monjas de clausura de la Nueva Granada. Van ya casi diez confesores que le dicen: «Deja de pecar»; cree ver a su ángel, a su amado, y sólo cree verlo porque, su querido, tiene la cabellera de oro fino, tan dulcey suave que lo percibe, hasta que siente como una dura rama de árbol; átbol llovido de rocío, húmedo, destilante, «el amor le ha cogido», dice ella a los confesores, porque suda el licor más primo», cuando la rama le entra, punza derecho al chocho de la ventiañera. «De bálsamo es mi amado / apretado racimo / de las viîas de Engadi», y goza «y difusamente baja / de penas a un abismo». El abismo suyo porque le asalta la posibilidad de que no sea él.

Puede que sea una broma de otras hermanas clarisas que le sacan la ropa y le levantan los tobillos para ver el negrísimo esplendor de la ranura, crica o ano según destila, o «suda el licor más primo». Y ese primo, con el que no se pudo casar, duele y diez confesores lo han sabido. Y diez monjitas de Tunja se entretienen con su misterio, medio conversado a los libros, porque escribe sobre esos Afectos Intimos, su vida y la de su querido.

Y difusamente baja de penas a un abismo.

Francisca Josefa de la Concepción lleva, por nuevas cuentas, una veintena de años de monjilería. Es abadesa del concvento y aún cree que la rodean brujas de perversas artes. Entonces, se enferma, como cuando recién entrara a la orden monacal. Es agónico el sentimiento de no saber si hace bien cuiando invoca, a uno qUe iguala en celeridad al cervatillo, cuando se cuela en su alcoba.

Desde chiquilla lo invoca, aunque crea que se trata de la Sombra Engañosa, padre de los olvidos, como Ventura Castillo, el mercachifle, indigno de una Marquesa del Pozo.

«¿Quién pudo hacer ¡ay cielo! / temer a mi querido? / que huye el aliento y queda / en un mortal deliquio». Ella sabe. Ha de ser la Sombra, el Engañador o la Ignorancia. Y no ha querido ser ignorante, a fin de ser juiciosa e imponerse controles.. No lee comedias baratas, peste del alma. Reza y escribe más que antes ya que ahora le dicen Madre y se le suben los colores al rostro porque sabe que peca y que las madres dan testimonios de sus pecados, por el fruto que se gesta con la semilla. ¿Con quienes pecó? Es lo de menos. Allguien le llena la vagina del licor más primo y entonces dice que el amor le ha cogido.

La Madre Castillo ya lo dice en latín. Cada día es menos simple su fantasía. o la conceptualidad que maneja. Sabe que es poeta, otros porque es monja y habla sobre sexo, la declaran la mística de Tunja. Clarisa iluminada. El Virreinato del Perú quiere una teóloga mística, con castellanía verbal, una Teresa de Avila, que la Inquisición no puieda callar; pero es en Boyacá, con Francisca Josefa, donde el milagro se ha dado.

Nunca fue a escuela alguna. Ni ha salido de Tunja. Sin embargo, sabe hablar sobre la angustia, en teoría y al dedidllo y hay 55 capítulos de su Vida espiritual, a veces perdidos, o rehallados en registros y papalería oficial del convento, pues, en los márgenes de los libros de contabilidad del monasterio escribe y se apasiona con anotaciones que se alejan de memorias piadosas. A veces es un huracán discursivo que no tolera maniulaciones. Es acusatoria y señala a las mujeres más crueles, brujas que visten de internas clarisas y se turnan para torturarla, verbal y físicamente.

Entonces, difusamente baja a una celda de oraciones, donde colocó una cama. Alllí se queda, escondida. Sea a Dios, o al diablo, lo invoca y siente que él baja a un abismo. «Tan dulce y tan suave / se percibe al oído» la lengua de él, con palabras que le dejan su racimo de consolaciones y después, como yendo a su huerto, pese a las noches frías, él deja «gotas de su hielo / le llena de rocío». «Tan eficaz persuade / que cual fuego encendido / derrite como cera / los montes y los riscos» y ella quiere pensar, aunque no sea cierto, que son «deliquios del divino amor».

21-09-1988
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Del klipat Noga o la cara de la verdad

2011-08-19T14:12:00.000-07:00

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Frags. 74. DE LOS 500 AñOS DE SAQUEO / Indice

De la memoria de 300 o 400
o 500 años del saqueo que conmovió tus ojos
y se internó en tu playa, guarda escena
en oídos de tu alma, con imágenes
que a la voz acudan y al recuerdo
despierten para el areito...

... pues a hombres que llamaste Gigantes,
varones excelentes, casi dioses
domadores de fieras,
que son sus perros servidores,
demonios predatorios de montería
y perros de caza
y caballos que jalan hasta darse rodaje
a cualquier ruta, sea mar o arena,
o montañas o lodazales, ten memoria
y no sobrevalores a tal gente
porque 5,000 y 10,000 de los tuyos
—con justicia / y rito / y amor a nuestro modo
fuimos los «benditos» y más peste
había en el lodo de París,
más hambre y codicia en los inviernos
de Londres y eran menos en sus ciudades
que nosotros en nuestros yucayeques
y Madrid no existía
y teníamos el múcaro para darnos
secretos de la noche y ojos al entendimiento,
conocimiento tal vez menos útil
pero más generoso que el de las anillas
que sujetan piezas de duros metales,
o piñones y poleas, más duros
que lanzas y espadas de guamikenas
cuyos artilleros de obús echaron fuegos certeros
hasta vencer a la mejor de nuestras tropas,
meras flechas y macanas vivientes
queekkis destasajaron impiadosamente.

De ellos aprende, Taíno, hasta que,
en areito se asome el múcaro.
Cuando prometan la Edad
de los Metales, Democracia, Libertades
desde España, Portugal, Inglaterra,
medita y aprende si dejarás
tu dios Güey / Sol / con sus Yocajúes
de sustentación, por el evangelio
de sus crucifijos...

Decide si habrá trueque, si vale la pena
que se copien sus instituciones
o si ya sabes qué significa
que nazcas en una isla
y lo que constituye
el capital de la identidad.

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75. HUESOS QUE LLEGAN CON EL DILUVIO

A los herederos de Roma, Atenas, Sicilia,
espejos dentro de un panal,
katachthonios (bajo la tierra)
que valoraste cuando entregaste oro
y te dieron vidrio molido
y silicio de la arena, el diluvio
no le será tan dilce en las caspucias,
ya la textura del cascarón sobrante
no es como la arcilla de la abeja
y su dios no es
generoso y meloso
como Zeus Meilichios,
obsequiador de riqueza
y abundancia como Plousios...

Guarda memoria de lo que veas,
Taíno, porque la vasija se ha roto
y los huesos de los gigantes
vendrán pelados de su carne
pateados por las olas
hasta las playas
y verás en tales huesos la muerte.

Tapa tu nariz,
ensaya el asco y las bascas
porque como pesca'o ambomba'o
—dice Güey, nuestro Sol—,
que hiede la carne del tirano.

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76. CASPUCIAS Y DESPERDICIOS

Meditación ante la imagen de Quetzalcóatl como Dios serpentino de los Vientos, y la flecha de la consciencia
(Ilustración de Códice Borgia)

«Actualmente hay en el mundo mil millones de hambrientos, un sexto de la humanidad. Y lo más irónico, se producen más alimentos de los que realmente se necesitan para cubrirlas necesidades de todos los habitantes del planeta»: Informe de FAO

El hambre crónica abruma a 852 millones
de vidas humanas en el globo terrestre
y cada año, más de 20 millones de lactantes
nacen con peso insuficiente.
En el planeta hay más caspucias
que pellejo para el ente naciente,
heredero de opía,
y ya hasta irrisorio ea que se hable
sobre el mundo en desarrollo.

Pero, no a llorar por las palmas dobladas
y los seres espúreos, o niños nonatos,
Coatrisquie, solidaria, me envió sino a darte
consuelo. La deidad que energiza
la consciencia de Klipot.
dijo: —El está triste.

De desperdicios de Klipot en el tiempo
no le hables. Ni le ofrezcas augurio
de las aguas crecientes
sobre su mundo de yucayeques.
—Pero ante el ser de las indieras
avanza, ve, Nohge,
y que sepa que de los ríos profundos
nace todo lo bueno y lo Máximo del Río
de arriba viene y en la cueva
se consulta en la Mina,
la mina que no se agota pues es la esencia
en el hombre... —consuela al ser de la indiera
que no sepa yo que dio al Diluvio
como sinsentido
... porque donde el Juracán junta las aguas
con vientos y a la serpiente atraviesa
(con flecha luminosa de relámpagos)
abre en medio de la limpiezas
del cielo la consciencia del hombre

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77. NO ES FALTA DE CAPITAL VALIOSO

No es escasez de alimentos lo que origina
el hambre, ni la escasez de capital valioso
lo qie origina tanta malaria, tuberculosis,
SIDA, no es ausencia de abundancia
por lo que llora la masa y husmea
en el lugar equivocado.
No es que se desconozca dónde la fuente
del capital se halla, o que no exista
un tesoro mayor a ElDorado y la Jauja.
Es que invertimos en demonios
que venden migajas, o engaños,
y en cada esquina matamos
al ángel vibratorio.

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78. LOS MERCADOS PERVERSOS

«Desacralización de la existencia por una mentalidad utilitaria que todo lo cuantifica», «El hombre concreto ha dejado lugar al hombre-masa»: Jorge Majfud, PhD, Lincoln University

Ya se desacralizó el paraíso,
por tanto amor a Babel y sus sedes de babas,
y babilónicos somos de la a a la zeta.
y por las calles deNueva York, Los Ángeles,
París, Londres, Madrid, Florencia,
Moscú o Praga, paseamos, boquiabiertos,
gritando al Primer Mundo,
como urracas:
«¡Qué maravilla!», ojalá
pudiera tener tanta riquezas y lujos.
Son los que sueñan con un capital
de gabazo, sin compromiso de nada.
Integran la masa que husmea
en economías voraces, despiadadas,
que no conocen a fondo,
que les llenan las miradas
de espejismos,
espectros de mercados perversos.
donde la ley se burla
y el Pez Grande engorda
antropofagia.

Aquí, allá, acullá, los mercados perversos,
burbujas de nihilismo en Babilonia:
jóvenes que no estudian, no trabajan
y sin proyecto de vida deambulan.
No aprendieron esfuerzo
ni responsabilidad ante nadie
ni ante elllos; allá, acullá, aquí
donde no llegó tal conocimiento
están las ciudades de llos que invierten
sólo en sus egos y sus hijos se vician
en lo oscuro, en márgenes
de residencias de lujo, pero amuralladas,
vigiladas ante la urdimbre acechante
de los secuestradores
y mafias criminales del parasitismo.

Aquí, allá, acullá, los mercados perversos,
el emporio Enron urde el lucro
con la crisis energética del 2000
y en California, por amor a su daño,
manipula los precios, y el pobre
comprará su electricidad 5 veces más cara
y no hay escapatoria en ciudades
invadidas por vampiros
ni hay gobierno que socorra
ni partidos que se organicen
pro los consumidores
para exorcizar
estos demonios
que en su puño tienen a naciones
y en sus colmillos la sangre
y liquidez de todos los vivientes.

<>

65. COMO UN DILUVIO ANTES DE LA TORMENTA SOLAR

a Nohge, espíritu-behique a quien se le dijo que construyera un barco para guardar esta profecía

Aprende de la neumónica más antigua de la economía
lo que dijo el shamán anciano,
precursor de las yolas, migraciones
y ciudades flotantes.

Era un brujo economista, sanador de finanzas
y vivía en un desierto llamado el Paraíso.

Y aunque su técnica neumónica solía ser
más precisa que los métodos
que enmascaran
la severidad de las inflaciones
(hoy tan de moda en burós de estadísticas
de empleo e índices de precios a consumidores,
—CPI), al Anciano-Shamán
(Nohge es su nombre) (no(h)e
—no le creyeron
cuando dijo que, como huracán
de aguas turbulentas
y tormenta solar, impiadosa,
con siete años de escasez incomunicadora
al mundo, así será el estrago
ocasionado por el costo de las cosas,
así llorarán los pueblos
por la energía,
el alimento, la vivienda, las comunicaciones
y el transporte —dicho por la voz que avisa...

2.

En el Paraíso, donde el gigante
se jacta de sus abundancias
y libre empresarismo global, neoliberal
y transnacionalístico,
paraíso de los sueños y logros,
se esparció el alza de la deuda:
114.5 billones de dólares,.
aunque en verdad sería y es más grande.

Si se sumara la deuda privada
de hogares y microempresas
(de quienes no son gigantes),
el monto total se multiplicará
por diez para saberse
el conclusivo monto.

Y los gigantes ya no podrán jugar con el alimento
ni construir un Gran Castillo con anchoas.
El Sol se indignará con los aromas
y el intenso hedor de todo lo pudrido
de peces que sacan del mar
y cadáveres insepultos por lo lanzado
a ella se sabrá de la Tierra de Gigantes.

3.

Este Paraíso se llama como tal
/ el 14.7% de su población
está en el hambre,
en inseguridad alimentaria,
y éste es sólo el comienzo.
45.7 millones de personas bostezando,
17 millones de infantes que viven en hogares inseguros
por causa de hambre y que 5.2 millones
de niños latinos en sus perififerias
igualmente sufran; y en la isla,
allí donde Nohge se asienta
sobre el Alto Monte de Luquillo,
él al Sol le cuenta: «Padre,
son 600 mil familias en Borinken a las que abate
la ansiedad, la pobreza, 70% de la población
que viven de sellos de alimentos;
y en la Tierra de Gigantes,
el 34% depende de cupones
y juegan a esconderse de la muerte
por hambre y ya no hay seguridad
de vestimenta
y en riesgo están las viviendas
de perderse.

<>

-79. SOCIO-DISTONIAS DE UN ESTADO FISCAL-EXISTENCIAL

«El poder ha establecido en sí la enemistad esencial para con todo lo inicial»: Martin Heidegger

Tres excusas se ha inventado el mundo
para no verte. Para no dar inicio
al proceso creativo de Hallazgo.
Para no solucionar el estado fiscal-sicológico
de la existencia diaria y seguir en esta asfixia
del estrés y la ceguera
y el engaño caprichoso de sí.

Que hay un viento tormentoso y una rojez
que aterroriza en el camino,
que son ladrones, que son izquierdistas
y falsificadores del dios escrito en el dólar,
en un billete de cien.

Para no dar inicio
al proceso creativo de Hallazgo
y decir que ya murió la misericordia de Binah
amargamente bajo una Nube Gigantesca,
vea qie celebran el deceso, marchan
por el desierto de escorpiones y edifican
al Becerro de Oro, en honor a Mamón
y ahora vuelven a la casa,
hijos de Juicio Duro / Mano Dura / Remordimiento
y se inventan el Estallido de Llamas,
desbalance hormonal / interno armaggedón
que cubre a mundos enteros,
pluricelulares y se globaliza
y se representa con la obesidad en calles
de Chicago, Los Angeles, Detroit, Houston,
San Antonio; y se apandilla dentro y fuera
como ñetas en las galeras de cárceles boricuas,
como Zetas movidos en carteles,
como maras que pintan muros en su piel
y en fronteras y hay mucho dolor
por esta causa en las sienes,
aún arriba de las calvas, debajo de la fatiga.

Sí. Está doliendo la caspa, el eczema
y la soriasis y de América a Europa,
las coyunturas, los tuétanos, la médula,
el espíritu, el corazón.

Todo duele para que venga la sombra
en muina tez de las hembras.
Debajo del colorete empezarían a llover
las arrugas porque el estallido es de llamas
sofocadoras y aletargantes
como la Nube Gigantesca
y el Viento Tormentoso.

Para no dar inicio
al proceso creativo del Hallazgo,
el mundo dice a todas sus provincias neoglobales
que con asma, alergias, insanas digestiones
ha llegado la calamidad.
El Reino del Klipot
y se urge que se reduzca
la cantidad de naciones, la cantidad de pobres,
la cantidad de hambrientos y para cumplirse todo
será por la vía del genocidio y el olvido y, entonces,
es se teoriza rá sobree el poder que se opone
a toda dignidad y la maquinación institucional
y la práctica del pase antes y después
de la romanización del psicoanálisis
y la despoetización del lenguaje.

Entre los bilderbergianos activos,
sin embargo, esto es, allí donde van los financieros
Donald Rumsfeld / Peter Sutherland
/ Goldman Sachs / Paul Wolfowitz
/ Roger Boothe, Jr. / Etienne Davignon,
con la dignidad de los débiles
se soldarán las cadenas de opresiones,
se desvinculará la voluntad decisional
que forja al pensamiento y se fabricará de este modo
la esencia en marginalia de estos pueblos
y naciones de apáticos,
zombíes, patea-latas, cascaroneros,
lame-culos, lloradores, pordioseros,
sicarios, productores y poquiteros
de cocaína uy nihilismo / criminales en periferias
consumistas / concuspiscentes / coloniales
de la Machenschaft
raza devastadora, con su patología
matriz institucional de dependencia
el más inocente / oscilará sin lucro,
ya que son nuestros seres estresados
y sufrientes, encarnadores de personalidades
(TPBD) en fronteras USA / América
del embuste permanente
de sus vidas, impulsivos por razón
de nada o por majaderías, afectivamente inestables
para seguir en guerra, matando inocentes,
ultrajando a niñas / niños / a diestra
y siniestra, y no sentir la culpa
sino esta sensación de vacío
en presencia del fuego del Estallidos,
lo osciro de la Nube Gigantesca
o el empuje del Viento Tormentoso.

<>

80. DISTRIBUCION DE LA ABUNDANCIA

Bello e insondable es el misterio de la Luz Altísima
y de la Vida de las vidas; bella la armonía infinita
que no conoce la angustia; pero aquí,
en nuestro mundo, todo es más simple
que distribuir tal luz, Ohr Elyon.
y es por ello que es trágica
la secuela de la confrontación
entre libertad y necesidad,
entre la concha hueca del Klipot.
y el abismo de ser que recoge
sin fruición lo sublime y lo bello

Bello y fascinantes son las diferencias de forma
y la salida del Espíritu, que es todo energía,
y aún llamarse armoniosamente
Shinui Tzura, pero aquí,
en nuestro mundo, todo es más simple,
queremos llamarnos Separación
y decir al que se fue que no vuelva.
Que no existe redención.
Que se ha perddo para siempre.

Pero bello e insondable es el misterio de la Luz Altísima
y la oposición a la forma será comprendida
y tal día se bendecirá a Hofchiut Tzura,
la forma que dirverge, y la luz
que rebota.

Aquí todo es más simple
que distribuir tal luz, Ohr Elyon.
Aquí basta la paciencia de la economía,
no querer demasiada luz,
sobreabundancia que no se necesita,
no querer más sangre que lo que aguanta
la vena, porque de eso se trata
la Luz Más Alta y la Vida de las vidas.
Del fin de la hipertensión.

<>

81. Del Klipat Noga o la cara de la verdad

«Self-deception is the food that feeds the klipot. Klipot, often present themseves as bening, someting right and good. Yet, actually they are the source of all that is wrong and evil»: Rabbi Ariel Bar Tzadok

«However, just as they are damaging to Kedusha (Holiness) when Israel is not worthy, when Israel is worthy, they provide assistance to Kedusha, and all the Mochin are increased and fulfilled with their help»: The Book of Zohar

La verdad es anónima, cuando no,
cachivache, proceso en el menosprecio,
ente pateado, el klipot de la playa.
Cáscara seca de la orilla.
Viento tormentoso.
Nube gigantesca.
Estallido de llamas.

No es la elegancia de lo sentencioso.
No es la linda metáfora.
A veces la verdad acaricia,
mas casi siempre duele.
Clava como una daga.
Pica como moscardón.

De la mentira relativa en torno
a si tras 92 años, el klipot echó el juicio
o si ha de ser trabajo
cuantificado por un precio fijo,
en la sociedad del Primer Mundo,
cuídate, pues se declara:
«Este es el precio, éste el espaco,
un millón de dólares puede entrar
en dos cajas de zapatos».

Concluyeron el valor promedio
del esfuerzo productivo durante 92 años;
mas con la verdad es imposible
que una fórmula sirva.
.
Ella no necesita la ancianidad
por cúmulo de años.
Ni precio pone ni tiene cuando obsequia beneficios.
No lo dirá: «Quepo encajonada ahí».
Nunca. Y si no es invisible,
tampoco cabe en caja de zapatos.
Vive descalza y desnuda y la mirada
del corazón bueno la recibe.

Casi nadie la encuentra
y ella de casi nadie se apiada
porque la verdad es: Din / Juicio /
el más soberbio y, sin embargo,
auxiliador de los Dinim
del Klipat Noga.

La verdad auxilia a quien es valioso.
Hermana, novia, compañera
es del misericordioso.
No es huérfana, pero casi nadie
la guarda, la mima, la atesora.
Házlo tú, ama la verdad de quien te espera.
y valora el Rostro de su Juicio
con humildad.

<>

82. DE LA CONTRACCION O CRISIS POLITICO-ECONOMICA: 1920 a 1945

Vestido estuvo de carnes, no de harapos,
de salud, no de miseria, Próspero
dijo y cumplió: «haré que el Salvaje Primitivo
viva conmigo». Y lo metió en la ranura
que le permitió su siglo.

Mas enojado advirtió:
«No toques a Miranda. Obedece
y nunca te rebeles. Si otra vez
levantas la mano al amo, yo te mato,
te kluxkluxneo, te lincho,
te esclavizo para siempre»
y, a medias posó que lo bendijo:
«Próspero, el Amo, está contigo.
Llama a tu reino Tu Protectorado,
no diplomacia garrotera.
Nuevo Trato. nueva cara
del capitalismo
Aquí en Nueva York, la semana laboral
para mujeres y niños no ha de pasar
de 54 horas p/s, así que, Calibán,
toca tambores, festeja con tus hijos.
La Legislatura no les llamará
irrespectivo el género, naturales,
brujos negros, demonios menores,
behiques de Sicórax, caribeños,
argelinos, pardos, cocolos,
náufragos, seres perdidos,
torpe sobrante del naufragio».
Y en ese mundo, la mujer dejó
de ser un híbrido, sin voto,
sin otra voz que el trabajo
en la casa & manufactury.

Y Calibán por ello fue feliz en tiempos
de fox-trox y charlestone
y de Woodrow Wilson, electo
vigésimo octavo presidente
de los EE.UU., aunque supo
que el Amo cañoneó sus playas
y a calibanes mestizos en Nicaragua,
Honduras puso condiciones administrativas
o militares para todo entendimiento
y comercio. Los más se revolcaron
en la sangre tendidos y Próspero
lo llamaron: Yankee! o Green go!.

En 1915 Calibán vio que el Amo entró
en Haití con aspavientos
y se quedó 19 años, con prédica
de qie sóllo Próspero quema
los harapos y vio que ocupó
la República, y a Quisqueya
a un año plazo. Cuando se oprime
a Calkbán, mestizo / negro / creole /
híbrido / todo dice lo mismo.

Y en territorio doméstico, en Atlanta,
el Ku-Klux-Klan con su profeta
Edward Clarke y el visionario adjunto
Williams Simmons, declararon
que Calibán es malo y la bestia siempre
ha de ser bestia,
calibanes son negros, católicos y judíos.
y bendijeron la xenofobia y al red-neckr,
hard--nosed yanke y al proscrito
lo metieron en el ciclo del zanjón tenebroso
y era el primero de los ciclos
de contracción y crisis. 1920 a 1945.

Crisis porque el mundo se pasa
en maldición militante, en guerra
desde el Caribe a Roma,
desde la Rusia bolchevique de Marzo del '17
al asesinato de Rasputin el brujo.
El príncipe Lvov, junto al abdicante zar
Nicolás II, maldijeron las voces de Karensky
y Woodrow Wilson en América reelegido,
maldijo a la guerra y fue arrastrado,
y el Mariscal Foch
maldijo y el imperio austro-húngaro
a toda tropa, con toda crisis, maldijo
y Bulgaria, Turquía, Austria maldijeron
y había crisis en el zanjón
de la tormenta desatada desde tiempo
de Shakespeare y Filandia pidió
la independencia, pero Polonia y Checolovaquia
que también querrían ser libres
dijeron que primero es la miseria
para que siga tras la ella la violencia
y la muerte y la tortura dijo: válgase para
la muerte el fosgeno que es gas más letal
que el cloro, como agente abrasivo
o gas mostaza; pero que viva la muerte
antes que Finlandia, Polonia y Checoslovaquia.

Al fin de la guerra contaron diez millones de muertos.
Y en Italia Benito Mussolini, con lujuria,
una vez sabido ese monto de muertos,
en 1922 marchó sobre Roma
y dijo viva el Poder y Calibán
y las masas, el progreso, todos unidos.
Daría un espacio ampliado
en la tormenta al hombre, el capital
y el gobierno y aq la crisis del ciclo largo,
la contracción, se lo comenzó a llamar
el fascismo.

Y en el Zanjón de Próspero, allí
en el salón de espejos del Palacio de Versalles,
el criadito de Ariel, por igual, temblaba
y vio a T. W. Wilson, a David Lloyd George
de Gran Bretaña, a Clemenceau
y Vittorio Emanuele Orlando,
Firmarían un tratado
y un Pacto de Sociedad con las Naciones,
no sé ni importa quiénes / si acaso /
lo firmaron. La crisis es demónica, así el alma,
nada ha cambiado, así de vulnerable
la suerte de Miranda,
lo más profundo, más allá
de los zanjones de la carne...
y una máscara es todo, y esclavos
todos de la ira, para excusa
el Gran Resentimiento,
ninguno es bueno cuando el siervo
es malo y Calibán tan malagradecido.

Con raza de Calibanes la carreta tira
y el primer ciclo de los Grandes Diluvios
avanza y ya se acercan las tormentas
que escupirá la Tierra y parece
que es hoy by para siempre.

Antimanual
____

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A los jóvenes de Israel / Carlos López Dzur

2011-08-06T20:25:00.000-07:00

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Del libro LA REVOLUCION PROFUNDA de Carlos López Dzur

a mi hijita Gabi, quien vive en Haifa (Israel)
y a mi exprofesor Bernard Avisha, Hebrew University

«The young demonstrators would do well to remember May 1968 in Europe; a protest that does not find immediate political expression is destined to disintegrate. New forces that were not involved in politics until now could play a key role». Zeev Sternhell

Mira lo que quedó de la simiente
y de la herencia del Parto Doloroso,
momento en que nacíste, Israel.

Ya no existe ningún partido democrático
socialmente auténtico. Ninguno.
Ni unión laborista que merezca tal nombre.

La simiente espontáneamente gime.
«Esto no es lo soñado.
Esta no es herencia de justicia».

Y el Primer Ministro echa su condena
a la Simiente Que Gime:
«No son oposición que sea capaz
de ganar en comicios;
les falta el programa comprensivo
de Desarrollo Nacional».

Y pensar que ellos mismos
desde su Vientre de Gritos y Protestas
se comparan por su idealismo
al estudiantado del Meyo francés
en aquella rebelión de 1968.

El gran contexto de Europa de cierto
que no es el mismo y pensar
que Benjamin Netanyahu
a la Simiente en el Parto Doloroso
la valora tan poca cosa que les llama
«par de huesos», osamentas que queriendo
dar promesas, hacen ruido.

... porque nadie debe considerarse
más experto que Netanyahu y su élite.
La centro izquierda no existe en el Knesset
y el congresista Shelly Yachimovich,
laborista, es otro cantor más
del Libre Mercado que no crearía
otra cosa que pobreza.

• La estructura educativo, a la mierda,
en serio declive. Los salones
en la preparatoria se pueblan
con entre 30-40 alumnos por aula
y no se puede pagar atención preescolar
en guarderías. Es caro
para las parejas juveniles.

Y el presupuesto de las universidades
sufre cortes tras recortes.
Gracias, Netanyahu, por ese desmedido
e insolícito contenido de sionismo
en los currículos.

Esto es parte del grito de la Simiente Que Gime:
«Que vuelva el desarrollo del Pensamiento Crítico
y la Ciencia, Economía verdadera».

• El sistema de salud también se desmorona.
Israel no se interesa en la salud de niños árabes
ni de ancianos, ni vecinos cercanos al Golfo;
el dogma del odio puede más
que el altruísmo. Y el médico abtes no fue asi

• Los japoneses tienen más gente con empleo
que nosotros, hijos del Doloroso Parto.
En Tel Aviv y Jerusalem descubrimos
propietarios ausentistas, judíos super-millonarios
de la Diaspora que no crean empleos ni explotan
para provecho de la Simiente del Doloroso Parto
la tierra de promesa, conseguida.

De hecho, la conciben desde Europa y América
«como un parque recreacional,
temático, de carácter metafísico, sagrado»
y no dejan que sea el joven sembrador
quien la anhele con azada
y saco de semillas
en sus manos...

Gracias, Likud, por esta extendida política
de acaparación y despojo,
gracias Partido de hacendatarios
y de ministros como Yossi Sarid que abogaron
por el privilegio: que el que renta, sea
el que pierda el alma y los ahorros,
y que el joven que anhela su pedazo
de Israel la compra y de su espacio,
con esfuerzo la pague y con lagrimas
y es mejor que obedezca
a yeshivas de la Ultra-ortodoxia,
porque son preferibles las tecnologías capciosas,
super-sofisticadas, no el sol de Haifa
ni Hadera, no kibbutz cerca del Mar de Galilea
o los Lagos de Tiberías.

• Y pensar que acaparadores, derechistas,
extranjeros de la Diáspora, billonarios
y banqueros sionistas, administran el 90% de la tierra
que por ley se dijo: «Esta es tu heredad.
Esta es la Tierra del Pacto de Dios
con el Pueblo de Israel».

• Toda la vida de la Simiente Que Gime
se ha degradado. Un millón de tus israelíes,
entre los más educados, se han ido al extranjero
y fuera de tus Muros de Lamentaciones.

... porque ese populismo de tus viejas izquierdas
ya no corrije distorsiones. Las funda
y, por el contrario, las consolida
y no hay «economía de compasión».

Todo cuanto sale de Israel es mofa,
artimaña de publicistas hipócritas y venenosos.
La Economía de Compasión es embeleco impuro
del Gobierno y la federación laborista de Histadrut,
a la vez vendida a super-millonarios,
a la vez maquinaria parasitica
de neoconservadores y sionistas del Estado.

Por eso hay que gemir, Jóvenes de Israel,
hija mía, ve allá donde está el corillo
de Tikkum y a los pies de mi amigo,
Bernard Avisha, gime.

Con huérfanos de la fuerza moral
de sus Ciudades, con cautivos como par de huesos
del neoliberalismo, giman todo este verano
y griten en las calles
que Netanyahu los sofoca
aceleradamente y $20 billones del fisco de Israel,
reserva de sus futuros, colegiales,
se dispersan como el polvo,
se derrochan en proyectos de asentamientos
que son culpas, ilegalidades, matanzas, agresiones,
golpes que un día como boomerang
les serán dolorosos
en su carne y su karma.

Esta ausencia de paz que les lleva
a la indignación y al gemido la conozco.
Dí en Haifa que estoy contigo y con ellos
y ví el dolor, veo que crece,
oigo que gime,
pero no será por siempre gracias
a los Jóvenes de Israel,
sus indignados que hoy,
a pesar de... como dijo Netanyahu,
son gente sin programa,
sin partido,
sin votos.

• La sexta parte del presupuesto de Israel
es para armas y guerra, sistemas de homicidio tecnológico.
Aplicaciones nucleares y espionaje del mundo.

Gime, pues, hijo del Parto Doloroso
porque los días de tu aislamiento político
han sido anunciados, en medio de pre-augurios
de crecimientos bajos para tu economía
y obstáculos al edificar lucrativas relaciones
con corporaciones de Europa.

• Gime, Niño del Libro, heredero de la abundancia
de las naciones. Dieciocho de tus familias
acaparan la riqueza de Israel.
Las 16 familias más ricas son dueñas
del 20% de las 500 compañías principales
y mira lo que dejan para tí
una vez que organizan monopolios en la banca,
en telecoms, en medios de prensa, en supermercados,
migajas y un gobierno que invierte en guerra,
gobierno en pro de contínuas invasiones,
gobierno con turismo / y armonías /
cada vez más débiles, a excepción
de sus colonos ortodoxos de la Rusia putinista
quienes llegan por despojos de Palestina,
como hienas,
por gritos de Viva la Muerte
en las calles de Ramallah.

^ Del libro «La revolución profunda»,
CARLOS LOPEZ DZUR

El autor fue estudiante de intercambio en la Universidad Hebrea de Jerusalem.
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Edición #82 de Sequoyah: Temario y colaboradores

2011-08-06T14:00:00.000-07:00

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AMIGOS TODOS:

Invitamos a los amables lectores a disfrutar el número de agosto de la revista SEQUOYAH VIRTUAL que trae el siguiente...

CONTENIDO 82

Mireille Fanon-Mendès
El aporte de Frantz Fanon dentro del proceso de liberación de los pueblos

Alejandro Drewes
En ciudades sitiadas
Cruces
Desciende, corazón
Donde ha colgado la diosa...

José de Diego
Frag. Los Caballeros del Norte

Carlos López Dzur
Esmeralda Santiago presentó /
la novela «Conquistadores» en USC
Neocolonialismo (1)
En estas neocolonias
Neo-colonialismo (3)
No nos han dejado nada
Desterritorialización
Colonialismo y disimulo
Manuel Zeno Gandía: El poeta /
de la novelística borincana

Bolívar murió de desequilibrio hidroelectrolítico

Aimé Césaire
anuncian balazos
Elegia
Cuerpo perdido
Conquista del alba
Cadáver de un frenesí
Impaciencia de signos

Carlos del Frade
Genética de la discriminación

Elisabet Cincotta
Y justo ahora
Perdona
Esa noche baila conmigo
La obra poética de Elizabeth Cincotta

Norma Segades Manias
Las callejeras

Julio Acosta Toledo
REBELDE CON CAUSA

Alex Pimentel
Por eso soy poeta
Como una estética social

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Sequoyah es un revista de difusión cultural, sin fines de licro, que anima la participación en sus páginas de autores jóvenes y autores consagrados en las áreas de cuento, ensayo y poesía.

Para hacer envíos de colaboraciones en word o notebook, enviar a:

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CARLOS LOPEZ DZUR
____

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La ciclicidad de la economía caprichosa

2011-08-06T09:32:00.000-07:00

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ANTIMANUAL PARA MICROEMPRESARIOS

«Truth be told, economies are cyclical. They go up. They go down. Presidents have very little control over economies»: John Hayward

Mr.Obama no es mejor que George
ChimpyMcBushHitler Halliburton,
respecto al idolón de marras
de la American economy.

En vano es ponerle la soga al cuello
y tratarlo de guindarr, patas al aire, colgadas,
como se hizo en shown 'prime time' con Saddam
[ara consumo del ,mundo
en furor de Grand-Finale
por razón de los odios imperantes
por la Arabia sarracena.

¿Y qué culpa tiene Paula Abdul,
bolaza de pendejos,
echa-culpas, Erick Erickson,
Michelle Malkin, John Hayward,
cómplices bocas del sistema de partidos
que ya ni a sistema llega;
se ha tornado no en «responsabilidad compartida»,
sino en compinchazgo con Super-Truhanes
y Super-Bribones detrás de las cortinas.
Partidos son que sólo existen
para turnarse en el robo y en explotar
a su pueblo.

Sistema bipartidario de las pantomimas,
apañados diablillos / bambalinas macabras
tras las cuales a los presidentes y jefes
del Capitolio se les acciona
como a quienes el Titiritero mueve
y torna y sacude, salta y retuerce
como a estúpidas marionetas.

<>

PEDORRERIA CONGRESIONAL TRAS UN TRAGUITO DE TE

¿Que el GOP republicano tiene poco poder
y Obama y sus populistas color rojillo menos?
¿Que en el debate del tope crediticio
(«debt ceiling») se.agandayó y sacó cresta
y mostró el mollero, que si Obama se cagó
de miedo? ¡Pues, claro! ... mas ambos se churran
en este melodrama, ambos Ejecutivo y Congreso
son muñecos de alambre y trapo
dando cuentas del espectacular despelote
de finanzas federales: 3.7 trillones de dólares
deficitados y en la mierda...

¿Y para qué decir, bolaza de pendejos,
que Barack Obama es culpable de todo
o que una tasa mensual de desempleo al 9%
en realidad no termina con recesión ninguna
[«officially ended in June 2009»]?

¿Que después de la caída del promedio industrial
Dow Jones / los inversionistas se inquietan
y también se cagan? ¡Pues, claro!
Mas de 500 puntos son
demasiados frijoles
en el excremento; pero...
tranquilos.

En superficie mojada, como en las bacinetas,
toda la mierda se asienta
y habrá tiempo para que el vapor suba
como aroma de pedo y los Super-Titiriteros
en su turno permitirán que Obama
saque 250,000 empleos por mes y los añada a la economía
y mantenga el ritmo a peditos / yeah, bolaza
de dummies, «to keep pace with population growth
in the workforce», a más del 1%
con que hoy decrecen los pinchis empleos
de la raza... y de los blancos... y los etnias tpdas,
«193,000 people left the labor force»,
paciencia, señores de la política
y el juego de la culpa y defender ingresos
y welfare para los prósperos del reparto
de capitales e ingresos.

<>

LA PANTOMIMA QUE VEMOS

No hay tal cosa como la Obamanomics,
y Reagan, en su tiemppo, no tuvo ni matemáticas para eso.
Aprenda el auditorio esta verdad:
Que los Titiriteros son los que echan números globales
y son los que están moviendo muñecos en la escena.
Están dando a cada 'dummy' elegido en de,mocracoa
el parlamento. La agenda en compromiso. El rumbo.
La economía político es la pantomima
que vemos y no hay cuje
ni vuelta de hoja.

No es culpa de nadie sino de este marco aceptado
de grandes voyeristas ante la cochinada
de ver cagar al Congreso de los superbillonarios,
a una inmensa legión de cerdos cabilderos
y ninguno allí que sea capaz
de defender a los envejecientes,
a los pensionados,
al victimizadopor el fraude hipotecario,
al hombre de la clase media que batalla
con el precio del combustible
en las gasolineras...

¿Y qué mierda en torno a culpas hablan,
que oigo de esya bolaza de pendejos,
echa-culpas, Erick Erickson,
Michelle Malkin, John Hayward,
cómplices bocas del sistema de partidos
que no sirven para nada, besaculos
de líderes hedientes, buenos
sólo para la cacacracia y dejar los ingresos
del pobre invertidos en pérdida y desgracia...

... para después invocar la necesidad
de «certain positive spin designed to boost
market confidence», de lengua
me como un plato... a la mierda
los mierderos...

Del libro ANTI-MANUAL PARA MICROEMPRESARIOS
CARLOS LOPEZ DZUR
____

Thiemer@Arte /
Estas en mis manos, gordo / cuento / Formación de la etnia pepiniana / Yossi May / Teth, mi serpiente / 1. Nostalgia de 30 años cruciales del pasado / Unionismo y Anexionismo / Como una amazona / A Luisa Bottari Rico / «Cantos de la Experiencia», poemario: En torno a William Blake / En torno a William Blake (2) / En torno a William Blake (3) / Al principio fue la Urgencia: Necesidad y autonomía. Dos fuerzas que se disputan la poesía / Salí a buscar mi cabeza y rejuntar mi osamente / Cuento / Diario de Simón Güeldres / Serúmanos / Olla de grillos / ¡Aquí viene Oppenheimer! / Cuento/ En Facebook / Canto al Hermetismo - Carlos Lopez dzur | Facebook / CARLOS LÓPEZ DZUR: Nueva entrega de EL VUELO DE LAS GRULLAS / Winston el Alfarero / Azul / Ambientalistas / Para hablar como Sócrates... / De La Revolución Profunda / Juntos Somos Fortes: Un premio al espíritu “maligno” de la Internet /

Para hablar como Sócrates... / De La Revolución Profunda

2011-08-05T13:18:00.000-07:00

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Del libro «La Revolución profunda», de Carlos López Dzur

¿Quién dará el permiso a que diga
qué pasa, por qué el hueso duele
y muerde la sustacia,
por qué los ojos como el rabo
se entorchan de combez e ira
y ellos mismos,
dos ojos, dos rabos,
dos angustias denunciantes
de lo externo a lo interno,
nos asfixian?

En Atenas, veo sus cadáveres, víctimas
de la democracia; en Capitol Hills,
veo los cadáveres,
muertos por un hartazgo de discursos
y cancerígena y tóxica demagogia.

2.

Y ¿qué mierda, cuál mano cagada
y lengua de trapo, dizque para el consuelo,
es la parrhesía democrática
si el permiso que da / ¿da o pide la democracia
permiso? no se dio y a quien burla a la otra mano
o voz cantante que desafía complicidades
y silencios, no se perdonó?

Con una mano de hurto y homicidio te puedes cortar
la otra, herir tu mismo la cara
y la benevolencia;
tú no te asfixiarás con los ojos
ni te estragularías con una sola mano
ni trabajarías en la nobleza que corrige,
pero, con la boca mientes,
con un apretón en la garganta,
o amenaza de picana
en los güevos, callas lo que dirías
en parrhesía
y por eso, con la venia de nadie,
sin permiso ni perdón,
sin anticipar que no se ofendan,
yo me limpio el culo con la parrhesía socrática,
yo no comprendo que Séneca se tome
una cicuta y para emitir su discurso
haya que ser cándido y servirse
de alguna retórica y pedir permiso
a los torturadores,
a quienes censuras,
a la propia traición a ti mismo.

3.

Mira cómo ese cabrón habla,
se despacha un discurso y apenas entiendo,
manotea, grita, se puñetea en la calle
aunque invoca por coraje estar
en saque de la verdad, sea que la tenga
en el culo, o sabe quién dónde putas la tenga.
Pero él dice que la libertad de expresión
pica como ladilla.

Hay que soltar, a prisa, a todo trapo
valiente y libremente, por obligación
o por gusto, a riesgo personal o censura,
la parrhesia porque sin ella
no hay vida en Atema,
en ningún lado hay vida
sin democracia.

4.

Demócratas todos, vamos
a hablar así
como Sócrates,
ridículos en teatralidad,
irreverentes como Aristófames,
payasos
como tanto bobolón, ignorante,
simpletón del culo de su madre,
porque la moral de este tiempo
es estúpido-dogmática
y merece el uso pleno de la burla.

No importa, hablemos contra la moral
a pedos, asFixiémosla
con el combustible del recto.

Política, religión, convivencia
tres rameras o hieródulos
que trepidan ebriamente por el mismo sendero
y las opiniones populares
como las de élite
son chapucereas, iguales,
¿y quién corrompe a la juventud,
que no ha visto tanto
y quiénes de la inocencia
hacen mayores escarnios?

5.

¿Quién es menos desvergonzado
que el cínico Diógenes de Sinope
si yo los he visto, en acción a ustedes
dizque los ortodoxos, prudentres,
hijos de la parrhesía
del Establecimiento y su Orden Moral,
político-económico, teológico-maníaco?
y son, en conjunto, una cuneta
de vapores inmundos.

Ni Sócrates y Platón habrían apostado
a buscar la verdad, plantear el modelo,
hoy cartesiano,
de la necesidad evidente,
si en el camino de la parrhesía
se hallara o contuviera aquí
donde hoy lo tienen, parloteadores...

... si en camino de espiritualidad cristiana
quedara sepulta, si el camino
de militancia revolucionaria quedara así
tan manchada de sangre,
ni Platón ni Sócarates ni yo querríemos
verdad ninguna, no agarren su puta dmocracia,
su vómito retórico...

Nos basta el dolor honesto, el silencio,
la locura, la esperanza de la muerte,
el suicidio... el dolor que habla y crece.

Kierkegaard: habla sobrelo que sepas
de la parrhesía frente a un salto de fe
y una pasión máxima de artista
y si hay un ser la verdad o un saber de lo mismo,
dílo y aconseka a Heidegger, o calla para siempre
sobre el ser y la verdad,
porque se acerca Hobbes después de Maquiavelo
y hay un cuerpo social,
capaz de callar al Ciudadano
desde sus propios labios,
por un contrato de mierda
que se basa en el miedo; entonces,
háblanos del contrato social y el Leviatán
y la fuerza del poder político y su necesidad
y la guerra civil, pueden vencer al Behemot
o si vale la pena seguir invocando
este hablar libre,
valiente, de todo,
contra todo,
a consciencia,
sobre la parrhesía
y el futuro de nuestras voces.
____

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INDICE / LAS HIENAS / NOVELA

2011-08-05T11:29:00.001-07:00

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INDICE / LAS HIENAS / NOVELA

Indice

1. Las Vacas Gordas y la Muñeca de Trapo

2. Lecciones sobre nuestros nombres

3. El reino mágico de El Dorado

4. ¿Qué te dieron a tí?

5. Cuando iba a cerrar la puerta

6. Traumas del Colegio Marista

7. Derecho de antiguedad o de llegar primero

8. Cómo se escocotó el soberanismo

9. El líder del Chavito Prieto

10. Coquito y los PNPeos

11. El regalito

____

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Salí a buscar mi cabeza y rejuntar mis huesos / cuento

2011-08-01T08:06:00.000-07:00

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Edward S. Curtis, «Geronimo Apache»

«... You told your soldiers to put me in prison, and if I resisted to kill me. If I had been let alone l would now have been in good circumstances, but instead of that you and the Mexicans are hunting me with soldiers... The Indians always tried to live peaceably with the white soldiers and settlers. One day during the time that the soldiers were stationed at Apache Pass I made a treaty with the post. This was done by shaking hands and promising to be brothers. Cochise and Mangus-Colorado did likewise»: —-Geronimo, Geronimo's story of his life, In Prison and on the war path, 1909.

Poco a poco, él fue abriendo los ojos. Tosía, dolía su pecho por causa de una neumonía y recuerda que cayó del caballo cuando iba rumbo a su casa, una celda.

La noche estuvo tan fría que las manos del amigo que lo ayudaban a incorporarse, con la meta de subirlo a su caballo nuevamente, las sintió como brasas; pero era un apache chiricahua. Se tranquilizaría. La primera confesión no pareció objetiva, sino racional. ¿Estará enloquecido? «Salí a buscar mi cabeza y rejuntar mi osamenta», dijo el caído.

Entonces, el amigo de sus angustias y su tribu, conocedor del dolor, no se enojó al oírlo: «Me confundíste. Delirabas». El accidentado había despertado en Skeleton Canyon, y dirigía su plática, casi a salivones de murmullos, a un tal Lawton por interlocutor, quien lo presentaría ante el General Nelson Miles. «Pero no soy Lawton ni estás en el Cañón de las Osamentas. Deliras desde que caíste del caballo».

«No debí, entonces, decir eso, supongo», dijo el apache.

Seguramente, soñó con el año de 1886 y su rendición. Quedó de nuevo como muerto. Y le frotaba la garganta y el pecho. Sabía que volvería en sí y, cuando lo hizo, mencionó que el mismo Theodore Roosevelt iría a verlo a la Feria Mundial de St. Louis; se dice eso, por de pronto, y se le protegerá de la mexicanada que lo aborrece. «Es por lo que voy rumbo al Fuerte Sill».

Los colonos mexicanos que fueron a la Feria quemaron las fotografías que anunciaron a Gerónimo como una celebridad de los Shows del Oeste. Matar mexicanos para él no fue un show. Tal vez lo sea para los anglosajones que lo subieron ferris como payaso. Venden dibujos suyos y librejos como souvenirs. Y son historiejas adulteradas. nNo son sus memorias. Ninguno ha preguntado el por qué de su belicismo. El no puede entender todo lo que sobre él se dice en St. Louis.

«¿Te robaste el caballo o lo pedíste prestado?»

Y sonrió. Le gusta saber que al menos uno le sabía su nombre: «¡Y no es Gerónimo!» Los folletos conn su retrato mienten.

De pronto le preguntó qué hacía, tan viejito ya, fuera del Fuerte Sill, de Oklahoma, donde vive cautivo. Es prisionero de guerra y, como tal morirá y será enterrado. «Prisioneros es lo que somos», le dijo tres días antes de que muriera de pulmonía el 17 de febrero; pero él no está sino viviendo la súbita acronía. Se ha perdido en el tiempo, tres días antes de su entierro.

De la fecha que lo regresa a su verdad, el amigo detectó el año 1904. Mas son cinco años en ese curso, pasado el invierno. Es cierto que estuvo en World's Fair in St. Louis, y el Presidente Theodore Roosevelt lo invitó a desfilar con él. No será. Ya fue. «Enronces, no debí decir próximamente ni que Roosevelt fue quien dijo los dos como Grandes Guerreros». El es un cobarde bien armado. Dijo que sí, porque es tímido, sencillo, casi no entiende el inglés, sabe cinco palabras: Yes, Not, War, Peace y Brother. No ha podido decir esta última palabra a nadie que la merezca: Brother.

«No debí decir que voy a desfilar con ese perdonavidas cobarde». Ahora entiende que ni Nelson Miles ni Roosevelr ni el General Crook (quien le impuso la reclusión en el fuerte de Oklahoma) son amigos. Mucho menos hermanos. «No debí decirlo de ese modo».

Y, en su letargo, el jefe creyó que le contaba sobre estas cosas al sobrino. Salió de la celda porque quiso ver sus tierras, así también lamentarse de haberse rendido. Aún le quedaba mucho odio, más que antes, durante su juventud, y lo canalizaha hacia los mexicanos, mas ahora contra el yankee. Vería si las provincias incendiadas se han reconstruído: así en medio de los rojos paisajes de Arizona, así tras los nopales yendo a New Mexico, y hacia Texas. Ahora, pese a que los holandeses de la Iglesia lo han instruído para que sea vehículo de perdón y arrepentimiento, el odio sigue a pleno trote. Lo que hace es mover el odio de un lado para el otro. Aún así, cree que odia más a los hombres blancos de Oklahoma y de Missouri, incluye a los holandeses y a unos peregrinos que mientan los que van a las escuelas.

«¿Avisaste a la iglesia cristiana de este paseo?» Entendió que dijo que sí, mas revalúa. «No debí hacerlo». Cambió su dios natural, robó autoridad a los Grandes Espíritus, canjáeandolo por ese Dios cristiano que ninguna de sus esposas quiso. Ni Alope ni Ta-ayz-slath, ni Chee-hash-kish. A los dioses blancos no le gusta el indio lujurioso. Nana-tha-thtith se quejó. Cuando é; no era cariñoso, por tanto odio encerrado contra el blanco, Zi-yeh no recibía sus besos. She-gha o Shtsha, ninguna de sus noches de amor, por lo que todas comprobaron que no volvió a endurecerse el hueso suyo de fecundar a las hembras.

En el paisaje de Bedonkohe, cerca de Turkey Creek y el río Gila, comenzaron a asentarse mexicanos y ni su Abuelo / Mako / jefe de apaches de Bedonkohe ni su padre, ni sus tres hermanos, confiaban en los colonos de los asentamientos.

«¿Fuíste a espiar a los mexicanos?», le pregunta el amigo. El tiene su espíritu vagando por Sonora, donde también había mexicanos y los odió porque mataron a su esposa, a la que obtuvo desde que ella cumplió 17 años y le dio sus tres hijos. Una compañía de 400 soldados, con el coronel Carrasco en comando, entró a donde tuvo su vivienda y su esposa Alope, cuando él era Goyahkla, y padre pacífico y no tenía rol de guerrero en la tribu de Mangas Coloradas. Nació el odio por estos soldados por la sola razón de lo que hicieron. Y, ese día, 6 de marzo, según los calendarios de mexicanos y blancos, año de 1858, él cambio. Dejó de ser varón para ser una bestia anima.

«No debíste cambiar». Mas ha cambiado. Y mucho tiempo y cambio han sido que olvidaron que su nombre es Goyahkla, bostezo pacífico, tranqulidad regocijada. Ha cambiado y lo designan como el Terrible Bostezo del Dragón . Este despierta y esparce su aliento, con fuego y muerte. El jefe Cochise, buen guerrero, lo vio cambiar, pasar de la calma a la dragonticidad terrible y juntaron odio para vengar los ultrajes y asesinatos cometidos por los soldados sonorenses y mexicano. Antes eran tres grandes apaches. Pacíficos. Juguetones.

Se hizo cristiano. «No debíste». Confiesa que sigue creyendo en la vida después de la muerte y discierne si el odio después de la muerte también se persiste. Su espíritu se escapó para observar si la tumba del Coronel Carrasco ha sido saqueada. «La mía lo fue». Y después pasó de Sonora a (Janos) Chihuahua. Rememoraría sus rebatiña en lugares como el norte del país Opata. Ante ellos hizo el nombre de Mangas Coloradas sinónimo de venganza brutal. Lo llamaron «el Terrible» y se calculó que, entre 1820 y 1835, los apaches mataron a 5000 mexicanos, obligándolos a esconderse bajo las faldas de los blancos y de sus mujeres con ojos azules.

Dijeron que Gerónimo / Goyahkla / destruyó unos cien poblados desde el primer bostezo de odio suyo en inmediaciones del suroeste. «No debíste, Goyahkla». Vengada la matanza cometida por Carrasco, no volvió la paz. Un par de generalazos, tal por y para cuales, Howard y Stanley de la División Armada del Pacífico lo acorralaron, ayudaban a sus enemigos y fueron quienes testificaron ante el Senado Federal que Gerónimo / Goyahkla / y sus Mangas Coloradas / habían admitido sus culpas, autocondenándose como peligrosos forajidos. «No debí dejar que dijeron esa mentira», dijo.

Y su espíritu voló con delirios de neumonía. Recordó que no habría perdones condicionados. El cautiverio por vida es preferible «a la libertad de la muerte», le dijeron. No entendía que ello fuera posible. Mas dijo: «Sí, y no debí asentir a eso».

Recordó la última feria a la que acudió en St. Louis. Le dijeron cuando lo sacaron de la celda: «El Presidente de los EE.UU. permitirá que vayas. No se enojará. Ha autorizado que se te proteja. Nadie va a golpear a un apache viejito. El Presidente estará, desea verte y mirar las suertes de enlazado con sogas que seas capaz de hacer para atar a las reses, al mejor estilo del Wild West... Dále ese gusto al Gran Jefe Blanco porque es la Feria Mundial de St. Louis», y, aunque lo persuadieron, odiaba al blancos y a los mexicanos, aunque no osaron hacer más daño que humillarlo en el ferrs y en meterlo de regreso a una jaula como si fuera un becerro o perro muy bravo.

Advierte la debilidad de su cuerpo, empero siente más libre su pensamiento. El espíritu se le escapa de los huesos, sale por sus poros y, como si hablara con su nieto, o gente que le puso su nombre Goyathlay o Goyahkla, en su nativa lengua Chiricahua, habla que te habla. La vida diele felizmente esta noche que, al menos, se acompaña con uno no lo llama Gerónimo. Es lo que más odia en la vida, ese nombre que le pusieron los blancos. «No debí permitirlo».

«No debíste salir del Fuerte, Goyathlay», le dijo el amigo, porque lo llamaban eronimo the Terrible como en los folletos que se venden en St. Louis. Uno que bosteza ira. Bostezo de monstruosos vientos del Mal. Dragón, el Terrible. Y él sabe que se ha ganado el odio para siempre. El odio acumula odio. Sabe que morirá y ya, montado sobre el caballo, rumbo al Fuerte, dice a quien cree que es su nieto: «Asegúrate que pongan mi cabeza junto con todos mis huesos; porque yo tengo que volver a la tierra y terminar con mis enemigos».

Cuando murió, tal como predijo y advirtió al presunto nieto, los más burlones enemigos, mismos que lo usaban en las ferias para explicarse la cantidad de arrugas que son posibles en rostros oscuros, fueron a su tumba a robarse su osamenta y se antojaron de su cráneo. Dentro de éste, escupían, aún lo utilizaban de urinaco él y/o quemaban el tabaco u otras hierbas durante sus invocaciones de demonios. Miembros de la sociedad secreta de la Universidsad de Yale, «Skull and Bones», robaron del cementerio en Fort Sill este último bostezo de energía, juego del éter, que el Jefe apache salió a buscar aquella noche, arriesgándolo todo.

El robo produjo un rugido humeante, muy grande. Hubo que llevarse la cabeza. Dar varios paletazaos sobre el cadáver, todavía no seco y pelado de la calavera, separar la cabeza. Birlarse el cráneo. Les produjo miedo. «Dirán que trataste de escapar, Goyathlay. Si no te subo al caballo, puede que los soldados hasta nos disparen por la espalda; ya no inspiramos miedo».

«No debí morir aún. Fui a ver mis huesos y mi tumba. Y mi cabeza no está. Dí, cuando ya no pueda hablar contigo, que la devuelvan a la Resetvación Apache y que la añadan a mis restos, junto a mis huesos. Que tenga mi cabeza donde están el organismo... y más alta que mis pies, mis dedos, mis manos, mis esencias».

Y cerró los ojos y no volvió a hablar al presunto nieto.
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El crimen y la Joya Palestina / cuiento

2011-07-31T09:56:00.000-07:00

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Cuento de Carlos López Dzur

Para varios profesores, ambos de Oriente Medio, que laboran en la universidad en California, la joya de su corazón es una alumna palestina en el mismo campus. Del dúo que la enamora, uno es chíita, su padre iraní y su madre palestina. A quien ella más gusta, quien gana la yihad de sus amores, es un saudita. Es más agnóstico en la práctica que profesante del islamismo sunita.

«Ha dejado de creer en teologías», dijo ella al otro. Su análisis es más político-económico. La alumna se extasía, escuchándolo, pese a que su rival caricaturiza al árabe sunita. Ella protesta.

«Eres un fundamentalista. Un chíita asqueroso», le dice por razón y desmesura de la libertad que ha adquirido en América, Occidente, esto es, en los EE.UU.. La leatad es pelestina; la crianza, norteamericama. Y sólo la marca la edad 22 años de hermosura y una chispeante inteligencia. Es sincera, valiente y feminista.

Hay que reir las gracias y destemples que salen de la Joya Palestina. Le duele que le llame un chíita asqueroso porque, sea como sea, él, su enamorado, es hijo de un noble y próspero iraní, socio en más de una corporación petrolera. El es, portanto, a la edad de 34, joven millonario, con doctorado de los EE.UU., con cátedra en Estudios sobre el Oriente Medio. Viaja libremente por el mundo

«¿Llamaste 'asquerosas' mis creencias? ¿Y sólo porque te gusta más mi colega, el sunita, que es un pobre diablo, saudita sin petróleo y sin nobleza, posiblemente sus padres, empleados de mis padres?»

«Entiende que el que seas rico no implica que lo puedes tener todo... a mí no me tendrías, aunque seas la mayor Autoridad de Irán, o de América, o del Mundo... Te d\iré quien me extasía, en rigor, y así te ahorres el tiempo y los gastos de saliva... Me gusta el árabe, quien no tuvo más riqueza que el silencio del Desierto. El nunca me habla sobre el dinero suyo (posiblemente, lo tenga es muy poco); pero me habla sobre lo bueno que sería que se finalizara la geo-política agresiva que desde 1948 ha sugido en la zona en que Israel y Palestina están comiéndose las almas. El apoyo de Inglaterra, Francia y USA a Israel han aplastado a Palestina, la que hoy no posee ni un octavo del territorio que tuvo. Cuando el habla sobre estas cosas en su clase, yo siento que tengo un hermano árabe. Un verdadero compañero y amigo».

Escucharla crea más odio por el rival sunita. Cree que, desde su cátedra, él se avemtaja y la 'fanatiza', le quita esa adorable dulzura que anhelara para sí y que es consustancial con su rostro de enormes ojos con color verduzco. Piensa que si tuviera la ocasión de tenerla, como él en sus clases, neutralizaría lo que el pobrete y desenfadado profesorucho barbón le dice. De hecho, se entretiene con el pensamiento de matarlo pues así de celoso ha venido sintiéndose.

Ahora sus ideas en torno a Palestina han variado. Ha sido así, desde que asesora a cierto Comité del Consejo de Seguridad de la ONU sobre el problema de la apropiación de tierras palestinas por el Estado de Israel. Le han advertido que Israel tiene un poderío de armas nucleares y la temeridad suficiente para utilizarlo contra quien sea, en Medio Oriente, o en cualquier rincón del planeta. Y, con su alineamiento tácito a Israel, cree que su visión se ha enriquecido. Tiene amigos en todos lados, incluyendo círculos palestinos. Lo que le falta es el amor de ella, La Joya.

El pretendiente celoso se siente, entre sus amigos, colegas y paisanos del Oriente Medio, «ancho y orondo de orgullo», «crecido», porque es miembro de la Base. Entre algunos simpatizantes de las rebeliones yijdistas, y las efervescencias islámicas, se le sabe ya adláter de Al-Kaeda y a su disposición se le ofrendanlos mártires, gente dispuesta a cumplir al pie de la letra lo que él diga. Obviamente, es más político y carismático que aquel profesor de Barkeley.

Y, viendo avanzar la posibilidad de que el corazón de aquella niña palestina pasara a las manos amorosas del rival sunita, testigo de que ya se besaban en el salón o en pasillos vacíos, en rumbos hacia la privacidad de su oficina, invocó la Base. Olvidó la solidaridad sagrada que el yihadismo le debe moralmente a Palestina. Convocó a unos esbirros que alguna vez Osama Bin Laden involucró en sus matanzas de soviéticos y tropas en Afganistán, financiadas por la CIA, y el novio de su Joya Palestina amaneció apuñalado sobre la cama de su apartamento cercano al campus.

2005 / California
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Selecciones (2) de Yo Soy La Muerte / de Carlos López Dzur

2011-07-22T23:43:00.000-07:00

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LLAMAME DESEO / ALEGRIA / FRAG. 2.

Desde hoy me llamarás
Deseo / Alegría / ausencia de tristeza.
Que sean otros los que me digan
Puta Muerte / hechicera / choripanta traicionera.

No tú, Carlos, orfebre de palabras.
Cántame como canta el beso tierno a los labios.
Admira mi boca roja de vanadio.
Abre mis muslos, mira la charca en que nacíste;
sumérjete en mi parto; nazcamos juntos
en el amor de la voluntad de belleza.

Te prestaré la joya de Gersimi.
Te haré nacer en la luz de los mares.
Edén llamaré a tu isla, alcoiris su libertad.
Libre albedrío, tu consciencia.
Tu nuevo Yo, el que no cesa,
lo fundaré en el acto que se llama Armonía.

Bozeman, Montana - Abril 1987

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ELLA NO ES

No. Ella no es madrejón ni seco río.
Ni habita siempre en el hiperespacio
más allá de las tres dimensiones conocidas.

Le gusta la superficie toroidal de mis ejes
y unce las toroides de mis planos
y a mis cabrillas las vuelve torbellinos.

¡Ay, Bicha de Balazote!
me has despertado
y en el rescoldo de mi angustia
te apareces
y escardas de mí lo bueno
y quemas de mí lo malo.

Con tu piel me coses
un velario. Con tu memoria me compartes
la narrativa propia de mi yo y el Olvido.

5-8-1989 / De Primera parte / Narrativas del yo cesativo

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VANADIS

¿Para qué buscar tan lánguidas bellezas /
más allá de tu cuerpo querido y de tu corazón dulce?: Charles Baudelaire

Lo que doy a los cinco sentidos
es demasiado generoso, cada vez es más rico.
Es un yo-casi-glorioso y si lo piden lo doy
y si lo toman por ser poco, lo retiro.

Te diré que soy llamada Vanadis
y mis templos tuve y tendré en los cielos
del Norte y en las cuevas de Vikingos
y de Vanes germánicos; se me invoca
como Freya, la más puta de los Ases.

Y me dijeron maga, curandera, pitonisa
porque soy más sabia que puta,
pero más ardiente y bella que las joyas
de las Valquirias y la Maya.

... Yo soy La Muerte, Carlos,
y dispenso la Luz en el yo cesativo
y con mis besos regenero a varones
de débiles potencias.

Doy libertad vital y liderazgo.
Pongo en los inviernos del abrazo
la erótica y mi alegría se avanza
en otoño, en verano, en primavera.

En un manto mágico de plumas de águila
te guardo, te subo a las nubes más altas,
a predios del hiperespacio.

Te he llevado a mi palacio en Asgard,
donde recibo por Odín las almas de los muertos,
donde amo a los dioses del futuro.
a los enanos que trabajan con mis cinco sentidos

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LOS ASQUEROSOS

Hay hombres / bestias / entes / seres
que yo no quiero ver.
Son los que dejaron de pensarse como egos cesativos.
Me dan asco y no voy a sus camas
a entregarles su futuro sepulcro.

A ellos no les cierro los ojos.
Yo no. Otros que sean los que susurren
una mentira para ellos: «Están muertos».

No me arropan las colchas de esos cadáveres vivientes.
Me gusta más tu cobija y tu cuerpo desnudo
que me adivina, acaricia, me sube con manos
tiernas, esplendorosas, pequeñas, al estómago.

¡Tú me has amado, me invocas, me respetas:
tme llamas hermana, madre, mujer, amante,
materia prima de tus ansias, pulpa femenina
de tus sueños!

¡Cómo me amas, enano,
desde la flor de tus cinco sentidos!
Me siento más bella cuando tú me quieres.

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EROS / EROS / EROS / Frag. 6.

No se trata de las renunciaciones.
No del cadáver del Deseo.
No de una moneda colocada
en la costilla o la boca del difunto.

¡Esto se paga en vida,
venga o no venga la Muerte!
Esta es la virtud anticipada
y la gracia trascendente,
la bendición a tiempo:
¡Eros, eros, eros!

[De Segunda parte: ¿A dónde vamos?]

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METAMORFOSIS

Tú... ama mi fango, hijo mío,
que yo de lo turbio forjo La fuente de aguas
cristalinas; la Muerte es filtro.
Del fango es alimento.

Tú, medita en mis huesos, siémbralos en nombre
de la Güenda; yo, los haré como semillas
que se pudran y florezcan y sean un vestigio al fin
de lo nuevo en tus ojos y en tus pasos.

Es mi palabra: lo que te doy no se vencerá
ni la estacada de nuevos abandonos.

5-13-1989

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DE LA TRANSITORIEDAD

A George Simmel, primer sociólogo de la modernidad, sicólogo de la acrobacia y la pirotecnia, hombre sin base firme, retórico neobarroco de la transitoriedad…

Estos son los discursos sobre la muerte amarga,
la agonía ad hoc, defunción giratoria,
el sepelio insoportable, el petardo,
la disolución infernal,
la Nada victoriosa
y el nihilismo.

Aún sabiendo la directa relación
entre la vida y la forma, ellos no van al fondo.
No se juntan contigo, no suben
a la Nao de la bruma,
menos se ponen en tus botas.

No lloran con la ralea sufriente
que pide tu café, el asma de tu madre, la tragedia,
el disparo, el cuchillo rayado y afilado
con la brea de una orilla de tu calle.

Ellos buscan el espíritu del tiempo
como se busca un chiste en el vacío,
un pedo difuntal entre utensilios,
definición impresionista de la Nada.

Por la expresión básica de instintos
no van a la fe, sólo la mientan.
Huyen a los saltos, leaps of faith
kierkegardianos.

No harían una intrahistoria agónica,
senequista, goyesca, unamuniana.
A la esperanza no le daríán su hóla
olfateando la pasión.

Vivos ya están en los panteones,
muertos en nequencia,
deambulan como zámbies…

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A MONCHO LIRA Y MARIA CULITO

No saben el discurso, la queja existencial,
abierta y dolorosa, el don, la hondura
del ebrio despreciado, Moncho Lira,
el don histriónico, oratorio,
de María Culito,
la pobreza dura, el esfuerzo,
el heroísmo de Millita,
el hambre en la misericordia,
la reunión de los pobres por un caldo
y zapatos, o trapitos nuevos y fiambrera
que les brinden los Torres y Boultrón,
Cheo El Indio, o para el pobre
la cajita de muerto de Don Aguedo.

Para tus días, nada saben sobre la muerte.
Inventan estructuras y cohesiones sociales,
el dominio, el puño atroz,
la Mano Invisible del estragulamiento
para que no se construya
un yo maravilloso, ser-con-otros
projimal, destino comunitario, benévolo.

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YA NO ME DETENGO

Abro mi paso. Yo no me detengo.
Mi prisa empuja secretamente lo que encuentra
y no puede evitarlo. Echate a un lado, cadáver vivo,
si observas que este viento arrecia en forma de persona
o la barca que lo auxilia se navega
con su preciosa carga.

El sol está en mi sangre y lleva lo mejor del mundo:
estos egos cesados, premio de muertos.
Me acompaña una zona vibrante de silencio
que como tal azota el luto y vomita sus cráteres.
Consumió lo que pudo desde su garganta
que tiene sed de alba.

A mis pies circula el río más caudaloso
(de tu monte, Carlos) y me añade la premura que me falta.
Me alcanza, me empuja, me reanima.
De los valores recobra a los ausentes remolinos
y con la lengua perfora más agujeros
que los que queman en las almas.

¡Qué violenta y golosa es la tierra que conozco
por causa de esta prisa, de los pies a la boca!
Voy donde me lleva la promesa más pura,
vida que brinca entre charcos y vientos,
de norte a sur, de meridiano en meridiano.

1-7-1977

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EL SUSTENTAMIENTO EN LA AGONIA

¡Qué pena de advenir y carrusel!
Imagino a los muertos
como langostinos que saltan de la red,
peces transformados por insaciable apetito
y que oscurecidos, en el día final, se fijan tiesamente
al regodeo de la tristeza mía, se pegan
a las horas en que sucumbo contigo, Sepultura,
y con sus cuerpos...

La feroz madrugada vibra
el ciego holocausto de la aproximación;
me voy cuando ya tú me sueltas,
te dejo, pero me has sustentado en agonía
(y, si me has mutilado, qué ojos lo dirán, no sé).

Estuve al habla con una pena inmunda
y nueva que ajota hambre de ser
y prisa de aguacero, repentino e intenso,
y muina de barro y godeo de celo y mujer.
¡Ay, qué empleo me dio la pena y la tronga,
ardiente, lujuriante, caprichosa!

¡Que arrastre sobre los vientres de la sepultura
los de estos vientos que han devorado
el mal soñar, con maderos viejos,
leños de mal arder
y el mal dolor del trinqueval,
con dos ruedas del carrro negro,
deslizado y sepulto al fin,
allí en la ribera de uverillos que florecen
en abril, y luego se secan, ajenos al río y la mar!

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QUE PENA DE ADVENIR U CARRUSEL

¡Qué pena de advenir y carrusel,
la vida como noria y giros de Samsara!
Téngase lástima por mí
que los sepulto, por todos,
por los que nunca se aferraron al hoy
y por los que siempre se aferraron al ayer
en medio del desgaste del ser-en-otros
y en Uno-ser y en Nadie-ser,
espaciados en inmensidad maravillosa.
La muerte al fin.

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ENTRISTEZCO, DON AGUEDO

Huérfana de palabra, Ella satisfecha en mí
y mi incrédulo yo, satisfecho con ella...
Entristezco, Don Aguedo.
Vea que entierro los míos, un cadáver tras otro,
y ¿quién vendrá por la sospecha de saberme poco,
todo y nada, cautivo de su nombre,
a enterrarme a mí?

Una memoria agradecida se encargará
de quitar mi nombre de Cerbero,
pero... ¡Ay! me hallas, te veo, te solicito
y con qué ojos percibo lo que seas,
no lo sé, Muerte, hasta hoy.

Hice el oficio de servirte, peor
hubiera sido ser verdugo y juez…
En tristeza personal,
te confieso.
«Te he amado;
yo te desnudo».

En cohecho de noria y carrusel, te amo.
Tú y yo fornicamos sobre las sepulturas.

26-4-1989

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LA MUERTE A ESCONDIDAS

Mejor que no me observen
ni me compartan quejas.
Que no vayan a mi jardín
ni me añadan sus flores.
Quiero ser muerte a escondidas.

Esperen. Levantaré mi mano
y les llamaré porque conmigo
serán amados, les diré mis prójimos,
seres de mi anhelo, lo prometo,
pero no formen bola,
no se agrupen, yo sé mi archos,
mis reglas coercitivas, mi voluntad
de cizaña castradora.

Sé cuando expido mi consentimiento.
Sé cuando quiero el fin de las persecuciones.
Sé cuando recibo a los desprestigiados
y cuando acabaré las extorsiones
y la privación por violencia y engaño.

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CUANDO NO HAY SABIDURIA AL MORIR

De lo contrario, yo deformo,
apago el aliento y los preño en la angustia
por las sendas de días y sinsabores
más largos que el cienpies meado.

No me cobren una cuota
por el amor que permito.
No hagan nada por fundirse
en mi abrazo, suicidas del chantaje.

No me sellen con emblemas
por sabérselo todo: yo soy la boda
y el divorcio, yo soy el jardín que yo quiero,
el policía verdadero de la dicha,
el retollo de flor y cipreses
del colapso, árboles llorones
afines a mi llanto.

No quiero proclamas con medidas
para mi emplazamiento
ni género ni número ni turno;
no doy licencia a destiempo
ni ofrezco privilegio.

Que no haya enojo
cuando decido y amonesto
ni se afane una norma de muchos
ni una coerción de pocos.

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LA MUERTE ES JUSTA Y OBJETIVA

No lo acepto.
No imito pendejadas soberanas.
Que no haya prohibiciones que equivalgan
al castigo, yo soy la Generosa,
sin monopolio de verdades ajenas.

Los que me insultan, o me menosprecian,
en su propia impostura los preservo
con la fuerza que condena,
con el robo que les roba,
con el odio de sus propios desprecios.

No. Yo no me burlo,
yo les recibo en el Seno de Abraham,
y beso a la mujer majúa,
como a lloricas que vendrán a mí,
a su debido tiempo.

No multo por lo tarde
a quien regresa, ni añado más traición
a los que se traicionaron a sí mismos.

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LA BARCA NAVEGA EN LA LAGUNA

Laguna Estigia, río luctuoso,
realidad contínua del ego cesativo,
tránsfuga y sangrante, lágrima y risa
de Caronte, perla de oro de las Erinas
y las putas más putas putas
del Ovario Bendito,
la nave tiene prisa.
La barca está abatida por las olas.

El agua empuja para no sentir
todo lo que se pudre en un pantano:
al planeta envilecido del primate.

Algo se tiene que morir, almas desgarradas,
el yo cesativo que se pervive idiotamente
en la historia perpetrada de los mitos

... sin hallar su justa interrelación,
su calidad de vida
en el espaciotiempo vibratorio.

El alma envilecida, su cerebro
que fue alma irascible, piloto,
el buen caballo,
ya no halla superficie de contacto,
porvenir inductivo, simetría de salvaciones,
ni las rutas al interior del Cielo.

[De Séptima Parte / La invención del alma]

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EGO, CESA YA

Vino tu hermano con engaño, y tomó tu bendición. Y Esaú respondió: Bien llamaron su nombre Jacob pues me ha suplantado dos veces. Se apoderó de mi progenitura y aquí ahora ha tomado mi bendición: Génesis: 21: 35-36

Bajo la piel del carnero
(mas no en la página vacía de la indiferencia
sin sustancia) está la bendición, el camino,
la estrella más brillante...

David en seis sentidos expresado, el hijo con raíz,
a son of the Soil! e Isaac que bendice
y yo, Viajera Oscura, que los recibo
donde Astrae es justicia
y valle de vanadio, mis lágrimas.

Pero lo que está bajo la piel es mío.
La carne es caduca, pero no lo son
mis ríos uterinos, la Tierra que protejo.
La doy al hombre / mujer por abrigo y amparo.

Ego, cesa. Yo te recibo;
despídete de la Madre, y nichos ecológicos,
amores gentilicios, íntima simbiosis,
vecinas dependencias; ego, cesa.

El ego tiene que morir, irse conmigo,
dejar que yo sea su memoria,
su nuevo canto.

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DAR Y QUITAR DE LA MUERTE

Todo lo que quito, al fin y a la postre, lo devuelvo.
Si. Soy ladrona de vida pura.
No quiero Ego de muertos.

Digo, en la orilla de las Estigias del planeta,
desligáos del cadáver.
Un cadáver no sirve.
Sóis más que huesos mugrientos;
la vida sin los huesos, hoy se inicia.

Desligáos de toda memoria que no sea
su amor profundo, olvidáos de las cosas,
lmecanicidades, inesencias frívolas
e impuras. Ego, cesa.
¡Alma, múerete ya!
Así podrás vivir conmigo.

[De 1-29-1998 / De Narrativas del Yo cesativo]
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El hombre enamorado de la vida / Entrevista

2011-07-22T16:52:00.000-07:00

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Por Abelardo García Vera
Universidad de Oviedo

Escribí hace unos años un breve mensaje electrónico a Carlos López Dzur, poeta residente en los EE.UU.. Había leído muchos de los fragmentos que de un libro de poemas, entonces en preparación y por tanto incompleto, él colocaba en revistas electrónicas españolas en astrolabio, net. «Yo soy la muerte», «Barcas de la gloria», «Barcas de la Muerte», «Introducción a la Laguna» (Estigia), «Oralidad de los demonios», eran algunos de sus títulos para textos que hoy, ya finalizado su libro, veo publicado en versión electrónica por la Editorial Alebrijes, fundada por Norma Segades-Manías, poeta argentia. Las secciones previas preanunciaban el proyecto. Según hice lectura de sus partes, cada vez que las publicaba, entendí mejor el meollo de su mensaje.

Lo primero que reproché a él con un mensaje que agradeció, con esta respuesta: «Gracias por su comentario y su interés», fue: ¿Por qué un joven autor está tan obsesionado con la muerte? ¿Por qué se buscó semejante tema que, al parecer, agotaron los poetas griegos y romanos, con la figura de Caronte, hijo de Erebo y Nix, o como en 'Trilogía de las barcas' o 'O Auto da Barca do Inferno' (1517) de Gil Vicente?

Sí. Llegué a preguntárselo, temiendo otro "Gracias por su comentario" y hasta ahí. No me daría más explicaciones. Mas no ocurrió así. La cuarta micromisiva que envió fue la siguiente: «Agradezco su lectura fiel. Una respuesta sencilla a su pregunta: Estoy enamorado de la vida y la Muerte (Ella) está enamorada de mí: CLD».

Unos meses después me escribió y envió un documento en Microsoft Word (versión, rft) con el documento completo del libro, el índice y la dedicatoria. Anunciaba que sería publicado en papel. «El documento lo envío en 'attachment' en Microsoft Word y tan pronto termine usted su lectura, ya que lo enviaré a impresión, espero que sea una de las primeras personas que me comente. Cada lector es especial para mí. Usted ha sido el más fiel. Carlos».

He leído su poemario finalmente. No tengo la formación académica para juzgar su riqueza ni soy un poeta con los recursos de lenguaje y de imaginación que López posee. Como lector de poemas y artículos en grupos literarios en la internet, no puedo ofrecer otra crítica que la que se reduce a decir: 'Me gustó, o dejó de gustarme'. Esto sí, al fin y al cabo, me gustó el libro y pedí al autor, que es un profesional en estos menesteres, que responda abundantemente a mis preguntas, de modo que algo resulte al tomarse este artículo como un ejercicio de entrevista y expresión de mis curiosidades en torno al tema. Algunas que me quedaron en flote.

Según releo el libro de López Dzur, más capto y disfruto lo leído.

Pregunta: Hace unos años le pregunté por qué su obsesión con este tema que, siendo universal en la literatura, no es necesariamente el más popular y agradable.

Respuesta (R: CLD): La pregunta es válida. Sin embargo, no crea que dedico cada libro que escribo a mencionarla y en hacer alrededor del tema de la muerte un chorro de poemas. No soy un poeta fúnebre ni elegíaco. Ni escribo para deprimir a los demás... La muerte está en todas partes, adquiriendo mil formas o manifestaciones: por ejemplo, piense en el número accidentes vehiculares, fatales, o personas arrolladas al cruzar negligente o inocentemente una calle; cuantifique en torno a los homicidios, las enfermedades terminales, las guerras, los suicidios, así y así... La violencia, como la muerte, son apabullantes y, muchas veces, aún con el luto ante los seres queridos, estos seres se pierden o se superficializan en cuanto amados por causa de rituales triviales. No basta una actitud solemne. Más o menos, por decirlo así, nos vamos insensibilizando por lo común del tema y el hecho necrológico y bruto... Vivimos en la época del muerto al hoyo y el vivo al retollo. Los sentimientos con que evocamos la pérdida humana de un ser querido o la presencia grata de ellos en nuestras vidas ya estorban... No pienso que ésto deba ser así.

P: ¿Qué me quiso decir una vez que me escribiera: «Estoy enamorado de la vida… Y la Muerte (Ella) está enamorada de mí»?

R: CLD: Que sólo en apariencia éste es un libro sobre la muerte y la expresión social y humana del no existir más por haber fenecido y haber sido ya enterrado, llorado en novenarios y el cadáver a la postre, descompuesto en la tumba o reducido a un puñado de cenizas. Lo triste de la muerte se bloquea con el olvido. En las personas normales, se va ponieno a un lado. La vida sigue. Los que aman mucho hacen lo que yo, 'meditatio mortis' para extraer alguna lección.

P: No hay que hacer de la muerte un culto...

R: No. Sería terrible. Basta una meditación a tiempo sobre el buen vivir y la gratitud. Enterrar con dignidad a los que mueren...

P: Su libro casi no toca lo que es enterrar, o cómo se hace.

R: El mejor entierro es respeto. Un pensamiento de amor en el momento del adiós, o del funeral.

R: Su libro tiene alegorías y especulaciones sobre el más allá...

R: El libro se estructura sobre varias alegorías. En el sentido interno y profundo, la Muerte en torno a la que yo poetizo es la consciencia de eternidad, de belleza, de éxito, de sentido y de Bien, antes de haber muerto. Es por lo que comparo la Muerte con una Dama, con una Enamorada, con un Ser Adorable. En ese contexto, ella es la Vida deseable, el ideal de la Libertad en los cimientos de la Tierra. Cuando la Muerte / Vida se enamora de tí, se compensan y se dialogan, no hay miedo al desaparecer físicamente de la tierra ni hay miedo a trascender a otras dimensiones de energía o de consciencia. La muerte comienza en la vida y la vida se consagra, a medida que se va muriendo, con paz y con un sentido del deber cumplido cuando se estuvo encarnado.

P: Usted es espiritualista... cree en el más allá...

R: Me considero, en cierto modo, panteísta. No ateo. Vivir o promocionar una filosofía de la muerte no es lo mismo que una reflexión personal que la aluda, meditatio mortis. No digo que haya que vivir para otra cosa que para el buen morir; porque, de hecho, la muerte no es una especulación. Es un hecho que experimentaremos. Nos toca a todos, a unos más temprano que otros. Al envejecer y desgastarse el cuerpo, como se desgasta el árbol que dio buenos o malos frutos, al final moriremos en ese sentido literal del «fallecer» y quedar secos, sin una hojita o un tronco resistente. Nadie puede escapar a ese destino, el proceso de la muerte, ni aunque se dure más de cien años sobre el planeta... Quien vive teniendo la muerte como meta inmediata jamás descubre que la muerte es Vida / Dama / una riqueza extra / para el fin de nuestros días terrenales... De modo que hay que dejarse vivir en el cuerpo, pero sabiendo que no es un final, porque hay una cotinuidad y sucesión en la energía...

P: Que es la reencarnación.

R: Sí. La reencarnación. No significa que me interesa la comunicación con los difuntos en el sentido de la doctrina espiritista. No me interesa mucho lo que sea el «más allá»; me interesa muchísimo más lo que sea mi consciencia, mi ser-aquí y ahora. ¿Es eso ser espiritualista? No. A veces, parece paradoja, pero los muertos están vivos y los vivos muertos. No hay salud en el vivir de mucha gente porque sus vidas carecen de una meditación de vida, sentido, continuidad ni ética...

P: ¿Es necesario creer en la eternidad?

R: No es necesario, basta una ética de gratitud y de amor. Después de todo, cuando nacemos nadie nos avisa ni nos pide permiso. Como existencialista práctico, repito a Heidegger. Somos seres 'arrojados' al mundo y ésto es triste si lo tomamos como una condena que anulará nuestro potencial creativo y de libertad. Lo maravilloso es que, si bien se nos arroja al mundo, también se nos arroja a la eternidad y, si así lo comprendemos, antes de morir, vivimos más felices, más armonizados con cualquiera sea la vida tras la muerte, que es siempre mucho mejor que ésta, donde la necesidad material, sus leyes y su competencia, doblegan más.

P: Usted está convencido de que no es apropiado hablar de...

R: En vez de valuar a la muerte como una Dama Amenazante y el Ser Macabro o los guías siniestros / demónicos que esperan en la «otra orilla», la admito como una Voz o Maestro Interior que nos prepara para el buen vivir y el bien morir aquí en el planeta... 'Mi yo soy' la muerte significa que yo la disfruto desde ahora. Me la comunico en vida no con imágenes pesadillescas o funestas, sino con imágenes de amor.

P: En la primera parte de su libro, leyendo el poema «Invitación», escribes que se aparece "Ella, mi Loba", o La Dama Maldita del primer poema, ¿a mostrarle a usted el proceso de transición a la otra orilla, el más allá, u otra dimensión? Es cuando dice en su texto: «Ven a mi hiperespacio por tan sólo una noche». ¿Es que se puede viajar, inducido por algún visitante hacia el astral y ver ese mundo posible después de la muerte? ¿Es usted profeta?

R: Desde niño tomé en serio mis sueños y los mensajes del subconsciente. Me gusta soñar cuando me acuesto y analizar al otro día, o inmediatamente al despertar, si hay coherencia o un orden natural de cosas en lo soñado... Mi poesía, lo mejor que haya escrito en términos alegóricos y metafóricos, es un producto de ese esfuerzo y análisis que practico desde niño. Mi «loba» nunca ha sido maldita, sino una dama que el mundo «mal-dice-y-teme». Mi loba se parece más a la que, en las leyendas empáticas, nutre a Rómulo y Remo, lactándolo para que sobreviva. Es una loba fransciscana. Que si las tratas bien, como en el poema «Los Motivos del Lobo» de Rubén Darío, se retira al bosque... Tiene una loba maldita, con fauces sangrientas, quien hostiga y crea culpas, y nunca se reconcilia con sus presuntos enemigos...[...] Es cierto que hay sueños que parecen inexplicables, misteriosos y demasiado complejos, pues hay sueños que expresan las ansiedades en la vida diaria, pero, al soñar y al gustarse de la libertad que se involucra en ese proceso, uno puede trascender hasta el hiperespacio, adquirir paulatinamente herramientas simbólicas y discernir de qué se nos hablara en tan común experiencia para todas las personas, como son los sueños, porque todos soñamos y no necesariamente tenemos que ir por el mundo jactándonos de ser profetas o conocedores especiales de alguna necrofilia...

Lo importante es, a fin de cuentas, que sí yo sueño, dialogo, con La Dama Maldita, La Zorra, con unos seres reales o simbólicos, y que los investigaré porque son Arquetipos y, como entes cognoscibles, dejan un mensaje que se relacionará a mis (los) deseos, esperanzas, miedos o fantasías. Este proceso revela el Yo oculto («hidden Self»), Yo que no cesa, un yo que es el Dragón, o el Ser, tema del quinto poema del libro en cuestión. En el libro Yo soy la muerte, si alguna enseñanza hay, es que a «la fuente bendita de La Mujer en el fango», esto es, La Loba, la Zorra, la Sabia Muerte, hay que bendecirla. Bendigo la fuente de los sueños, en cuanto me enseña el arte del bien morir (la Sabia Muerte).

P: Le gusta soñar con muertos...

R: Con los vivos aún más... ¿Pero quiénes son mis muertos? Por lo general, mis padres, abuelos o gente muy familiarizada conmigo. A los seres muy amados que han representado para mí unos ciertos principios de compasión, ayuda cuando la necesito, confianza y servicio, así como el principio de autoridad que representó mi padre en la familia, yo no los tiro a la borda sólo porque ya murieron. Esa comunicación y relación sigue. La cultivo. No es un emplazamiento de mi parte; pero yo la agradezco si la sueño.

P: ¿Qué dirías que es el Opus Magnus que menciona en el poema Dragón?

R: La Gran Obra es entender el proceso de la individuación, en sentido junguiano, el paso hacia una adultez armonizada con los demás, donde se ha superado el miedo al fallecimiento y a toda la mitología negativa que se haya asociado a morir. Cuando uno cree en la vida eterna, en la reencarnación, en las leyes de compensación y ensanchamiento de la consciencia personal, cuando se diluye el ego animal en pos de un Ego real, solidario y espiritual, se cumple con la Opus Magnus, o con la Gran Tarea de la vida, y se entiende que, pese a la violencia, la mezquindad y carencias del mundo, la felicidad es posible... Observa que no estoy hablando de la piedra filosofal ni de la alquimia ni los esoterismos místicos. Estoy refiriéndome al proceso de la vida que comienza en lo precario y con lo vulnerable de un organismo, con «ADN imponderable, molecular, visible» (La Baya, Solidaridad), pero, ya corporizado, un ser sintiente que emprende su rumbo vital hacia otras transformaciones cada vez más cualitativas. En «Solidaridad», pese a ese proceso de consciencia animal que resulta al final en un morir / deterioro («fosforalización oxidativa»), se estará preparado para lo que venga y lo que viene es lo Eterno que evoco:

Vendrá
y estaré en duermevela
y yo, Carlos pupa, invocador de lo Eterno...

P: A usted que obviamente tiene preocupaciones filosóficas y científicas le interesan los sueños y los mitos, ¿por qué? siendo que la filosofía contemporánea es más cientificista, incrédula. Lo que suceda después de morirse no se puede probar. Nadie regresa y lo cuenta y convence. Puede que sea muy subjetivo o fantasioso lo que diga...

R: Admitiré que soy esencialmente una persona que escribe sobre los problemas existenciales. La muerte es uno tan importante como lo es la facticidad (el «en-soi» de J. P. Sartre) y la sustancia contingente, pero, desde ese existencialismo ateo y puramente humanístico de los ateos, cada vez se ha ido progresando hacia una explicación menos logificante y arbitraria. Me gustan esos huecos de salida o de conciliación… Supongamos que yo llamo a ese hueco el Ser, el «Yo escondido». Si bien, como decía Heidegger, el Ser está escondido y ultrajado por discontinuidades, el conocimiento de ese Ser, ser como autenticidad vivencial y ontológica, tiene que venir del vivir, al existir. El ser se supera pues viviendo... En la tarea de vivir y de pensar para superar los conocimientos, cosificantes y logificantes, muchas veces tenemos que acudir a ciertas argucias y temeridades. Es lo que Martin Heidegger anunció en 1927 como deconstrucción («Destruktion»). Derrida prefiere el término deconstrucción... Hay poemas en Yo soy la muerte, libro en que cito muchas veces a Heidegger, donde planteo que el Yo escondido, el ego que no cesa, no puede ajustarse al sentido de lo temporal, así como no puede darse gato por liebre. Hay un sentido originario del ser que debe ser respetado y, si bien está escondido en discontinuidades, en maleza de falsas explicaciones y raseros, es lo mejor del hombre. Es lo sublime de la naturaleza humana...

P: ¿Y por qué esa vergüenza o maldad de querer destruir lo que es sublime, o lo que tiene el ser originario como verdad o mérito?

R: Muchas veces la conceptualización que hacemos de las cosas es muy egoísta, mezquina e hipócrita. Se intitucionaliza como tal despótica y artificialmente. Cuando se pierde la solidaridad, o se manipula la opinión de los otros para el provecho de lo que no es más que el oficialismo de la ortodoxia o el de una minoría opresora, se silencia la opción más ennoblecedora... La muerte vulgar, con el hombre explica su fallacer, es una ideología más, sin belleza, sin sutileza, sin intuiciones. Es la doctrina de la muerte del sistema que vivimos donde se la deseamos a quien el rival, como unos hijos codiciosos al padre rico, cuando especulan con herencias, o satisfacer bajos instintos u odios ocultos. Es una muerte social. Yo hablo de muertes deseables en términos de transformaciones espirituales posibles.

Personalmente, yo deconstruyo la metafísica. Quiero que se muestre o se traiga a la luz (y este es el papel de la imaginación) cómo hemos llegado a temer a lo que no debe ser temido, o cómo se han desfigurado los conceptos de libertad, alma, muerte, virtud, eternidad, historia... y, en cuanto esa es mi tarea filosófico-poética, en vez de acudir a ciertos esquematismos logificantes, como harían Kant y otros idealistas, voy a la base de cierta existencialidad que me permita redefinir, hurgar en las diferencias, descomponer cuanto quiera a las estructuras del lenguaje y los discursos, en fin, será necesario reflexionar y entrar en las malezas, en las discontinuidades...

¿Por qué tengo que admitir una verdad o una belleza o una justicia que sólo tenga su referencia, o su juicio contingente de sujeto, en el cristianismo? ¿Por qué ha de ser la tradición occidental, su pensamiento y su política, la que imponga su creer? Yo soy la muerte es una manera occidental de validar lo que, años antes, hice en mi poemario Tantralia. Para este libro previo, con una imaginería védico-hinduísta, pude utilizar por título Yo soy la vida...

Entonces, lo que hago, en aras de diferentes significaciones o extrapolaciones, es utilizar una hermenéutica realmente universal. La presencia de Heidegger que aprecio como útil en el contenido de este libro está expresada en el poema La inesencia y respondería a la pregunta, ¿por qué es una maldad destruir lo que es sublime, o lo que tiene el ser originario como su verdad o mérito?, citando el poema:

... si vives en el imperio
de la inesencia, entre entidades maquinales,
abandonado a la tribu de creencias,
presupuestos teologales, encubiertos de tradición
de codicia, crimen y sofismas, te malvives; el lenguaje
será la perpetuación de metafísicas,
el recuerdo, su fantasma abstracto,
signo de bestialidades; el gozo fascista
del poder engrama y legitima
sus dizque aportes a la historia,
realpolitik de acción hipócrita
y agresión incondicionada,
de tu humanidad.

Otro recurso, como se observa en mi libro, es navegar entre los raudales de lo onírico. Los ríos del alma. Reservas de mensaje. Los sueños son barcas para que viajemos con seguridad. No voy para invocar muertos; voy por guías para mis sentimientos e información que pueda utilizar de un modo creativo. No voy por transmundanerías. Voy por recuerdos e información iniciante, o como dijera Heidegger, el recuerdo que se interna en la historia puede ser el único (o unos de los pocos caminos transitables) hacia lo inicial… Como soy intuitivo, no temo ser neopagano ni heterodoxo.

P: ¿Qué diría sobre el elemento de erotismo de sus poemas? ¿Viene de los sueños? ¿Está relacionado a lo que Freud dijera al pensar que la mayoría de lo que soñamos tiene mucho que ver con lo sexual?

R: Lo hay. Lo es. Mi erotismo es intenso y bello. La muerte es una dama muy ardiente en mis sueños. A veces lo que me transmite es un claro mensaje de consolidar una cercanía, calidez y aún intimidad, no necesariamente pasional, con seres que amo. Lujuria y erotismo no son lo mismo. Mis sueños aluden a que me ponga en control de los sentimientos... Fíjate hasta qué punto este libro no es una invitación a deprimirse, o un canto a los aspectos negativos del vivir, sin dominio de sí mismo, que en el mismo proceso de escribirlo, gozo las escenas que precedieron un texto.

Por ejemplo, para escribir la segunda parte de «Llámame Deseo / Alegría», me hundí en un sueño tan jarioso y cachondo que me daría rubor tener que contarlo en sus detalles. Todos soñamos con esas cosas. Para mí, ha sido como soñar que hago el amor con la más deseada, pero inalcanzable de las mujeres hermosas. Para una persona que funciona bien con su pareja y que se abstiene sexualmente, por mutuo acuerdo, porque tiene otras metas y apetencias inmediatas, como trabajar en sus libros, estos sueños eróticos son regalos. Son parte de la energía necesaria que se libera y, carajo, quien no se excita gratamente y agradece un orgasmo onírico, un reventón subliminal, una jodienda astral...

P: ¿Qué fue lo más difícil o lo pesadillesco en el proceso de reunir una colección de poemas como éstos? porque, bien que sé que hay algunos que rezuman el dolor sentido y la pérdida, asco por las injusticias del mundo... Ese romance de la Muerte y tú, esas cosas que ella / la Dama / cuenta y hace que veas, son duras...

R: El sueño no inventa el hecho que lo inspira. No todo hay que soñarlo, o aprehenderlo de los detalles de un sueño. El sueño filtra y da una información muy pura. Intensifica la atmósfera emocional para que mejor lo absorbas. A veces, de algún evento triste presente en el sueño, lo que éste recrea con nuevas imágenes y detalles, en tu beneficio, es la forma consolante y más nutriente del mensaje. He soñado varias veces con un hermano más joven que yo, quien se murió con mucho sufrimiento moral, agonía y dolor físico. He soñado a mis padres, a mis abuelos, y vienen a darme su consuelo. O a pedir que yo consuele a otros. Me han preparado... He sido testigo de mucha aflicción y enfermedad entre los míos... La etapa dura de vivir esas muertes, sin admitirlas por lo imprevistas e indeseadas, fue parte de mi vida.

Hallarse-en-con una noticia luctuosa, tan de sorpresa, sin que estés preparado para ayudar es lo que realmente me ha afectado. O que se me informe cuando estés ausente me duele... Hay algo más doloroso que el sepelio. Es la enfermedad. Ver a la gente sufrir, aferrada a la vida y no estar ni uno ni ellos preparados para decir: Moriré en paz. No te preocupes. La muerte es irremisible. O yo decirles: mejor que mueras con tranquilidad y medites, a que sufras innecesariamente.

Siempre he sido, a mi modo, muy espiritual. La gente que más me ha amado es quien me ha pedido ayuda cuando no pueden absorber la experiencia de una muerte en sus familias. Piensan que estoy más preparado que ellos para asumir la muerte o entender su misterio. Quizás por esta razón, a partir de la muerte de mis padres y de Chato, es que emprendí el recaudo de estos poemas...

P:¿Cómo exactamente descarta usted una filosofía que logifica demasiado y que, por tanto, no le gusta? ¿Por qué su base existencial? ¿Carece lo intuitivo de un método?

R: Mi temperamento existencial no se riñe con lo intuitivo porque para lo que necesito mis dos o tres intuiciones básicas son unas cosas muy prácticas. Vivo mi ser-en-el-mundo / mi ser-ahí muy localizado y focalizado desde el plexo de mi corazón, más sentimental que místico. Vivo una extraña tensión porque siendo heideggeriano, muy adscrito a conceptos, a desgranar doctrinas, soy intuitivo y me mortifica, o desafía serlo; yo no deseo ser ni hermético ni místicador, algo que aún no comprendo del todo.

No soy un sufridor, no. Yo aposté mi corazón a las emergencias, al epicureísmo. Soy entretejedor tántrico de ideas y emociones y optimista, casi absurdo. Admití la responsabilidad de vivir a tenor con las leyes naturales y evolucionarias. Admití la ambición vital, la líbido, el deseo y su conato de Delicia. A mí no me avergüenza que tenga mis comportamientos de primate bípedo y un diente agudo para el pan duro. Lo que yo pueda aprender, o vehiculizar o comer espiritualmente, lo que pueda ser mi proyecto en lo deyecto, que lo aprenda yo despacio, pero bien aprendido… Esto es precisamente por lo que digo que tengo unas pocas intuiciones. Todo me cuesta mucho como si yo fuera un animal humano, sin racionalidad sofisticada, y me vea ante experiencias muy sutiles; pero, sea lo que sea, un animal de fe. Fe en la esperanza, fe en lo creativo. No fe ciega de secta caraita ni de seguidor de una Tannaim supersticiosa.

La fe mía se parece a la actitud de Eva que se jugó al azar el todo por el todo cuando le dijeron 'conoce y decide'; prueba y come; al punto, cosechó el libre-albedrío y hoy se habla de Ella como una serpiente tentadora, el espejo del Demonio. Se habla también de los dos árboles, uno del Bien y el Mal. Uno de Vida. No condeno a Eva, me gusta su alegoría. Eso es un misterioso asunto, misterio que me atrae y desafía: Que no pueda darse un Bien Completo, el Tov Meod, sin que Dios lo asigne porque somos prisioneros del Yetzer Hará. El libre albedrío es la posibilidad que tiene el hombre de desafiar lo Absoluto, separarse del Bien, léase Dios o la Verdad o la Realidad en mayúsculas, eso es inquietante y existencial. Es lo que se llama la Caída, la separación o el arrojo. El ser arrojado de Heidegger.

P: ¿Desconfía usted de lo intuitivo? Leí de la contratapa de «Yo soy la muerte» este planteamiento: que el libro es «fruto de una mente intuitiva que no desvirtúa ni menosprecia el aquí y ahora ni la oralidad ni el mito. No lo histórico ni lo sociológico». ¿Qué significa? ¿Ecleticismo filosófico? ¿Que cree que no hay iluminación prospectiva para el ser humano ni Verdad absoluta ni una creación dual en la que la inteligencia perfecta de Dios es el Creador u Objetivo infinito? ¿Por qué se aferra a las vías de la oralidad, el mito, la sociología, el aquí y ahora?

R: Tengo muy pocas intuiciones religiosas, es decir, de lo Absoluto y lo mejor de lo que admito son intuiciones de aplicación existencial, tan simples como éstas: Creo en la aceptación de la paz, en la armonía, que nace de una integridad o autenticidad del ser. Eso lo aprendí de Heidegger, quien no era judío para clamar el Shalom y el hashlamá; Heidegger que sabía equivocarse peligrosamente y rectificar. Creo que hay una esencia de dolor, Vayehi / Lashon Tzar en la Naturaleza. Un poema que titulé «Estado gestatorio», en la Primera Parte, dice:

Te contaré que muy pocas veces es feliz el mundo;
pero, con geografías generosas,
yo fui madre querida, rueda de timón
y Sirena y pez, con rumbo, alegría.

El mundo es un dolor de parto,
permanente estado gestatorio,
incesante sucesión de formas nuevas,
molicie atroz de lo caduco... mas canta,
poeta, mis creaciones, no pierdas la memoria
de que yo también sufro y canto,
y estoy muerta por tí de amores.
Deseo que tú perdures
y me cantes.

Creo en las Puertas / el Daath / hacia un mundo mejor, hacia una superación de la consciencia. Creo en la muerte como el filtro y en la reencarnación como aprendizaje, proceso sucesivo y continuado de vidas o encarnaciones. Tengo la intuición de que existen los ángeles, entidades superiores al hombre. U hombres perfectos que dominan dimensiones densas y visibles y itras cuánticas, inmateriales... Creo en la relatividad del tiempo y, en sabios que han ido un poco más allá que el soñar, en ese sentido en que sueño yo cuando extraigo de él poesía y coherencias, o deconstrucciones filosóficas en el sentido de Derrida.

... Creo en un ego que cesa, se desintegra, pero también en la energía con memoria que es no es el cuerpo presene, sino algo más sutil e imprescindible. Digamos mejor, es el espíritu, el Atman. Alma espiritual distinta a las almas de una lagartija o un gato. Alma ideológica y sensual del simio-humaano.

Esto sí lo aprendí del judaísmo, en particular, de Eliyaju de Vilna, Maimónides y Spinoza, a quienes leo con la misma fruición que a los Evangelios o los Libros Védicos.

P: No has mencionado todavía que este libro tiene una influencia portuguesa e italiana, es decir, la de Gil Vicente y Dante Aligheri, quien incorporó a Caronte en la mitología cristiana en el Libro III de La Divina Comedia.

R: El barquero del río Estigia, o del Aqueronte, está en mi libro. Es el Caronte de Dante. No me interesa el pintarlo como un anciano flaco y gruñón, con vestimentas oscuras y con antifaz ni como un demonio alado con un martillo doble. En algún texto, él si elegía a sus pasajeros entre la muchedumbre que se juntaban en las orilla del misterioso río, entre aquellos que merecían un entierro adecuado y podían pagar el viaje. Todo está muy codificado en mi libro... A veces mi Caronte está en el Cementerio y yo lo transformo en Juanito Pana, u otros enterradores, vecinos del Pueblo del Pepino (San Sebastián del Pepino, en Puerto Rico)... La primera referencia de Caronte que yo leí que es de origen egipcio la dio Diodoro Sículo; pero, obviamente, Gil Vicente es quien estructura estos viajes a la Otra Orilla de los que vuelvo a reelaborar...

P: Respecto al título, en una carta me dijíste, que está inspirado por una canción popular en el Caribe, de Ismael Rivera... un salsero...

R: Sí. «Maelo» Rivera, entonces del grupo Cortijo y su Combo, fue una influencia. Lo escuchaba desde niño. Me gusta la «plena», género musival que él cantaba y una fue «Yo soy la muerte». Cuando escribía este libro, ponía la música del Sonero Mayor, de Maelo y Cortijo...

P: Como poeta, ¿tienes otros rituales para escribir?

R: Escribir es algo que me gusta hacer a cualquier hora de la noche. Medito mucho, elucubro recostado, en soledad. Trato de soñar con mis temas y despertar para dejar apuntes. Lo importante es obsesionarte con el tema; leer mucho antes de escribir, meditarlo obsesivamente...

P: ¿Algún poema de ese libro que sea tu favorito?

R: Por supuesto. «Elegía en la muerte de Chato» y el que dedico a la muerte de mi mamá.

P: Son muchos tus libros poéticos. ¿Cuántos?

R: Más de una docena. Y muy diversos.

P: ¿Alguno que te guste más que otros?

R: En todos hay algo especial. Pero, en conjunto, son libros como «El hombre extendido» (que tiene dos ediciones) y fue premiado por el Departamento de Español y Portugués de la Universidad de California, Irvine, y mis poemarios intimistas, como «Teth, mi serpiente» y «El libro de la amistad y el amor», los que más me gustan porque me han ayudado a encontrarme a mi mismo. Hay libros que los escribo porque son necesarios, son los más, aunque no son los que más me gustan. Son libros políticos, o en cierto modo, protesta social. Mencinaría, por ejemplo, «El libro de la guerra», «Cuaderno de amor a Haití», «Lope de Aguirre y los paraísos soñados», «Canto al hermetismo» y otros.

Carlos López Dzur, miembro de la Generación de Escriores y poetas del Setenta en Puerto Rico. Comenzó a publicar sus libros en los 80; educado en la Universidad de Puerto Rico, San Diego State University, Universidad de California y Montana State. La mayor parte de su obra expuesta en las redes de la internet. Se ha dedicado a la enseñanza de Historia y Filosofía Contemporánea y el periodismo. Tiene más de una veintena de libros escritos (prosa y poesía).

Entre otros, «Teth mi serpiente», «Tantralia», «Lope de Aguirre y los paraísos soñados», «Berkeley y yo», «El pueblo en sombras», «Heideggerianas» y otros.

Yo soy la muerte

«Ya va a venir el día, pónte el alma
Ya va a venir el día, pónte el sueño
Ya va a venir el día, pónte el cuerpo
Ya va a venir el día, dobla el aliento,
triplica tu bondad rencorosa
y da codazos al miedo»: César Vallejo

No, no. No, enano mío, hijo de mis fuegos
interiores, pez de mi Obra en los cinco sentidos,
no me llames Deidad ni diosa
ni Autoridad ni super-Ente.

Tú sabes ya, te lo dije, cómo vengo
a la mujer y al hombre. Tú sabes
el dolor ontológico del Parto e investigas
la Gran Obra del misterio del Ser, tú, heiddegeriano
gorgojito de mi gozo, gusano de Jacob.
No me llames Diosa ni te escondas
en miedos ancestrales.

Tú sabes quién soy: ¡Yo soy la Muerte!

2.

Te puedes levantar
y, a flor de labios, musitar bendiciones,
evitar que la mañana coma pulgas o trague polvo.
Te puedes aromar de optimismo
con tal que puedas reinventar calendarios
y cepillar antipatías y opresiones ajenas
contra tu mismo hirsuto pelo cotidiano.
¡Pero la muerte te mira!

Con el hueso de los muslos.
cadereas la felicidad hecha promesa
como placer de la piel y las piernas;
en fin, hay días para soñar,
perfectos días que no tienen iguales.

Oyes que alaban al sol hasta las ratas pudridas,
lo que no evita, después de todo,
el oculto lado oscuro, donde la bestia muerde,
el sótano donde alguien vive
haciendo miel del cansancio
y meditación de la alegría.

Y cuando bajas o subes
a ese escondido tendedero de muecas y cicatrices,
te mugen hasta las sombras y las ranas del patio.
Te llevan cucarachas y sal a la boca.

Es cuando el día muele su vendaval de decepciones.
Frente a los ojos, te anuncia el Decaer
para que sepas lo sucio, raído, malcortado de tus ropas,
a pesar de ese hueso alegre que te danza
y el zapato social con que ilusionas.
ideológicamente, la satisfacción.
el progreso y la historia de tus credos.
que apuntan, dificultosamente,
hacia la esperanza.

Bozeman, Montana - Abril 1987

Reproducido de la revista del grupo AERA / Argentina. De «Yo soy la Muerte», hay una edicíón en papel, publicada en los EE.UU, con la siguiente portada.

Ver reseña de sus libros
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1ra. Convocatoria al Estudio de la Historia del Pepino / 2da. Convocatoria / El pacto de los Fundadores / estampa pueblerina / Sequoyah / Núm. 70 / 69 / 65 / 62 / Cristina Valisakis / Ojo por ojo / cuento /

Tú no entrarás al Paraíso / cuento

2011-07-20T21:17:00.000-07:00

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El pordiosero, a quien la gente entrega caridad que él despilfarra, creyendo que la darán por siempre, convierte su dependencia en noción de merecimiento. Lo ven lloriqueando en la esquina frente a la sinagoga. Espera que alguien le pregunte el por qué de su tristeza a fin de sacarse esa espinita, o raíz de amargura, que le provocó el Maestro, «el dizque susodicho maestrillo fulanito de tal, rabino de mierda». Ahora imagina saber por qué dice que su enseñanza es tan simple que se resume en cuatro letras. «Sí. Eso sabe... Apenas 4 letras del alfabet con las que escribe: P-U-T-O».

El Tahar le dijo: «Tú no entrarás al Paraíso». Y no entendió. De hecho, él quiere entrar al paraíso para dejar la mendicidad. En fe, lo admitió en el primer nivel de conocimiento que se identifica como Psht / Pshat... «imagínate el sonido de esas letras, como si se te mandara a callar y susurrara ante tu boca.. pssss... cállate. Silencio. Una vez se aprende a oír, en proceso superficial en apariencia, oír mi lectura, se pasa al nivel Rmz o Ramaz, que requiere un ejercitamiento mayor del intelecto».

El discípulo más rico de la clase también entró con la cara de enojo. Una aflicción mayor que la del pordiosero porque el Tahir poco faltó para que le dijera: «Capitalista villano». No lo avisó así, pero dijo: «Tú no entrarás al Paraíso». ¿Que no? Sí ha predicado ante su padre que no imponga severas prohibiciones contra el pobre y el oprimido, que no haga regulaciones excesivas ni se sirva de los monopolios existentes para acumular más riqueza para él, ¿quién otro? Su privilegiado intelecto de hijo, heredero de próspera familia, su estatus millonario, merece más que esa clasificación de Ramaz, con que le juzga.

En balde el Tahir le explica que él no juzga ni nco ni pobre. Que el pobre existe como parte de una estructura económica deficiente que se orienta hacia «dentro de sus mediocridades» e «intervencionismo» y que el rico se aprovecha de factores que preexisten sin control de su parte.

«¿De qué vale que adquieras gran educación si la quieres para tu disfrute, no para instruir a otros, con amor e inteligencia?... No. Tú no amas el dinero. Amas la vanidad de creerte listo. Amas que se te vea cuando das una limosna... pero, ¿sabes? la enfermedad crea más pobres que la riqueza mal distribuída; la apatía del ignorante más pobreza que la que origina el corrupto... y tú defiendes la dependencia extrema en la caridad, en la ternura o las ganas, o individualidades subjetivas del poderoso, y eso no es suficiente para que entres al Paraíso...»

También había desafiado la sinceridad del Maestro un presunto iluminado. Gustaba menos que el rico disciplinado el reto del estudio en los niveles de Rmz / Ramaz; siendo que ya se sentía poseedor de los ojos de la intuición, el sagrado Drsh o Darash. Alegaba que se arrebata en extasis y visión ultraterrena, por encima de lo razonativo-intelectual. Pero el Sincerador, instructor de las Cuatro Vías, ha visto muchas llamaradas petateras.

Gentes que a capricho se proclaman portavoces de verdades ocultas al mundo tangible. Echan muchos petardos en torno a la conciencia cósmica y se vuelven los mírame-y-no-me-toques. Gestores de milagros si me pasas las nalgas. Sanadores si me chupas la verga, porque santa es mi leche si es seminen-in-ore. Cobran y mienten por anticipado. Espititualistas mentirosos que no vinculan sus letras para entrever el Paraiso. P (st) A RA DA(sh) SO (D)... Ni el secreto Nirvana.

«Sencillamente, porque usted lo dice, ¿es que nadie entrará en el Paraíso?», se quejó el que jamás ahorraba, porque se amarraba a sus vicios a escondidas; «¿ni aún yo?», dijo el hijo de un corrupto, malversador, incompetente funcionario; cuya madre lava dinero y lo canaliza en bancos extranjeros, mientras llora por beneficios locales, beneficencia corporativa a expensas de los pobres.

«¿Ni aún yo?», preguntaba en sánscrito y lo tradujo al hebreo y lenguajes tan antiguos y sagrados que el discípulo del Ojo Intuitivo y la Videncia mágica, adujo en compinchazgo que tales cosas habrían sido escritas en el Libro de Ratziel.

«¿O es que sólo usted tiene el privilegio de entrar al Paraíso?» Y contestó: «Ni aún yo. No siendo yo un Ser Puro (Tahar), no me digan Maestro cuando también soy un aprendiz... pero, aquel que es el Maestro en el Sud / Sod / el Secreto / me ha advertido: Ni aún los que transitan por mis vías del Pshat, Ramaz, Darash y Sud, sabrán del Paraíso, o el Nirvana, ese momento en que el hombre / mujer / se identifica con todas las cosas y se funde con todo lo que existe».

09-12-2006 / Carlos López Dzur
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El prisionero / cuento / Carlos López Dzur

2011-07-20T19:35:00.000-07:00

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Del libro / Leyendas históricas y cuentos coloraa'os

A prisoner of war is a man who tries to kill you and fails, and then asks you not to kill him: Winston Churchill (1874-1965)

El es un conservador de sus colmillos. La gente no le importa para nada, a menos que sea para que le salven la vida y lo que tiene. Que contribuyan a la agenda que lo anima. «Y que todo el mundo sufra lo que yo».

Políticamente, hay que desconfiar de este oportunista. Son demasiadas ínfulas... «A newcomer, carpetbagger». Hay quien duda que, al repartirse el poder en tierras propias, en la verdadera sociedad, que no es la Armada ni Vietnam, sea él un adecuado candidato porque él parece marciano. O hecho de piedra. Además, no es «a natural-born citizen», eligible para la posición que anhela: la presidencia.

Si los conservadores tradicionales, no diga usted los ultraconservadores, no lo quieren, imagínese, a los otros. Los independientes y librepensadores lo quieren menos. Es que el jactancioso McCain es una basca. Tiene que aprender a reírse de si mismo: «I am older than dirt and have more scars than Frankenstein». Lo corrigen. No es por lo feo ni lo arrugado que él molesta. «Tu amargura, tu revanchismo, éso». No es racista; pero un día de público homenaje y honras federales y nacionales a Martin Luther King, Jr.. le parece un exceso.

A veces no sabe lo que dice. Es torpe. No son ocasionales sus comentarios enfermizos. Son constantes. Justifica la tortura. Si bien combatir en Afganistán se le figura una ostensible victoria, no hay que botar recursos en Somalía. De allá no se saca beneficio ninguno. Y es la mejor diplomacia en Beirut, «tener a los judíos de amigos». Que peléen ellos. «No exponegamos las vidas de los nuestros soldados por judíos: No more!». Y es mejor ir a Chile y felicitar a tiempo a Pinochet, por su labor realizada contra el comunismo que no esperar que lo fundan en la cárcel y vernos en la disyuntiva de defender su desprestigiada catadura y las ropas sucias que lavara en su casa.

El defensor de sus colmillos apoyó la financiación de los Contras en Nicaragua. Desde 1984, porque tiene tribuna cameral en un Comité de Asuntos Extranjeros, él piensa que dará cátedra sobre cualquier asunto. Que sabe lo que pasa en Oriente y en Asia, en Kosovo o con los Talibanes. Total, su doctorado honoris causa lo obtuvo en humanitarismo. Adoptó una niña huerfanita en Bangladesh. «Parece mucho más negra cuando posamos juntos. Es por mi melanoma en la piel». A sotta voce, se rumora que es el Candidato de Manchuria y que, mariconamente, se agasaja con Cindy, su segunda esposa, que le prepara un porrito de marihuana, como aquellos que se fumba en tiempos de Vietnam.

Es que él tenía un amigo vietnamita. Y se ganó su cariño por dotarlo de un puñado de la buena greefa. El soldado comunista, campesino, no permitía que lo abusaran. Sabía un poquito de inglés. «Eso fue lo bueno». Con casi seis años en aquel cautiverio, si hubiese sido bravo y malviviera, no estaría aquí para contarlo. ¿Pero que se puede esperar, si los mismos comandantes civiles que lo enviaron a misiones de batalla son como él dice una recua de «complete idiots who didn't have the least notion of what it took to win the war».

No fue en Hanoi que fragmentos del material de una explosión lo alcanzaron en las piernas y el pecho, marcándole cicatrices. El 29 de julio, antes de su captura, un jet en llamas y el fuego en Forrestal, vendría a ser investigado porque mató a 134 marinos y tomó 24 horas en extinguirse por el personal de la base. «Los yankees somos perfectos idiotas». El Teniente de la Comandancia, al contarlo, se sinceraba con sus captores. «Traté de ayudar a escapar a mi copiloto cuando ... BANG! bang! estalló el jet y se propagó el fuego... Tantos idiotas juntos son el verdadero infierno. Entre errores comprensibles y pendejadas, hay más bajas provocadas por nosotros mismos que por ustedes, el enemigo».

Mas, en definidas cuentas, McCain no admite la generosidad del adversario. Se acomoda con el más poderoso. Es más impaciente que directo. Se escapa hábilmente por resquicios retóricos. Le gusta que el tiempo se vaya poniendo de su parte, postergar, jugar a ser el listo... Es una gotica de agua que socava, por aburrida y repetitivamente persistente. Cuando Vietnam del Norte le ofreció liberarlo, adujo. «Mejor no». Jugaba con el tiempo. En la prontitud, se pierde, se arriesga mucho. «No me repatrien. Va y sucede que me mate una legión de perfectos idiotas, los civiles de mi propia base. Tengan piedad, ¿ah?».

Lo liberarían de todos modos porque no resiste el agua que se bebe entre los vietnamitas. La única agua potable. Cabrón es con estómago fino... «¿Sabe usted lo que es desintería? Eso tiene. Aquí en la selva, si se nos muere, dirá su propaganda que lo matamos con toda alevosía».

«Allá en la Base es donde realmente me matan, arriesgan mi vida hasta con mexicanos que no saben inglés y, si ustedes me dan trato preferencial como POW, me desacredito. No me pensionan con una tajada meritoria de dinero.. Juguemos a las cartas. Olviden eso... No. Me quedo. Total, cuando se acabe esta guerra, conmigo podrán hacer propaganda de misericordia y sacar beneficios».

«Es que ésto no es un secuestro, McCain. Usted vino a agredirnos... vino a un país tan pobre que usted y él se mueren de hambre. Usted se vomita en nuestras aguas. No necesitamos que hagarnos propaganda por combatir honorablemente, defendiendo la autodeterminación del país que ha sido colonia y que queremos libre. Ustedes son los invasores que lo neocolonializan».

No quisieron oírlo más. Ese día le arrebataron los naipes. Y se le puso en confinamiento solitario.

Al defensor de sus colmillos le gusta jactarse de 22 años en las Fuerzas Navales. Todo el que sabe qué es, en rigor, un militar en combate, en fragor de sangre y agresiones, baja la cabeza y no se jacta tan ruidosamente: «Mi padre fue chingón en el Navy, mi abuelo, por igual, en la Marina y yo le dí 22 años de mi servicio». Este es el mantra: Navy, Navy, Navy.... Ooooommmmmm!

Un día dijo que «el lugar durante el cual más tiempo de mi vida he tenido como residencia fue Hanoi». Se imagina a hombres como los que conoció allá, más honorables que él. Aún así, es la parte que no dice. Es mentiroso, matrero. Bastaría que se dejara llevar por el recuerdo para comenzar a sacarse la verdad que lo remuerde. Pero, ¿a quién decirla? El piensa mal de todo el mundo. Cree que vive rodeado de otras formas de enemigos. Los hipócritas. Los veteranos en Norteamérica se han atrevido a decir a Bush y a él que se olvidaron de los prisioneros de guerra, de las víctimas del Agente Naranja que los enfermó, contaminándolos. «No son daños del Vietcong. Son daños del Ejército Norteamericano y la Marina a sus soldados». A los grupos del evangelismo derechista, McCain no les simpatiza; pero ellos tampoco a él y, en lapsus de lengua floja y boquirrota, ya echó peste contra Pat Robertson y Jerry Falwell.

Los nativoamericanos se inclinan a los demócratas. Hablan el lenguaje socialista de Obama, el negro peligroso, posiblemente islámico, asesorado por el extremista Ayer. Teólogo de la Liberación y racista negro. Como su esposa, la millonaria, Cindy McCain es la única que lo comprende van a irse a un casino, de esos que la industria casinera nativoamericana destaca como los super-exclusivos. La fortuna de $100 millones de la pareja McCain les permite este relax del juego, evitándolo cuando se puede, para que no se vuelva compulsivo.

Está triste porque, aún anunciada su nominación presidencial, hay enemigos peores que sus captores en Hanoi. Gente poderosa que lo quere ningunear, aplicarle la bola negra del «natural-born», «as foreigner»... y le jode que se le digan, a estas alturas de su vida, panameño... porque hará 72 años, nació en un hospital de la Zona del Canal. Hará 72 años... El ha vivido como militar en bases de todo el mundo siempre leal a su Imperio.

Hubo algunos remilgos al Carpetbagger, aspirante al escaño en el Senado Federal por Arizona, como parte de una historia vieja en el Primer Distrito de la Senaduría. Ahora lo que cuenta y le importa es: «Que se trata de tu futuro presidente, América», a quien le están haciendo el feo. Alegan que él no tiene méritos suficientes, a no ser su heroísmo vietnamita. Como congresista es mediocre, un corrupto más y del montón vendido a las corporocracia, un nuevo reo de los cabilderos. Captores hipócritas y perfectos idiotas de la sociedad civil.

Y hasta la misma ex-esposa Carol, quien le dejara el campo libre, no lo endosa. No cree que él merezca el cargo. Sólo le deja el campo libre, que se vaya. Derroche el dinero en las campañas. El siempre tiene la mente en el carajo. Hambre de compensación y reconocimiento. Aunque son amigos cordiales, ejemplifica: «Cuando halló en su camino una mujer millonaria, me cambió como se cambia un cheque en el banco». Y Carol, la maestra, le dijo: «Pues, lárgate con ella. Házle el amor al dinero. Es para lo único que sirves». Por eso, ni hasta los hijos, festejaron su boda. En secreto, saben y lo comentan. «Siempre ha sido egoísta e inmaduro».

John Sidney McCain, exprisionero de guerra, no se exculpa. Prefiere infligirse un dolor sin tormento, dándose heroica escena como figura de donaire: «La guerra, la Naval, no tiene la culpa. La culpa es enteramente mía». Vuelve a la esencia del asunto. En ésto está su mente mientras coloca apuestas en una mesa del casino.

El 25 de octubre de 1967 fue capturado. Viviría en medio de las selvas de Hanoi . El no estaba rezando. Quería matar comunistas como a moscas. Y piloteaba un A-4E Skyhawk sobre Norvietnam en la misión vigésimo tercera de bombardeo, cuando un misil lo alcanzó. Cuando se tiró en el paracaídas, casi se ahoga en el lago Truc Bach y se fracturó los brazos. Meses antes casi pierde la vida en una explosión de un jet. «Nunca estuve más asustado. Ese día me cagué».

Los comunistas le sacaron a la orilla. Posiblemente, para sentirse heroico más allá de la duda razonable, él se inventaría que lo bayonetean. Que el dolor de sus brazos se lo provocaron los captores al darle culatazos con los rifles. Puede que sea tonto que imagine que merece un recibimiento diplomático. Nadie vuela un bombardero A-4 para regar flores desde el aire. Mas él imploró: «¡No se atrevan! ¡No me maten! Mi padre, mi abuelo y hasta en tiempos de Caín, mi sangre es vida para el Navy! OOOOMMMMMM!»

Y, por súplicas, lo transportaron a la Prisión de Hoa... «Hanoi Hilton», suele bromear él con el bribón de Bush, Jr. casi un compadre.

En realidad, antes de curarlo de alguna lastimadura, el conservador de sus colmillos, soltó la sopa. Preparó un gran show para la prensa del mundo. Acudió a la evocación de su padre como el «Almirante de rango».

No es necesario que se le torture. «Hágaseme el favor, tráteseme con guantes de seda, que John Sidney es un POW que vale mucho... No me dejen cicatrices. Ya traje bastantes como para dar asco y caer gordo».

Durante seis semanas que estuvo hospitalizado en Hanoi, se le explicó que nadie está exento en Vietnam de recibir un miserable desayuno. Han bloqueado a Vietnam del Norte. Hay carencia de alimentos. Nadie cultiva los arrozales a menos que pretenda que una bomba americana lo haga trizas. «Usted está perdiendo peso, verá. No es culpa nuestra. En Vietnam todo el mundo está ya malnutrido, tenso, anémico y en miseria... No vaya a quejarse de cincuenta libras menos con su padre, o sus Generales del Pentágono, por causa de torturas indecibles, o de que su pelo encanece porque le chupamos sangre. Diga la verdad. La guerra es dura».

Para diciembre de1967, se le puso en una celda con otros dos militares cautivos, también yankees. «Estás reflaco, John». Y se le escuchó presumir de héroe, «hasta más héroe que el Almirante heroico de su padre». ¡Y cómo sería que se jactaba, desde que madrugaba a altas horas de la noche, que los comunistas asqueados, lo pusieron en confinamiento solitario por dos años. Y le dijeron a los otros yankees que él no quiere ni librarse él ni ellos de este cautiverio.

07-11-2008 / CARLOS LOPEZ DZUR
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De libro premiado / El Hombre extendido / Certamen Chicano de UCI

2011-07-19T18:23:00.000-07:00

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GEOGRAFIA

Toda la geografía que define
tu extenso Ser, Urania, es hermosa
¡y cuántas veces, al asomar el horizonte,
te bendigo! ... El sol se esparce
sobre tus pechos montañosos.

Cubre tus cumbres y tus cordilleras.
Me invita a subir y besarte en reposo.
Entonces, las oprimo delicadamente.
Te beso. Chupo sal láctea de tus bendiciones.

Tus costas son curvaturas de guitarra.
Con susurros las canto.
Les comunico mis táctiles secretos.
Les musito la melodía digital de mis sensualidades.

Muslos tersos te sobran, se extienden
como si buscaran la raíz en tus rodillas.
Se fugan de las rótulas; a veces
se tornan como rastreros huesos de maravillas
porque son hiedras frágiles que descienden
al talón y solicitan, mendicantes,
sube, como serpiente, conmigo.

Ya ha pisado el fundamento de Nepech.
Por eso cierra sus argollas y esclavas
sin quitarse los fragmentos de tikkum
porque Malkuth es, en rigor,
tierra de prueba,
aunque su encanto existe
hasta en el último escondrijo de la carne.

Su carne es un externo lenguaje de silueta.
El paisaje y la presencia se perciben
porque son un mashal y paradoja.
No es Ella / Isla / Amante sólo cruz.
Yesod la entrega.

No se muere su Luna femenina
en los diezmos de la ofrenda.
No todo se ha tirado en la sadhana
ni en la novena esfera,
pero aún los hombre viles, mutilados,
sexo son, sexo quieren,
y sexo somos aún antes del viaje espiritual
del paisaje y del interno Oriente.

6-12-1997 / Carlos López Dzur / Bios

---oOo---

Cosmos ajeno, no mío

Del cosmos tuyo, ajeno, me bajaron.
Me barrieron con escobas de tebincha.
Descendí con este corazón hílico
al fuete del imperio.

Ahora soy uno entre mis cuatro tribus de moléculas.
Visto ante Tefenet con olor a alicanto.
Incienso mis hojas de verde clorofila.

Estoy en tierra. Allá no me quería
el opresor de un cosmo-baratijas.

Cada semilla es el ángel que fecundo
y como alheña me fatigo
entre cuantos aran y cavan
buscando el concreto amor, trabajo y esperanza.

Con gentíos, el tejido de este canto
es suficientemente solidario.
La tierra en humedad me agrada.

---oOo---

Naturaleza y trabajo

¡El sol que trilla!
¡La lluvia que gorgorea en los valles
con sudor de mi frente es mi reposo!

Donde el universo se volvió espacio y tiempo,
mañana en celo, comienza el paraíso,
el que yo defino con estas manos
todavía salvajes, impuras, evolucionarias.

El Paraíso del Espíritu Puro es mi suicidio.
Aquí, con el algor del carborihidrato,
la flama azul del azufre es firmamento
y el azul más oscuro está en la mar, supongo.

Y en el azul más sutil, yo hallo mi río
de hidratos de carbono.
El almidón hierve en la hornilla y antes estuvo
en el molino donde Ptah no tuvo arte ni parte
ni las aguas caóticas de Nun.

¡Pero qué feliz soy con el pan,
destronado de ser puro, obrero
con los que aran y cavan!

09-05-1980 / El hombre extendido

---oOo---

Frag. 3 / La lluvia es nueva hoy

¿Cuál es la naturaleza de esta lluvia
que reparte viejo amor, con nueva democracia,
por qué azota un dulce trueno, su ánimo de luz
y desaparece, en puntillas,
eyaculándose al parecer sobre el gran cántaro
de los cielos abiertos como muslos?

¡Está lloviendo a cántaros!

El grandioso evento, la lluvia misma,
es nueva hoy, ¿será nueva mañana?

Carlos López Dzur

---oOo---

El tallón sublime

Tiene en sí el ser que vive de los quarks y los leptones
el secreto del sol, fuerte, hadrónico, extraño, encantador,
preclaro. Arrancha con el tallón sublime en cumbres
lo mismo que en los fondos selváticos,
rústicos, negros, sin encomio.

Tiene en sí cuando más profundamente duerme
su subcostal andanza, casi yendo al tellus de la masa
y conociendo al hombre, el secreto de la sombra
que, al irrumpir tafanariamente seductora,
la tomara, se acostaría con él.

Se gozaron, dos a dos, violándose el absoluto incalificado.
Sabe el ser, secreto que calla, que se engendró
como el sol a sí mismo al seducir su sombra.

09-1-1980

---oOo---

El amor que crece / Frag.

Desde hoy el aire canta, silva, anda conmigo,
me susurra secretos, se asoma a mis ventanas.
Será mi amigo; no dirá vendavales.
por mucho que sea el Viento, lo comprendo.

También seré un hijo de sol. Amaré
su clorofila, su amor por cada hoja,
su ardor en mi frente, amaré su luz
en todas mis mañanas, su transparencia
que desoculta todo. Su ausencia
será deliciosa, menos tibia en mi noche.

Amaré las lunas que vea. Les diré
el nombre de mis bellas deidades.
Me observarán de hito en hito.

Aprenderé a agradecer, lo había olvidado:
Lo Bueno dura, siglo tras siglo, milenio tras milenio,
y lo que existe vale por su necesario sentido.

El hombre extendido
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Geografía

2011-07-18T15:52:00.000-07:00

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Geografía

Anti-manual para microempresarios / 1-29

2011-07-15T09:56:00.000-07:00

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INDICE / Anti-Manual para micro-empresarios

1. VENGO DE UNA ISLA

Vengo de una isla donde se vende todo.
El político vende su vergüenza y la lealtad esperada
al pueblo bueno. Los invasores se turnan
para reirse del funcionario oportunista
y permitir por despojo que nada le quede
por ofrecer, tarde o temprano.

Esto tiene mucha importancia para nosotros,
aprendices de finanzas personales
y de la poca / o mucha dosis / de ahorro libertario.
Hay que cuidarse de quien da las instrucciones.
Las directrices de los colonialistas
son ordenes generales de invasores.

Quien consiente al déspota intruso
es como quien en su isla
abre su casa a ladrones.

Es como quien da su cama al que ultraja
y con su venia da ocasión a que lo burlen
y hagan trizas del honor, su esposa,
sus hijas, su peculio.

En una isla, donde algunos trafican
con la identidad y, si la tienen,
no la quieren, las compraventas
son contratos de traiciones.
Todo es negociación en sombras,
o cinismo a la luz del día.

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2. ¿QUE SIGNIFICA NACER EN UNA ISLA?

En el primer Taller de Emprendedores
al que asistí en mi vida, a mi juicio,
lo condujo un instructor muy sabio.

El enseñaba principios. No enfatizó
en buscarse ni fama ni fortuna
ni una enorme mansión, esplendorosa
ni la pensión abundante, cómoda, garantizada.

Decía que quien lo que pretenda
sea enriquecerse y sostener la codicia en alto
como un pene en permanente riejo
y priapismo voluntario, que se vaya.
El no enseñaría eso.
Los ladrones lo hacen mejor.
Los políticos, demagogos especializados,
con su plantel de publicistas, dan
mejores métodos.

Los narcotraficantes necesitan presta-nombres,
individuos a quienes les guste el figureo
y, tras la fachada de exitosos empresarios,
el lavado de dinero, el engaño del fisco,
la traición a la gente, la complicidad
con el crimen.

Para usted cerciorarse en torno a qué
recibirá enseñanzas, qué es
a lo que su Gurú de Inversiones le tira,
a su vendedor de planificados sueños,
pregúntele antes de soltarle un centavo
«¿qué significa nacer en una isla?»
¿el individuo cautivo,
el más aislado, un quien
que la misma mar separa de otros fulanos /
fuereños / posibles invasores / o invitados?

¿Qué significa NACIDO para verse
rodeado por las olas y sentir, desde la orilla,
que todas las aguas del mundo, las marejadas,
azules en los horizontes, rumores en arrecifes
son parte del tesoro que nos pertenece?

Sí, sí... que nos hable sobre pesos y centavos,
pero que comience con una reflexión
en torno al mar y la arena...

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3. EL CAPITAL COMIENZA CON LA IDENTIDAD

En el primer Taller de Emprendedores
que yo cursé tan lejos de mi patria,
¿se imagina usted? ... en Nueva Delhi...
el gurú vino a mí porque supo
que nací en una isla y que anduve
muy lejos de mi centro...
«a tí hay que hablarte sobre cómo se valora lo propio,
cómo la identidad se finca para que aprendas
a caminar sobre las cáscaras de negatividades
y sobre residuos de las caracolas...»
¡Ah, gente de islas! qué mucho aprenderán
con las conchas vacías, si meditan
sobre cangrejos secos y desorientados...

Pero, el Klipot que representa
la enseñanza más bella en torno a quién avanza
a la meta de obtener capital, les será útil
e iluminador. «Ustedes, los hijos del Klipot,
nacen en islas, sobre cáscaras
que parecen abandonadas y secas en la orilla
de la Materia más extensa y valiosa,
las aguas de su Mar...
la versión perfecta de Tu Ser es el Agua,
hijo de la sed, el Agua será tu riqueza,
tu fuerza, tu recurso, el Agua que no deberás
olvidar nunca» pues es tu Identidad.

¡Ah, gente de islas! alumnos de Klipot
cada vez que se inicie un curso
para salir de entre las cáscaras de la superficie
y alejarse de la arena caliente hasta la playa
y entrar al chapoteo en profundo
con las aguas, pide que se te hable
sobre la identidad. Medita siempre
en ella, tu Klipot.

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4. CASCARAS, CASPUCIAS, DESPERDICIOS

Lo que observas, cuando vas por una playa abandonada
es lo mismo que ven los invasores, o náufragos
que buscan tierras, o sobrevivientes
después de un maremoto,
cocoteros inclinados echando sus frutos al suelo,
caracoles revolcados dondequiera, basura
en caspucias, que el mar tuvo en sus fondos
y olas trajeron a la orilla,
cadáveres de peces y cangrejos,
desperdicios calentados
por la arena.

... pero el Klipot no es un mensaje
sobre cómo el sobreviviente observará la isla
(total si está hambriento abrirá una penca
de coco y beberá su dulce agua
y comerá su pulpa blanca.
El invasor, cuando navega poderosamente armado,
subestima al isleño, mas se goza la belleza
del terruño, negocia con alma de pirata
o invade finalmente con plataforma de rapiña
y codicia; pero el Klipot no es un mensaje
sobre cómo el invasor o el pirata
observará la isla.

El Klipot es para que sepas tú,
nacido en la idemtidad del Klipot,
que eres más que una palma torcida
por los huracanes, más que las caspucias
y cáscaras y desperdicios de la superficies,
más que la negatividad de los raseros
y los residuos, densos y sensuales,
del huevo / vida cósmica.
Eres más valioso que el juicio de las gentes
o los malos vecinos, porque tú,
sólo tú, has de conocer tus cohesiones
y le sabes secretos al mar y las orillas.

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5. DE LAS PALMAS DOBLADAS Y LOS SERES ESPURIOS

Para que tomes estampas, memorias
y préstamos valiosos de la versión perfecta
de tu Ser, tu identidad, tén en cuenta
lo que el Klipot instruye.
Todo desperdicio alguna vez tuvo vida.
Esa concha marina, ese esqueletaje seco
de pez, el caracol, los cangrejillos muertos,
ahí hubo esencia viva, esa vasija rota
alguna vez estuvo llena, esa vela podrida
alguna vez fue un lirio encendido,
esa yola fue de alguno que tuvo brazos
y amó la dirección que le impuso a los remos.
Esa es la enseñanza de Klipot,
hijo de la isla: mira las palmas dobladas,
mira los caídos cocoteros, pero también mira
allá las distantes costas,
hay palmas enhiestas y arenas sin pisadas,
zonas de virginal tranquilidad,
sin hecatombe, zonas cohesivas y puras
que anticipan al ser que las vive,
uno que no vive por las sombras densas
de la muerte, uno que lo acredita
el esplendor de su Ser.

Por las cáscaras de la negatividad no orientes
la empresa de tu vida; el Klipot no es eso.
Hay que ver lo que no dice pese a lo externo.
Que hay una fuerza que a todo hizo posible
y que desea darnos más porque externamente
todo es como una cáscara abandonada
al azar, al accidente, al capricho,
a la muerte; pero el mundo más cohesivo
está dentro de la cáscara, allende a la orilla,
y es la Mar misma / la vida con sus fondos /
el agua con sus olas de eterno movimiento
y sus cimientos calmos en lo profundo /
y está dentro de nosotros.

<>

6. HAY ANALFABETOS DE KLIPOT...

Cuando llegaron invasores intrusos
a la isla y vieron a las primeras gentes en el 1898,
hijos de El Desastre de España y la rapiña
del Aguila del Norte, como parte de la porquería,
esto es, caspucias, cáscaras, desperdicios,
juzgaron a políticos, a milicianos
del Batallón Alfonso XIII, a jíbaros
en las partidas del pavo
y así lo vieron: llegamos a la isla
de la nada, a los predios de nuestros escombros,
a la isla de las palmas dobladas y el tufo
del salitre, el desencanto.

Nelson Miles, el Comandante, dijo:
«Hay que civilizar la gente de este territorio».
Los analfabetos del Klipot no ven
la patria, la identidad, el proyecto cósmico.
Usted y un coco ya podrido que se escapa
del cocotero es lo mismo; usted y un caracol
en la arena es la misma masa inútil,
el mismo desperdicio, cáscara de negatividades.
Un pueblo sin cohesión aparente no se valora
por Betances, Hostos, De Diego
o los alzados de 1898.

Los analfabetos de Klipot conversan
con sus iguales, ciegos con ciegos,
sordos con sordos, y esos primeros especímenes
(criollos que llegaron a los barcos cañoneros
del gringo / aclipótico bruto / eran
Luis Muñoz Rivera
y José Celso Barbosa.
Fundaron dos ofertas coloniales del vendepatrismo:
el Partido Federal, Muñoz Rivera,
el Partido Republicano, Barbosa,
en 1899. Por esas dos ofertas
nos juzgaron bizcos como Muñoz,
negros y acomplejados, como Barbosa,
amantes del personalismo de sus egos,
emocionales como turbas secuaces
de republicanos arremetedores
contra propiedades del viejo unionismo.

Con razón, en su Proclama Miles,
Nelson lo dijo: «¡Vaya gentuza descalza!
se mata por cuentas de vidrio,
por caracoles vacíos.
por la penca coco podrido»
y por eso, al año de haber llegado
los invasores intrusos a la isla y vistas
las primeras gentes en el 1898,
desde el 1900, después de aprobada la Foraker,
todo lo dispusieron desde un Consejo Ejecutivo
y los colonizados más turbios ganaban
las elecciones y se fundaron partidos,
ahora el de la Unión para que haga
sombra al barbosismo y son ofertas
que besan las cadenas,
las depedencias,
el besaculismo.

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7. DESPERDICIOS DE KLIPOT EN EL TIEMPO

«Si no tenemos paz en la mente, la comodidad exterior no hará más por nosotros que una zapatilla de oro en un pie con gota»: John Bunyan

En la sicología tan burda
de estos cojos, bizcos, gangosos, traicioneros
(gansos, pavos, cotorreros / gallitos juyilones /
pajarracos playeros que posan de productivos
aves expertas en finanzas y planificaciones,
golondrinos sobaqueros del peregrinaje)
la prudencia se echa de menos.

Del Intelectualismo socrático guardaron
tan poco como del monologuismo psicológico
en Protágoras. En la coerción de la racionalidad
se las gastaron y ahora son alfabetos disfuncionales,
administradores de desperdicios del Klipot 24-7.

Como les falta auténtica paz surgida
de expulsar irracionales apetitos y pasiones,
viven del mucho callo y del pie con gota.
Lucran o malviven de la imposibilidad
de eliminar la incontinencia.

Cobardes de patas meadas, garzas
que se comen los pétalos del hermoso loto
en los jardines de Anahata, roban del corazón
de sus templos en Tiatira. Sacrílegos.

No son muy distintos al cangrejo que trepida
de lado y desanda, con su mente
si alguna en los talones
y la sensualidad en el ano.

La macharrería en la pose la cultivan
y en el corazón son putarracas
por los cuatro costados.

Desequilibrio playero y narcisismo,
jineteros del malecón,
vendepatrias.

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8. CUANDO LO MAXIMO SE TIENE COMO MINIMO

Precisamente, porque vagan y se desconcentran
con el apetito de estar y no ser
sobre las cáscaras de cada periferia de despojos,
encima / abajo de cada asidero
de acomodo miserable
y muro de lamentos, el capital es oculto.

Ellos no miran de buenas a primeras lo que vale.
La mirada les juega un mal de ojo.
La isla se vuelve cueva de ladrones.
El capital (esos maravillosos niveles
del ser / de los que usted nos habla) gravita,
o parecen gravitar, para la mayor resistencia,
donde nadie los ve.
O donde todo se confunde.
Donde ni el rumor del mar se oye.
Donde se ignora el sol de la isla.

Para ojos ciegamente envilecidos
ni el simulacro de un capital se asoma
ni oyentes expeditos a dar la bienvenida.
Si usted tiene un tesoro que vale
lo velan recelosamente.
Desmienten que lo tenga. O se organizan,
conspiratoriamente, a hurgar en lo suyo
y robarle... a usted le darán el mínimo
si tiene suerte. O permite el tumbe.

Casi siempre los capitalistas,
gente que usted llamara Inversionistas Exitosos
alguna vez, hoy se han tornado en meros emprendedores
pendientes al brillo del cacharro
en el suelo y el vellón en la esquina.
Son unos meros listos, listos a medias
y sabios a la violeta y engañados.

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9. LO QUE LA MASA HUSMEA

El capital que debe verse / reinvertirse /
valorarse requiere inteligencia.
Capital es lo que agrada y termina por ser
deseado del mundo:
la masa lo quiere como a las «cosas bellas»
que elevan la emoción, aunque no lo comprenda,
al ignorar que en todo hay cierta lucha
cierto hacer, esfuerzo, recomponiendo
el paso de la la raíz en lo profundo,
la semilla latente
de la que nace todo.

Y si bien los capitales / producciones anheladas
del mercado / tienen sus niveles,
la masa husmea el más simple capital
para adquirir sus acciones:
bono que satisface los ojos,
o sus brutos sentidos, capitales que no son
eternamente sustentables, que a veces
son tan egoicos, transitorios, majaderos.

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10. EL CAPITAL VALIOSO / A GO LONG

Pero... no se si sabe sobre esto.
¿ha escuchado de los precios más altos
de la oferta cotizada? ¿Del nivel al que el comprador
apuesta todo lo que caga en el cprazón y el bolsillo
y el mercado asegura cuando afirma: «I would buy it
no matter what! This is a go long of a market».

¿Identificaría usted con su precio de entrada /
the most valuable chip & Blue-chip company
incentivos de capital / certainly profitable
con poca resistencia a la mente más clara,
bonos que nadie quiera por ser
como agregados generosos, infinitos,
sin esfuerzo, el máximo alineamiento
para la captura de material valioso?

¿Sabría detectar la energía pura
con pensamiento noble, poner la mente del niño
a obsequiar la visión de una oferta
inocente, inagotable, exquisita?

<>

11. INVERSIONISTAS SIN ANGEL VIBRATORIO

Los vagabundos de la orilla,
tardos, aburridos, buscones migajeros,
lambiscones del poder que encandila
al pedido de inversionistas extranjeros
(por tanto escarbar periferias)
ya no son ángeles creadores en la novena esfera
de lo vivo; ya no saben que el mar rumora
al lado y más adentro de las riveras
de arena

Desde la orilla hay mucho bizco encandilado
(recueden a Muñoz Rivera; hay negros con lazos,
bien apretados al cuello,
gente con chaquetón oscuro y levita
a las 12:00 del día bajo el sol de fuego.

(Recueden al Dr. José Celso Barbosa,
fantonche de los ventriloquistas,
mercader de los bonos del anexionismo).

Estos son los días en que la mirada
se cruzó con mal de ojo.
Las voces del ángel vibratorio
y del coquí pasaron a frecuencias sonoras /
auditivas de sapo y, como pueblo, croamos
sin ninguna gracia, sin pureza
de gestos y ha dejado de existir desde entinxes
la ninfa, la niña, el ángel
con rostro juvenil, dulce, cariñoso...

Nos llamamos los patitos feos.
La partida del Pavo.
Junto a quienes queman por odio,
están los que construyen atrechos
de traiciones; junto a quienes ven un poco,
túrneos que sacan los ojos
y mudos que se cortan la lengua
y requean por las orillas
como zombíes
por siempre.

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12. LA FUENTE DE CAPITAL

... hay una fuente de capital, pura energía.
Su brillantez es esplendorosa, inagotable
el espejo del manto acuoso
sobre cuya luz se agita, aunque a veces
reposa antes de avanzar por la bullente vida
de los mares y profunda magia de las aguas.
¡Qué bella la hembritud de la inmensa
charca de la Vida, interna-exterma
como belleza sensible, mas no es mero
sueño visual, los ojos engañan,
por más listos que sean
los inversionistas en la noche!
El capital no es sólo una luz ante el espejo.
Es la inteligencia que interpenetra
los más planos más sutiles de la realidad
y su mar inmenso y su hembritud encantadora.
Y no todo el mundo espía con inocencia
la excelsa hembra que vibra
sus olejaes de hermosura
y los sueños visuales de sus profundidades.
Los vagabundos de la orilla,
tardos, aburridos, buscones migajeros,
¡qué saben de los bonos de la Gracia,
qué saben del portafolio
de las creaciones puras!

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13. LOS FUNCIONARIOS MIGAJEROS

Ningún funcionario orienta al necesitado.
Raro entre raros quien se compadezca
del inversionista modesto
y haga defensa eficaz
del pequeño ciudadano.

En el sistema grande de la Orilla,
el funcionario dejó de creer en la Gracia
y el Bull Market, o el proyecto
que avanza promisorio.

El funcionario amaga con tragarse
o aplastar al pequeño, a él, que tal vez
no sabe cómo administra el mañoso,
el gobierno que todo lo reduce
al Fundamental analysis,
tomando en cuenta estadísticas de cobro,
multas, índices de interés, deudas,
desempleo, gerencia de lo que entra
y lo que sale,tiempos muertos y tiempos morosos
y lo que pueda ser prospecto
para no dejar a otro creer,
para que no sueñe
el que compra y el que vende.

El funcionario es un migajero
servido en su mesa de papeles y de números,
jugando a tener poder y a dejar esperando,
en amenaza,
en el turno a los necesitados,
los creadores productivos
y los ilusos con buena voluntad.
¡Qué manera estéril de malgastaer
el tiempo de todos!

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14. ¿DE QUE VIVEN LOS INTERMEDIARIOS?

De las opresiones de los miles y miles de pequeños
vive el funcionario, se paga el salario
a tanto intermediario / burócrata /
y comen estos hijos de la chingada.

El reglamento es el dios del burócrata que es.
La gestiulación mediocre de poder
es su manera de navegar por el servicio.
Su rezo recitativo, cotidiano.

Con el servicio de migajas oficia
la hostia, transmuta honor en descaro.
Caspucias que recoje en la orilla,
esqueletos de caracoles que recauda
de periferias, cuerpos de ninfas y ángeles
que parecen gorgojos a la distancia,
son sus transformaciones
de Magnus Opus.

Nunca supo si estuvieron vivas
o son residualespejismo
sobre la arena sin mar
lo que haya visto femenino y hermoso.

La ilógica y más cómoda interpretación
del reglamento, pan cotidiano.
Normas que se amañan para el fraude,
arrastrar los pies, permitir que el beneficio,
aún en derecho, se postergue.

Ninguno funcionario hace ese extra de labor
por dar la ayuda idónea a ninguno.
Hay que tener en el puño
al más pobre, hay que tenerlo jodido,
Apagar la Llama del Amor y el Alma.

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15. PAGADO EN ADUANA O LIBRE DE DERECHO

«... disponiéndose además, que todas las obras científicas, literarias y artísticas españolas, que no sean subversivas del orden público en Puerto Rico, serán admitidas libres de derechos en Puerto Rico por un período de diez años, contado desde el día once de abril de mil ochocientos noventa y nueve, conforme lo dispuesto en dicho Tratado de Paz entre los Estados Unidos y España. Y disponiéndose además, que todo libro y folleto impreso en idioma inglés será admitido libre de derechos en Puerto Rico cuando se importe de los Estados Unidos»: Disposiciones de la Ley Foraker del 1900

Vamos a inaugurar una Guardia Nacional,
policías del Estado en el pueblo sin ley,
en isla que ha de invertir en su Estado
y no tiene otra cosa que la industria del café
(y los granos en ruina)
y costas abundantes y llanuras
para sembrar la caña.

Este es el año de la Ley Orgánica Foraker:
12 de Abril de 1900
Y vino la Gran Mafia durante el junte de buitres
y de águilas que llamaron Comitá Ejecutivo
y oyó que timoratas voces hablaron
de Progreso, de un libro micro-manual
de Raziel, que propone inversiones
y el Gobernador dijo: Pues desde hoy búsquese
ese libro perdido como se busca a un subversivo
en la Lista de los Más Peligrosos.
Artículo Uno: Que quede el libro de Raziel prohibido
y las guías de inversines censuradas.
Que no haya ocasión de verse públlica
o privadamente el Contenido hasta que no está
formado un Comité de Vigilancia
y pueda censurarse osadías y vicios.
Que haya vigilantes en la Aduana
y sobre las páginas que contenga, sean cinco
o sea doce, seam 100 por 35, o páginas
de extensas geografías, cóbresele
tarifas y derechos como a importaciones extranjeras.
Sean el primer enemigo del Orden
todas las obras científicas, literarias y artísticas
escritas, formuladas, por el hombre descontento
(llámesele al que funge de español,
según se dispone en el Tratado de Paz
que suscribimos, «subversivo» derrotado
y privilegio del vencedor que «todo libro y folleto
impreso en idioma inglés» sea admitido
como la únida verdad, lo único con orden
y sentido, entondes, «libre de derechos
en Puerto Rico cuando se importe
de los Estados Unidos».

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16. DEFINICION DE UNA ISLA

Por definición, sépanlo desde ahora,
diez de diciembre de mil ochocientos noventa y ocho,
una isla es la cesión de cáscaras, caspucias,
desperdicios, huevos rotos, cascarones
adyacentes y sobre las aguas
de islas situadas al este del meridiano 74
de longitud oeste de Greenwich,
cedidas como fiasco de España
a la Unión de los Estados del Norye,
recibidas USA como despojo por vencedor.

Una isla es la entidad que llegará
con su gente autorizada a puertos de entrada
de Norteamérica, la Hermosa, al pagar su 15%
de derechos arancelarios y lo que devengue
por su condiciún de extranjera.

Una isla es entidad extranjera en Norteamérica
y, nosotros, el dominador, dueños de la entidad
(más dueños que el que se llama propietario nativo).

Ustedes, isleños portorricensis,
son declarados inversionistas del Sueño Americano.
No socios. Todavía. Hay sueños sin garantías.
Mas hagan ofertas con la caña.
Sus cafetos no interesan para el mercado.

Una isla es la porción de pueblo
que, para nosotros, no es invisible e indirecta
(a quien podemos ver porque su piel
nos abre los ojos a sus rasgos, le llamamos
existente / el nativo que puebla /
y tendrá un cierto número de privilegios
no necesariamente confesados,
privilegios no disponibles para la gente oscura.
Los privilegios deben ser pocos
porque los muchos socios diluyen la riqueza.

Y ser isleño, portorricensis, por definición,
es ser gente oscura, individuos repudiables
(por no decir inferiores en derechos
y en todas las instancias).

En el mercado hay que aplicarles
la detección de metales, la mirada ubicadora
ante el peligro de movimientos extraños
y ocultas intenciones.

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17. DEFINICION DE NATIVO

Vengan los emprendores blancos, conocedores,
y quien tuvo alguna vez, como clase hacendataria,
esclavos / gran peonaje / casinos / ateneos.
Usura. Tiendas de despacho.
Quien conozca a personeros morrilludos
candidatos a agentes policíacos venga.
Burócrata por su conocimiento será
quien clasifique, detecte, controle
e informe en torno a cada gesto subversivo.
Si adivina en el mohín del nativo la esencia
del infiel, cimarrón, al enemigo del orden,
usted será promovido.

Vamos a dar acciones / bonificaciones /
premios ad hoc adicionales.
Venga, regístrese.
Hay guerras en la agenda.
Hay leyes de ordenanzas que cumplir
a tenor del Artículo Octavo.

Vengan, emprendedores si alguna vez
supieron u oyeron que se hablara por lo menos
del Libro de Raziel / del ángel del jardín
de los propósitos con los que se orientan
los microempresarios.

Fundaremos el evangelio de las colaboraciones
dentro del marco de Foraker Act,
primer portafolio permisible de inversiones.

Hay que cumplir, ante el Comisionado de Navegación
con todo lo que sea conveniente a la nacionalización
de buques; tráfico costanero, canje de la moneda
supresión de enfermedades en estaciones
de cuarentena, porque ahora el jefe
de los socios, el jefe de cada Comité Ejecutvo
SOY YO y LO QUE NO SEA YO
es sucio, morboso, oscuro, salvaje,
indeseble, nefasto.

Vengan y digan quién puede ser reclutado
como apaciguador, amanzaguapos,
represor de motines, pone-dedos,
quitacolumna, correveidile,
macetero, agente del Garrote,
echabalas, miembro de turbas agresivas,
arremetedor, pistolero,
bembo de la Banda de los Siete Puñales.

Vamos a crear el Orden, el marco
de seguridades y a buscar libros prohubidos,
cartas entre revolucionarios, reportajes
con tintes rojillos, documentos históricos
que se urgen en Washington.

Esta es la convocatoria primera:
diagnóstico para emprendores
portorricensis, a los que pueda darse
el privilegio de accesar los recursos en la Isla
y que no pueden ser para todos
(ni aún para los primeros en fila).

Todo depende de lo que diga o no diga
o disponga la Guía de Anti-Manuales
del Departamento de Guerra.

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18. DEFINICION DE SOCIO

«Even when our privilege provides us direct individual advantage at the direct expense of another individual, the direct relationship may be hidden under socially sanctioned norms such as individual merit which replace the more explicit forms of the past»: Michael Spence, Nobel Prize in Economic Sciences (2001)

Todo privilegio tiene una naturaleza estructural.
Usted no puede ser socio del Sueño Americano
si no es privilegiado, admitido al programa.
En la isla, hay entes que jamás serán socios.
Lo quieran o no.
Nosotros no los queremos.

El privilegio es nuestra forma invisible de poder
y, por tanto, más poderosa que las cañoneras;
pero entienda, a privilegios añadimos
los cañones. Así nace el poder estructural
con relación al otro que se declara enemigo
o saboteador de nuestros proyectos.

El privilegio se legaliza y consolida
si es necesario con fuerza,
si es necesario con exterminio.

A menudo los privilegios parecen
rituales de antiguedad remota; pero el poder invisible
de las cosociedades e inversiones anheladas
exije que normas, no escritas no dichas,
invisibles, existan... el poder es un macho
que tiene sexo con su esposa, sus concubinas,
sus obrerAs, cuando le pega la gana.
Ellas dan el capital de su obediencia.

Ningún consentimiento resulta entonces
necesario ni sanción oficial del privilegio
se espera, porque el placer que se origina
siendo socios es socialmente admisible
y mayor que toda pena.

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19. EL INTERMEDIARIO IDEAL ES UN FUNCIONARIO

El invasor, el poderoso que subvierte
tu paz, tu ritmo, tus búsquedas
en tu propia tierra
dice al subalterno
culpable.
Le toca la raíz misma de su auto-imagen
y le inyecta como ponzoñoso veneno
el costo emocional de no ser valioso.
Vales poco le dice y le insta:
Házte mi funcionario para que existas.
Para que yo te respete.
Para que no seas prescindible y oscuro.
Házte amar sumisamente.

Lo convence qie se haga ilusiones
con lo que él, con su fuerza, trajo
y que nunca se conforme
con lo que ve que el invasor se lleva.

Este lo convence de que sólo él proteje,
redime, civiliza, honra, compensa
porque el súbdito, en su fondo es un simio.
Su energía es autodestructiva,
civilmente dependiente, arbitraria
y de algún sabio debe saltar adapatativamente
su ancestro bruto, lo salvaje genético.

Quien no se acondiciona ni se adapta
al amo, no crece. Ni madura. Ni vale.
Para funcionar con el que sabe
hay que ser funcionario.

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20. CUANDO TE DIGAN FUNCIONARIO

«There is a consistent willingness among humans to kill males in particular; you are reducing the number of males in opposition group, making them less effective in fighting»: Richmond Wrangham

Hijo de la colonia, súbdido del trámite
de correveidile, cállate y obedece,
agazapado sapo concho,
tragamoscas, beso de judas,
cuando te digan funcionario
y te pongan en nómina, la piña ha dejado
de agriarse y ya eres menos chimpancé
que lo esperado. El 98.5% de tu ADN humano
sigue siendo similar al del mono,
pero, al obedecer, ya estás pensando.
Ya funcionas. Aprendíste.

El súbdito será macho demónico y la violencia
estará en él si la ley no se impone
desde afuera. Un chimpancé es siervo
de su instinto violento y, como él, es el hombre:
tres o cuatro veces más fuerte que la hembra.

Cada bestia tiene un ojo selectivo y cobarde
para atacar al más débil, casi siempre ella.
Si es varón, selecciona con precisión el momento,
calcula la ventaja.

Funcionarios benditos,
electos han sido, convertidos
en capital por mansedumbre

Ya son menos chimpancés, aunque sean
menos fuertes. Más serviles, no tribales.
El salvador ha llegado con su forma de gobierno.
Vean, con capital prudente, si están favorecidos
y vivan con regocijo si quien les captura, les redime
y les vuelve funcionarios.

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21. PARA MINAR LA DEFENSA DE LOS RIVALES

«People attack when they have a higher chance of winning. You can call that cowardice... Deliberate killing of males looks beneficial becauses it undermines the rival defense capability and increases the relative power of the killer»: Richard Wrangham

Tengan esto presente, donde se asiente
una inversión también ponga una bala.
Si tiene usted una hacienda, cérquela,
póngale muros de púas, estacas, demarcaclones.
Diga a vecinos, al mundo circundante,
que hay dos caminos, la ley obedecida
o la violencia... que a usted nadie le roba,
que aunque sea civilizado, pacífico,
a usted se le respeta lo suyo.

Toma este secreto de la formacoón de capitales
y la economía de las finanzas.
Valioso sólo el acto y la ventaje con que usted
se proteje y consigo a lo suyo.
Más cobardes son los impulsos irracionales
de llos entrometidos y, en inocencia,
¿puedo evitarlo el hombre?

¿Quién minará la defensa de agresores rivales
si usted no se defiende? Escriba en su corazón
este consejo sunversivo que dejó Raziel
o algún pichón de Maquiavelo:
si va atacar en defensa de lo suyo
porque ya conoce al ladrón o al enemigo,
tenga ventaje acumulada, calcule
su alto grado de posibilidad victoriosa,
sea discreto y deliberativo, aunque lo crean cobarde.

Para minar la capacidad agresiva-defensiva
de los rivales, no te confíes en la tregua y la paz
que dan los simples, los cínicos,
los engañadores. Recuerda el historial del chimpacé
y de los machos demónicos.

Cuando no hay verdad y justicia,
el gesto del gazmoño delibera la burla
Vigila el funcionario que se jacta
en no fiarse de la percepción directa
de ninguna verdad; seguro es cierto y no medta
y no se interpenetra con las nobles luces
que también hay en el pueblo.
Quienes no son intuitivos tienen el carapacho duro.
No respetan concretas universales;
todo pensamiento debe caberle en el puño.

Para evitarte el ataque súbito de las jaurías
y aquel en que urden ganar por la ventaja presumida
de que te descuidas, observa siempre
por la ventana sollar del corazón,
pero ciérrala en la noche
(que no se metan bandidos).
Aprende que el cerebro es lunar y todos
heredamos agresivos instintos,
densos cuerpos de simios,
violentos aprendizajes.

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22. ESTOS LISTOS, EXPERTOS, ERUDITOS...

No creo que sea asunto de lo mucho que saben
estos listos, expertos, eruditos entrenadores
de ilusos emprendedores.
Son corredores de talleres y cursillos
que explican sutiles cosas
sobre las leyes y el dinero,
la inteligencia financiera de los afortunados,
manejos de deudas e inversiones...

En verdad, que yo conozco a muchos,
pelados como chuchos, pero hablando
sobre millones y porcentajes,
modelos de negocios lucrativos
simplificados, a la mano, fiables,
sin riesgo, y ellos quienes
pueden hacerte rico
si le anticipas el costo de su taller lectivo,
pagando la inscripción, la cena
y el únete al ciclo formativo.

A final de cuenta,
¿cuál de los secretos de la prosperidad
explicarán que ya no sepas?
¿Te hablarán sobre robos disfrazados de ley?
¿De juegos políticos y mañas gubernamentales
para originar despojo y globalismo /plusvaalía /
en beneficio de los super-pudientes /
dueños de capitales y monopolios?

A casi todos les digo: Que no creo que sea
cuestión de no saber sobre mercadotecnia,
o tipos de inversiones, o entre elementales
de la clase pobre, cuál es nuestra relación
con el dinero...

Claro que uno lo sabe,
pese a juzagrse inconsistente, indisciplinado,
desesperanzado y hacer milagros diarios
con el presupuesto, o el mísero salario.

Uno sabe en lo que falla, el por qué
frente a ese sueño
o aprendizaje de quererse rico;
pero hay dos factores de plano que
forjan los enemigos.

Siempre es por la misma cosa que se fracasa:
usted forma o hereda el capital,
honesta y pacientemente.
El Gobierno se lo huele, lo detecta,
lo taxa y hace todo
su esfuerzo por quitárselo.

El pez grande se tragará al más pequeño
y usted no es capaz de jugar sucio,
usted por ético, pierde.

Es que ser rico y no dejar de serlo
presupone la renuncia
paulatina, diaria,
a la dharmadhatu,
a otro tipo de progreso, o mente iluminada
menos visibls y menos aplaudida
que la exitosa empresa.

La consciencia limpia centrada en alimentar
al prójimo con ayuda desinteresada...
mírese a usted mismo, vendiéndome
la esperanza
de manejar millones $$$ y vincular
mi ser a capitales $$$$ y propiedades,
e inmuebles, p al Yo Puedo
y merezco los triunfos...
pero usted comienza cobrándome
cuando nada tengo, sólo la fe sana
del SE PUEDE
y se jacta al referirme
financieramente analfabeta
para que tenga fe ciega en sus propuestas,
su estilo, su estrategia... y, como yo,
usted no es rico, se las pasa superando
bandazos y tropiezos, sobreviviendo
en los tanteos fallidos.

En rigor, no me dijo nada nuevo,
sólo que le pague una cuota
y le crea metafísicamente.

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23. CREO EN LA RIQUEZA Y LA ABUNDANCIA

Por supuesto que yo creo en la riqueza,
en abundancia y / o la cornucopia
de Fortuna, pero usted renuncia
a su dharmadhatu,
a su mente iluminada por el altruísmo
y dar ayuda al prójimo y se sala.

Su riqueza, por modesta que sea, se convierte
en costal de miseria. Siete veces se jode
y empobrece. Por supuesto, la riqueza
es el tesoro que comienza en los mares,
en el agua, en la Estrella del Agua
(agua de los cielos, vapores de Vayu
antes de traspasar esta atmósfera terrestre).

Entienda que somos aguas vivientes
y la Gran Obra del Tesoro por fortuna
se llamó Stella Maris.
Estela lícua somos del Agua vírgen,
agua viripotente de los alquimistas.

Eso es la fortuna: Estrella del Mar
hecha deseo, deseo como Cuidado
que te brinda la Madre que planetariamente
tenemos en secreto en el Vientre del Cosmos,
en la ruta de leche sideral
de la Vía Láctea.

¡Ah, ricos galácticos! si trabajan
con elementos de la naturaleza, no maldigan
ni el Agua ni el Sol ni el viento
ni la luz de estrellas lejanas
ni el polvo de la Vía Láctea.

Cada uno de tales granos de ser / sustancias /
materiales / es un grito con desideralia,
luz útil para el tritocosmos
que puede hacerse fruto en la aridez del pobre,
en el surco del deseo.

Por supuesto, yo creo en la riqueza,
en abundancia y toda cornucopia
de Fortuna. Todo lo que dharmadhatu,
y Retribución / Dharma / son
y han de ser mientan ésto...
el acumulado obsequio de Stella Maris.

Ella es tu alma-útero / divino /
y sólo solicita, apúntalo, microempresario
y ténlo en cuenta siempre:
«no renuncies al Sol
porque es luz, celda fotovoltaica.
No renuncies al aire / es viento para tu molino
y tus generadores, no renuncies a la gravedad
y recuerda que la nube suelta agua, lluvia
que va a ríos profundos y pozos silenciosos
del agro, en la ecología sustentable».

Stella Maris / da retribuciones,
cosecha gratis por tus fidelidades.

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24. PARA TASAR LAS MATERIAS PRIMAS

En realidad, tal vez coincida conmigo,
la materia prima más visible del mundo es la violencia,
violencia en forma de escasez,
violencia en forma de amargura,
violencia de la envidia y de las frustraciones.
Cada mina es un No Puedo. No doy más.
«Soy garganta de polvo».
Cada supermercado expende al por mayor
robo en el precio, prohibitivas ansias de consumo.
Cada anaquel susurra: «Mea culpa, mea culpa».
Cada calle es un desgaste y cada automóvil
derroche de presunción, imperio de contaminantes.

En realidad, tal vez concida conmigo,
por saber que no debe invertirse más en lo mismo,
en que hay que salirse de las vitrinas de Wall Street
y del estrés interior de las especulaciones.
Hay que volver a ser lo que anhelamos:
micro-empresarios que han visto algo
al parecer escaso y que, sin embargo,
vale más que el oro y con sólo soñarlo,
ya nos enriquece:
la materia prima de la paz,
el sueño conciliador de la alegría.

Goethe dijo el día que vio el valor
de este recurso, fósil valioso para el buen inversionista:
«Sea rey o aldeano, quien encuentra la paz
en su hogar es, de todos los hombres,
el más afortunado».

Si no tenemos paz en el tiempo presente;
no tenemos capital ninguno.
No tenemos ni ojos ni oídos ni tacto
ni voz para hablar de riqueza.
Nunca sabremos de qué realmente
se trata la abundancia o las materias primas.

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25. EL CAPITAL SEGUN USTED

a Ayn Rand

«La justificación moral del capitalismo yace en que es el único sistema consonante con la naturaleza racional del hombre, que protege la superviviencia del hombre como hombre y que su principio gobernante es la justicia»: Ayn Rand

Mire que yo por usted tengo bastante estima
cuando habla sobre laissez-faire
y la necesidad del capitalismo sin regulaciones,
incontrolado por sus muchísimas leyes
e intermediarios parasitarios.
Ciertamente, la economía fructifica mejor
sin un Estado-Gobierno entrometido
forjado por élites de pícaros ladrones.
Pero, Ayn, viejita linda, hablemos
a calzón quitado.
De veras, ¿crees racionales a los capitalistas?
¿es su planificación algo realmente inteligente
que nos haga proyectarnos con esperanza
al futuro? ¿y crees que la humanidad va a tener
un futuro, a partir del afán capitalista, no utópico,
de enfatizar en lo práctico?
¿de veras, crees al capitalismo
el único sistema moral de la historia?

Me está, Ayn Rand, que usted y yo
nos separamos en el tiempo y por muchos siglos.
Hay argumentos suyos por los que no pago
un céntimo de libro o de una alguna charla por oírlos.
Si no supiera que usted es brillante, juraría
que se ha vuelto loca de repente.

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26. LA DECADA FALLIDA DE LAS INVERSIONES

Hay quien dice que ha sido un periodo
de casi 20 años, uno durante el cual,
en la economía, quedarían muy pocas certidumbres.
Hacer dinero, con el dinero suyo, sus ahorros,
ha sido casi lo imposible. Hasta el valor de su vivienda
ha colapsado. Quien tiene el portafoilio
de inversiones, lo que teme en sus manos
es un elucidario de terrores.

Usted puede que vea por la autopista
la ilusión viajando en propaganda: un fulano
como usted en coche nuevo y de lujo.
Lo que no será tan obvio
para sus ojos y su entendimiento
es cómo los préstamos bancarios estarán
esclavizando a esos conductores

Estos son los diez años finales de la muy mentada
Década Perdida / Lost Decade — decenio
del desencanto.

Con el nombre de los inmigrantes
en nación de inmihrantes, hasta el más pobre
se limpia el culo con el cansado extrenjero.
Se va a la Puerta Dorada del Nuevo Coloso,
a las legislaturas estatales, y se caga
xenofóbicamente. Quiere
limpiarse el culo, con los ilusionados.
No dirá como Emma Lazarus,
«Envíamelos junto con los destituidos y los maltratados»
el nombre y cuerpo de tus pobres,
mexicanos, centroamericanos, mojados
todos étnicos ./ soñadores,, inclusive japoneses
y vietnmitas, tu mucha mano de obra ya no esclava,
mas de aguante, barata, ya no... esta es
la Década Fallida, The Lost Decade
y no hay mayor dolor que recordar
como dijera Séneca, tiempos felices
desde la miseria y Aaron DeHoog,
editor financiero, confiesa: «Ya no son viables
las tradicionales fuentes de recursos
y los gurúes sólo venden fantasmas:
«the pros are selling you the wrong solutions.
They tell you that if you want to play it safe,
you should accept ridiculously low yields of less than 1%».

Estos los años finales de la Década Falllida
y el Senado americano sólo se inventa aspavientos
cuando invoca el déficit del prespuestos.
Los políticos no son mejores que aquellos
blancos del Tea Party y el antimigrantismo
que se limpian el culo con el nombre
y presencia de los pobres.
Nadie, en rigor, trabajará por sacrificios compartidos;
No shared sacrifice in resolving the budget deficit.

No hay noción consentida de que debe ser hecho
ni siquiera un acuerdo que apele,
como «a meaningful contribution
to the deficit reduction effort»
y que admita quien gana más del millón
de dólares al año
porque ésta es la década perdida
y derrochada de la codicia y la ambición
y los empresarios sólo quieren limpiarse el culo
con el nombre y presencia de los pobres
y hacerlo con sus billetes,
diciéndole: «For you. i do not give
a fucking dime!»

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27. LA MOVILIDAD SOCIAL NEGATIVA

«No te aflijas, sino alégrate de preferir ser,
aún siendo miserable» San Agustín, obispo africano

Cuando me vaya a dar esa terapia de cojones,
güevos, entusiasmo, o ganas motivacionales,
recuerde que yo transito por la movilidad social,
la socialmente retrógrada y negativa,
así se las vive toda mi gente,
mi familia, mi pueblo.
En rigor, no hay ingresos para lo que usted llama
un portafolio de inversiones.
No hay la mínima posibilidad de hacer ahorros.
Hay siempre que acudir a lo barato,
vivimos en una prisa llena de modestia.
Con la amargura de no tener nada propio.
Nada hay que haya mío.
Ni el aire ni el espacio.

Uno renta hasta las mediocridades vecinas
y no se puede echar un pedo porque al otro
le molesta y uno, por sensible, no quiere
incomodarlo, pero elllos a tí te ultrajan
esa privacidad que atesora, ese silencio creativo
que se anhela para la vida, la puridad trascendente,
la identidad que es la verdadera movilidad
aspirada, necesaria... ¿sabe usted, guruíto
del Sistema Financiero y los cursitos
de porras; en ésto le doy razón.

«Hay que vivir planificando para la independencia».
y hacerlo es cosa, como usted bien dice,
de definir prioridades, precisar terminologías
y no asustarse ni en los malos tiempos.
Me alegre que cite a La Bruyere en su curso
porque hay que hablar de ese asunto:
cómo la mayoría de la gente
(incluyendo políticos, comerciantes,
publicistas y empleadores,
utilizan la mitad de su vida en hacer miserable
sus propias vidas y las de otra gente.
La mitad de lo que hacemos en la vida
es inútil, es cruel con otros, es imponer el modo
de penesamiento con el que nos fomamos
y joder con él al futuro, desde nuestro presente.

La mitad de lo sufrido por la inmensa mayoría
de los menesterosos se explica
en que les trata como mierda
en nombre del poder
de los que tienen; pero es cierto
cuando coinciden tres seres tan opuestos,
disparejos: Jean de La Bruyere,
San Agustín y Spinoza.

NO hay que arrepentirse ni lamentarse
con tontas amarguras.
«El que se arrepiente de lo que ha hecho
es doblemente miserable» y quien se aflije
pierde. Siente más lo duro y lo tupido
que lo constante de la movilidad social negativa.

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28. DISCIPLINA Y SERVICIO

Si no pusimos disciplina al servicio
de la luz, ni encendimos pabilos
ni lámparas del sendero,
ni velas por la causa inteligente que nos mueve
o agitará nuestras alas, el alma se escocota
(el alma que es la empresa máxima).

Si faltó la inteligencia en conexión al amor
y empeño por lo nuestro, hay que comerse
el cable y hacerlo sin lamento
porque ésto es algo inevitable: todos tenemos
facultades luminosas / siddis / pero no se activan
solas / hay que acercar la mecha con lumbre
al pabilo / hay que ponerle movimiento
al remo y hacer que manos y brazos
se impongan sobre los poderes inferiores
y materiales inertes del mundo.

Los brazos quietos, aún aferrados
a los remos, no mueven la barca ni la direccionan.
Entonces, si quiere hablar
(ustwd iluminado) sobre capitales económicos
y humanos, hábleme del entusiasmo activo,
algo que yo tenga en mí, que no requiera
que vaya fuera a buscarlo.

Hábleme acerca de la fuerza de mis brazos.
Cuento con ellos. Dígame el por qué
otros los tienen más fuerte que los míos
y no mueven un dedo.

<>

29. MOSTRAR EL SENTIDO DEL SERVICIO

Lo que sucede es que nadie declara
que la mente es hermosa.
que el alma es una flor de doce pétalos.

El alma es más maravillosa que el premio
de la Lotto. De hecho, el ama es un Loto
y parece un corazón en el templo del cuerpo.

Un corazón porque tiene el sonido de la vida
y la esfera de un espacio
en la sustancia.

Es ese loto en el ser lo que da sentido
al brazo, a la pierna, a los ojos, a las manos,
al pie, a los dedos, a la ropa que compras,
a la casa en que vives, a los gozos
con que anhelas la fortuna pagada
por la Lotto.

Sin ese loto que en Oriente se llama
Tu Anahata, la esfera de tu corazón,
tus doce puertas a las esperanzas,
tus doce pétalos de virtudes posibles,
latentes, necesarias,
aunque tengas los brazos
no encenderás un pabilo,
una lámpara,
no tomarás un remo,
no encenderás los ojos para verte al espejo.

Te faltará el entusiasmo activo,
el sentido del servicio posible con tu cuerpo.
(¡Mira lo importante que es el Lotto
de Anahata, el ignorado loto
en la esfera de tu mundo!

<>

____

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Mi huésped y yo / De Memorias de la contracultura

2011-07-07T00:32:00.001-07:00

SEQUOYAH / 78 / 79 / LIBROS / / Carlos López Dzur / 2 Premio en UCI, Irvine / Proyecto de Pueblo para Puerto Rico / Kool Tour Activa / Codice / Blog personal / Blog / Carlos López Dzur / Blog Negro / Carlos Lopez en PR / La Naranja de OC / Revista Sequoyah / 80

A Todd Gitlin, presidente en 1963 de la SDS, Students for a Democratic Society, grupo que ayudó a organizar la primera manifestación nacional contra la Guerra de Vietnam y a la generación combativa del '70 en Puerto Rico

1.

Compañero, tú si eres fiel
y raro y único;
tú si estarías en esas listas negras,
carpetas y grabaciones rojas,
tú, como el único santo, ¿recuerdas?
entre esos 100,000 comunistas activos
que Hoover concluyó que viven o lucran
in the leftist media: escritores,
radio-bembas, guionistas, ministros,
profesores, activistas, funcionarios,
estudiantes, embusteros...
bien que se consagran, tal vez lo sabes,
sólo unos pocos como hijos de la chingada.
Entonces, son los quintas columnas,
pone-dedos, judas,
traidores, testigos de encargo;
pero traicionan como si fueran ejércitos
y, cierto, desertan
los yuppies.

Aclaro: tú no te vendes, tú no cambias
ni reculas ni engañas, no te escondes...
y, por eso, yo quemé tus cartas.
No contesté ninguna.
Te cuidaba.
Que en nada pueda yo comprometerte.

No. No. No es que te haya obviado.
No, es por no herir o ignorarte.
Tú eres mi Zen viviente.
Tu eres mi cábala y pan diario.
Mi zarza ardiente del Horeb.
Con alguien te comparo y perdóname
(puede que seas más, a medida que crezcas);
hoy por de pronto, potencialmente eres
Todd Gitlin, a quien amé, lo sabes.

Aquí estoy, cuando más necesito y a la memoria
me viene tu nombre, mi auxilio.
Tu imagen.
Eres, de momento, un poco de mi pan.
Eres apasionado; Carlos, y Nostalgia te quiere,
te quise y, sin embargo, sé cuándo y cómo
hay que quererte. Sin ser estorbo a tu paz.

«¡Qué poca cosa es el hombre!», mal(digo)
marx-diciente, y cómo he temido
que te hagan daño, poeta,
porque siempre hablaste como gente grande,
como el hipster, tú, mi imberbe apasionado...
¿Y sigues, poeta? ¿O ya no?
porque quisiera que un día, si te place,
tomaras de mí un poco de memorias.
Y hagas versos, putos versos de hedonismo,
vitales versos,
versos mostrencos,
sobre cómo se envilece
una mujer [poca cosa somos, perversos somos
cuando más queremos amar y servir y sincerarnos].

¿Sabes? Yo soy buena para las maldiciones;
yo me he cagado en todo el mundo,
en todo el mundo,
Carlos, menos en tí
porque yo soy mujer y la vulva me salva del hambre;
pero mi Luna me ovula
días plenos para recordar cómo eres,
días para maldecir como maldigo:
(1) al padre mío que me obstruyera
y cuyos esbirros tuvo para que vengan a golpear,
a robar allí o acá, donde tuve un techo,
un mobile home con mil consignas,
si en vano esperó que, por su mugre prosperidad,
fuese yo y suplique,
y si lo hubiera esperado otra vez le maldigo;
ha de ser una trampa...
(2) si doy amor y, en esclavitud me recluye
el mismo negro que liberto,
mira cómo mi boca que lo bendijo,
ahora la maldice...

(3) ... amigo mío, si me exaltas, yo maldigo,
Carlos, porque somos perversos
aunque el Amor y la Paz cantamos
y el amor nos juega mal y la paz nunca viene…

Tú no me falles, yo no doy nada,
pero a nadie quito.
Quiéreme así, niño de mi alma.
Niño del Libro, niño del Loto.

¡Cómo quisiera que existiera un pueblo de profetas
con la palabra en llamas del Horeb!
Salmistas como tú.

2.

De los tempranos Sesentas, maldito sea el movimiento
Draft Goldwater y las campañas de Reagan del ’68
y el regreso en campaña en el ’76 ¡cagado sea!
a la cloaca y consigo vaya como asqueante desperdicio
the growth of conservatism.
La Ultra-Derecha Americana.
Maldije ya la Guerra Fría y The Big Business,
The Religious Right y sus chivatos,
el anticomunismo.

Asco me dio, como si pariera una mula,
los yafos, Young Americans for Freedom,
colegiales de la Nueva Derecha recelosa
(más morones que ellos no conocí a ninguno).
Son («the New Right»),
obstruyentes de asalto del SDS
(Students for a Democratic Society),
aplastadores de la Nueva Izquierda necesaria.
Con el ala moderada de los republicanos

Eisenhower-Rockefeller, o los bravos «rednecks»
que impulsan a Goldwater, al fin de verlo electo,
hago lo mismo / me les cago en sus reputas ínfulas
y les maldigo con el mismo fervor
que al libertarianismo antiestatizante
y el anticomunismo estatizado.

Carlos, ríete. Con ellos me estoy limpiando el culo.
Hoy madrugué llena de maldiciones.
Lee. Tú no hagas caso. Sigue con lo tuyo.
Lee mientras yo cocino con mi mente en la Derecha Cristiana
a la que mi padre le aporta $$ mucha lana y Reagan lo agradece.

(¿Sabes? mi padre me parece un puercazo igual
que Jerry Falwell, herederos, biblia en mano,
de la industria del odio, el apocaliptismo, el Fin del Mundo,
las hogueras en clínicas de aborto, asesinatos en frío
y lenguaje envidioso ante voces clericales…
A mi padre lo invitan a Casa Blanca,
ojalá sea al infierno
y Richard Viguery, «a direct-mail wizard»,
a quien tanto maldigo,
y las nalgas le quemo junto a sus listas computarizadas
de traidores a la patria y mercenarios del voto,
de mi padre es amigo, sí… amigo de su dinero.
Son buscones, pidiones, rateros.
No tienen amigos como tú.
Y nunca tendrían una amiga como yo.

3.

Nostalgia, a cuarenta años de no verte,
te abriré la puerta, te sentaré a mi lado.
Díme tus razones de hoy, las de ayer, sin olvido.
Ya sé que cumples años, mujer,
y no es la misma gente
la de Berkeley ni Stanford.

Abre esa bendita boca que vio a mudos y sordos,
a tiesos y callados, a cobardes y abúlicos,
esa boca que se enfrentó a su padre
y lanzó su herencia al tubo.

Tu boca que se cansó de mentar la indecencia
y llamar al carajo por su nombre…
(entonces quisiste decir el alma, el espinazo estéril,
la vulva-madre-higuera, seca y yerma,
donde, por placer, sólo gime y nace el sinsentido).

Te hartaron, lo sé. Lloraste mucho
y desde un rincón de Haight-Ashbury, en San Francisco,
conspiraste; ya no lavarías la ropa del violento
ni reciclarías el silencio del canalla
porque hasta eso supe que hicíste con tus manos finas:
lavar calzoncillos de hijodeputas, rebeldes
de fin se semana, cobardes con boca de fuego.
No dura. No son izquierdistas de verdad
porque no entienden,
no se sacrificarían
ni por sus madres.

La niña modosa, la obediente,
la brillante ‘whiz-kid’, se fue para la mierda
por mucho amor que tiene en sí.
Supo que el gobierno lo que da te lo quita
si eres bueno, honesto, si trabajas
para edificar un mundo que lo haga
la justa distribución de los recursos,
la honesta disciplina, justicia y mérito,
no robo, no parasitismo.

Como al beatnik, la contorsión te vino.
Como un jazz en boca negra te llenó el rechazo.
La moralidad de clase media, me dijíste,
es cada vez más lenta, hipócrita, conforme, malsana
y te edificó esa soledad que marcó tu rostro
en medio del confort y el reglamento
hasta que debíste huir, irte lejos,
lejos, tan lejos que no sabes todavía
donde te hallarás cuando venga la muerte.

Y los modales al carajo y la crica al viento.
«Esta soledad que a medias sigue hoy,
no se va, no se va nunca y aún me da grima»,
dijíste. Tú cantas; hoy te falta la guitarra
y una pareja que se consagre
a tu ternura, a tu irreverencia,
y cuarenta años de mitos de un jardín de Eva.
Tu utopía comunal, ese imposible
que la droga echó abajo.

Ya veo, Nostalgia. Eres más pobre que nunca.
Tú que lo tuvíste todo y lo tendrías
si te hubieses callado
el odio, todo lo desbocado que avanzó
desde tí contra Goldwater, McCarthy, Nixon…
«Estoy sola otra vez, Carlos»,
«sola y muchas veces sola, pero, sigo siendo
Nostalgia, rebeldía,
pesadilla del Establecimiento».

4.

Hice lo que pude para que ella ría… yo poco puedo,
temo a ser insolente. Y ella dice: «Pendejo tú
que te casaste; pendejo tú, con la fe de por medio».
«¡Me hartan, me hartan!» Almas de fuego frío,
alientos de indiferencia caprichosa,
sangre cobardemente coagulada,
con silencio, mudos, interiormente ciegos,
con cuchillos de palo,
«me hartan, envenenan, me matan».

Nostalgia, dejaste la estructura establecida;
salíste como se sale del espanto
y todo lo echaste abajo,
«hasta a mí me dejaste», le recuerdo.
«Pero te quise. Aprendimos tanto».

Vomitaste la clase, la iglesia, el gobierno,
todo lo que reprime desde sus aparatos jerárquicos.
«Yo aprendí contigo», le digo. Recuerdo.
Dijíste adiós a los cadáveres vivos.

Y hoy vienes,
con sueños balsámicos en la mochila,
dolidos, todavía polvorientos y pateados,
y hoy vienes y me visitas. Yo creí
que me ibas olvidado.

Todavía olisqueo sueños como guardados
a prisa. Siempre, niña de la prisa, te llamo.
Memorias recogidas de la yerba,
ideales todavía apaleados,
sospechosamente objetados
por nuevas estructuras de jerarquías
que no sospechan que el Edén se construye,
paso a paso.

Ellos no creen ni en corazones jóvenes
que cantan y huelen a semen.
A energía limpia.
Pero yo te abro la puerta, Nostalgia.
Entra y cuéntame sobre todo lo que amaste:
Comienza con Bob Dylan, Janis Joplin,
John Lennon, Marcuse metido entre tus libros,
y mucho Zen y Dharma, y ese vagabundeo
y comunalismo, ya que dondequiera
te metes y duermes
y amas, Nostalgia.

Yo simplemente puedo recordarte
y abrazarte como ayer y darte el adiós
cuando lo pidas.
De prisa vienes y te vas.
Tú, sin libertad, te aburres.
Tú eres un ave eterna,
presurosa,
sin dueño,
pero, ¿sabes? yo siigo creyendo
que al gobierno hay que acabarlo del todo.
Tarde o temprano es el enemigo.

El alma empedernida del IRS ha de requerir
lo que no es suyo, hablará su lenguaje de impuestos
y emplazamientos hasta por el aire que respiras.
Va a embargar lo que tengas, lo que él
(ladrón Gobierno, lacayo de empresarios
y corporaciones y de mafias corporativas),
ah, maldita Gorgona / leviatn / basilisco
contra el pobre /
no ha ganado.

Las sanguijuelas son públicas y privadas.
(Ese enemigo incierto, el más perverso,
quiere hacerse intermediario
entre tus posibles productividades
para tenerte en sus manos).
Va a echar zarpasos policiacos y buscarte,
formará sutiles, fascistas ejércitos
y te hará la guerra.

Hay que estar preparado, Nostalgia.
Guarda energía, ven junto a mí,
tranquila. Vamos a poner bozales a estos odios
y tratar de sobrevivir y pensar
lo menos tenebrosamente.

Del libro «Memorias de la contracultura» / de Carlos López Dzur

___

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Para leer y meditar los 4 de Julio / Independence's Day

2011-07-04T13:54:00.001-07:00

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14.

This is a great challange of our time,the storm in which we fly. History is, once again witnessing a great clash. This is no time for impatience and self-defeating pessimism... We are ready for war!: Presidente George W. Bush

En los días que elegí para Tu Ofrenda,
días de recordación
y espacios arquetípicos, Tu templo,
no dancé con tu cuerpo
ni te orbité.
No pude invocarte
ni en silencio.

Un nubarrón de luto estremeció mis venas.
El frío se aceleró de un golpe
en medio de repique de tambores.
No hubo voz que dijera:
La bondad es infinita.
La salva de cañonazos avanzó.

Asesinaba las palabras debidas.
O apropiadas.
El Gran Discursador, rey-sacerdote,
nos ataba la lengua; él bebía sangre.

El día fue llamado Solemne.
Todas las prudencias convencionalizadas
acudieron, ocuparon el parque.
Se sentaron junto a la Gran Tarima.

Maat dejó que el Sol pasara sobre el Nilo.
Cursó así todas las esquinas,
examinaba el caudal, celosa
de la espuma, el musgo, las ondinas.

El presidente estaba allí,
perfecto guachinango con los ojos
fijos en escarabajos de la orilla.

El jefe de la CIA, el jefe de los jefes
del Pentágono, el Gran Estado
allí todos llegaron, solemnemente
vestidos, aderezados, circunspectos,
para ver a los deudos del Quebranto,
a los que necesitan la bendición
de autoridades temporales
y disputas rituales con lo Eterno.

Ataron con cornil a bueyes del deseo.
Calcularon el número de lágrimas,
se pidieron credenciales a los llantos.

Todo estuvo en su lugar,
en la zona segura, acordonada;
allí, con las pirámides de la Física Clásica,
presidía el Logos, el análisis,
el control absoluto.

A ninguno se quiso descalzo,
o con sandalias, ninguno con T-shirt,
ninguno con coleta o melena de desgarbo.
Nadie que sea descortés que esté presente,
ninguno que gesticule en bruto sea admitido.

Nadie con aretes en la oreja,
o tatuaje visible, se aproxime,
nadie con angustioso rostro
o con olor a tufo, nadie con patas
de cabra, o tarros de cornudo.
Ninguno con dientes neguijosos.

Exento sea del podio quien no admita
los Nuevos Paradigmas y su noción del riesgo.
La guerra es lo sagrado, han repetido.
No se vea al penco con los ojos salaces.
No se tome una foto al que está espatarrado.

Evítese la escena del que se rasca
el orto; todo debe ser perfecto,
con objetividad racional, preformulado.

El día fue llamado Solemne.
Bush estaba allí, y la pobre Condolezza,
figurón marginal de la sombra,
y Colin Powell, el Neandertal
más ocre de la cueva, y Cheney,
quien buscaba su mirada
para hacerlo portavoz
de otra mentira, porque ambos,
uña y mugre, óxido de uranio tienen
por hemoglobina.

15.

La prostituta se apoya en el arquetipo del verdugo: Maureen B. Roberts, PhD

A diez calles, por lo menos,
te vieron... Que me contaran
no fue necesario, te corté el paso
y te llamé, pero cruzaste de largo.

Te metiste en una luna de maula:
eras la Maya que niega, la proyección
que engaña, la víctima que condena.

En la Harbor medio-vacía
por causa del evento, Memorial Day,
homenaje a grandes héroes
y familias crédulas
al virtualismo entronizado,
te vieron y me cuentan
que pasaste comiendo de las culpas
que los demás te transfieren.
Tú tomas y dejas, surtes y olvidas.
Este es tu consuelo, por lo menos.

Vestida ibas con gracia de tus nalgas.
Plata líquida en tus haldeares,
intensa virtud, tus piernas
y el movimiento de tu sieso,
¡qué delicia, mayativa, descocante!

Con fortaleza y audacia te exhíbes.
Con pantaletas azul celeste
de tu antiguo cielo, atrapas.

Robaste el privilegio de ir
en desvergüenza por la calle
y echas la escandalosa
durante el Día Solemne
y estos robocops del Estado Vigilante
nada dijeron aunque díste
la nota discordante,
ramera caprichosa,
efeba desobediente.

A cambio de dinero
admitíste la gumía, la daga turca
y la exacción, te díste precio
por vender jera y placer
al mejor postor, así me heríste,
Luna de la tarde,
madre de la noche.

Llevaste tus senos perfectos,
quirúrgicamente diseñados.
Tus labios como flechas de ballesta
daban besos, tu saliva debió ser
como lava de volcanes porque
quienes te compran chupan del bote
y son felices, se repiten en noches
contínuas de macanda
y tú con ellos, fletera,
y ellos contigo, son felices.

En los quintos infiernos no es
donde te buscan;
eres ya accesible objeto
de la calle, tu jarana lasciva
tiene hoteles a tu paso, coches
que te llevan donde quieras
por servicio, nenorra.

Fuíste la única puta que salió
a la calle a proyectar
su verdugo interno, amenazante.
Duro y parejo te dan y tú resistes;
yo no, te perdí, capulina, y estoy triste
porque yo también amé
tu araña venenosa
y sus precondiciones instintivas.

16.

Los sentidos son tus puertas hacia el éxtasis: Tony Buzan

No soy yo quien te culpo.
No que haya dejado de quererte.
Yo abrí todas mis moléculas
cuando ví tu Luna llena y eras sacerdotisa
de tu propia llama; yo te llamé
Mi atracción, gravedad del ansia.

Te entregué mis ladridos.
Por un fulgor de tu aroma masturbé
cada espacio de penumbra, el que tú iluminabas,
porque eras ya Una en mí y yo contigo, el Todo.

Tú me enseñaste a agrandar mis pupilas
y me asomé a mil ventanas
cuando te posabas en la noche,
gentil mariposa caída a mis talones.

Nada te escandalizó entonces.
Tú, sin jerarquías, nada prohíbes.
Te dispensas, entera, peludona,
tersa como rosa de piel,
tenuemente naranjuda como papaya
y sandía, melón abierto,
para mutua algarabía.

Tú, espiona, por revelar el caos,
la compresión infinita
con su deliquio singular y dulce,
te pusíste a gatas y a danzar
locamente, a perderse, a clavarse
en giros del cósmico espín gravitatorio
y ¡gozamos pues que tarde fue!
tú, entorchada con el rabo a mi deseo;
yo, hundido en tu íntima anonimia.
¡El éxtasis! lo eterno.

¡Sí que fuimos dionisíacos
antes que se cumpliera la plenitud
de los tiempos del profeta;
sí que sabíamos de ángeles / sátiros
y de monismo puro,
sí que estuvíste satisfecha de la verdad
de tu cuerpo, tu templo femenino,
ovario ctónico, el monte santo
donde la zarza encendida fue pez
con hocico caliente y su estallido viscoso,
jalea del pan que brindo, vino
que bebíste conmigo!

17.

Te alimentaron con miedo,
otrora fiera de nuestro amor gozoso;
te vistieron con ansiedad mezquina,
animalito lunar que, a orillas
de los ríos entraste al agua
y me hicíste pescar tus pezoncillos
y comerte a besos.

Te dieron la enagua de la angustia.
Te cosieron el corpiño del enojo.
Te amarraron la rabia a las costillas.
Destruyeron tu unidad biológica
hasta esquilmar la hermosura
de tu interna noosfera.

18.

¿Ahora dónde está la magia
de lo cotidiano, tu divertida noción
de caos, tu guiño subterráneo
que cautiva, dónde está tu duende
que responde al mío, tu fantasma
que a nados me alcanza
en el fondo del agua,
dónde la vieja autoestima de zorra
que no vende sus verdades,
su sentido de honesta certidumbre,
dónde tu nalgatorio desnudo,
suave como pétalos, túrgido
por voluntad de forma y energía?

¿Dónde tu voz me da rugidos,
a dónde llevaste tu madriguera
cálida, tu feroz sustento,
tu espíritu-materia,
tu monismo puro?

19.

Yo no te culpo, guerrera de demonios.
Quien arrebató tu riqueza innata
otro ha sido, sin madre,
sin olfato, sin ojos enternecidos.
Alguien fue que, extirpado de su matriz
de animal de bellota, ufano y de oquis
quiso hacerse hiperrreal
como el dualismo y odian al cuerpo
y a pequeños ángeles
que lo habitan, criaturas gozosas,
tiernas, energéticamente seductoras.

20.

En la Segunda Guerra Mundial, aproximadamente uno de cada dos muertos fue un no cambatiente. Hoy día la población civil representa más de la mitad de las bajas: Mary Kaldor

Yo no quise ir con ellos,
personeros de ultraje, asesinos
armados en ventaja; ellos son
los que atacan tu presencia
y en tí vistieron luto.

Ellos matan a civiles indefensos.
Lanzan bombas que cercenan
a niños; a ciegas reparten
su homicidio organizado.

Yo no les buscaré más
en la tarde en que la Luna asoma,
en la noche en que sus brazos
extraño y me siento tullido,
diezmado, cercenado, por su ausencia.

Tú eres mi ofrenda, memoria verdadera.
Tú, puerca que andas en la calle
pensando que tu hermosura
es pingajo, tú, mi hostia sagrada,
que besuqueas a los nuevos Apolíneos,
intelectualmente arrogantes,
crudelísimamente hartos de sabotaje
y discursos triviales que sólo exaltan
al verdugo intelectualizado.

Yo fuí a Harbor Avenue, calle del vicio,
calle profana, donde ocultas coraje
e impotencia, y te vendes y engañas.
Fuí a saberte ahí, a dolerme
con tu inmundo despilfarro de energía,
a verte vivaracha y compartida
en tu doble vida de desastre.
Y, sin que dejara que nadie te ofendiera,
te busqué, te llamé por tu nombre más divino,
Durga-shakti, Amada...
y te fuiste de largo,
sí, me desconocíste, Amada mía.

Orange County / California / 2004

El libro de la guerra / CARLOS LOPEZ DZUR / Ver

<>000<>000<>

En Estados Unidos de América

Te recomendé a mis niños rojos
que llegaron primero a tus llanuras
y que cobijaron su comunión con las montañas
y tú, hijo de la Roca de Plymouth,
tú que víste morir a William Prynne
por decir con sus libros: Esta es la deuda,
tú que víste a Henry Burton y John Bastwick
agarrotados y exangües,
cada hueso puritano en la molicie,
cada escrúpulo de amor
batido a golpe,
te trajíste a los negros en grilletes
y depojaste en Virginia sus corazones
en hiel, uncidos de coyunda esclavizante.

¿Cómo dirás yo nada debo?
si has despertado el rencor
de cada indio,
de cada negro,
de cada mexicano
y en Tuscarora, la guerra grita deudas
y los seminoles aborrecen tus caras pálidas,
horrendas de porfía
y crimen
y codicia
y sangre fría
y venganza
y autojustificación
y genocidio...
no eres mejor que el protestante
masacrado en Ulster,
no eres mejor que las brujas
quemadas en Salem o en Lancashire,
no eres mejor que 30,000 mercenarios
de Alemania, contratados
por la fuerza del Imperio para que América
no sea libre y generosa.

My country, right or wrong, tal es la deuda,
desde Carolina del Norte a Tennessee,
donde el Ku Klux Klan se fundara
y donde la Decimotercera Enmienda
constitucionalizada
es la burla del negro, impresa en tinta,
para memoria blasfema de sus ojos...

¿Y no me debes nada?
pues, Jack el Destripador me debe menos
porque él mató seis mujeres,
y tú has matado 5 millones de mis hijos
aquellos que confié a tu mano
cuando abrí los montes de Manhattan
y, bajo el umbral de la puerta
de este cielo americano,
te dí a Pocahontas y Tecumseh,
a Sacagawea y Sequoyah,
a Tenskwatawa, la Puerta Abierta,
a Pontiac y Squanto,
a Toro Sentado y el Halcón Negro.

16-03-1982 / CARLOS LOPEZ DZUR

<>000<>000<>

Vendrá tu hija, la reina de los muertos

My child, my child! ... This is no trick played / on you by Persephone ... You are only witnessing / here the law of our mortal nature, when we come / to die: Homer, The Odyssey 11.210

Tú no has maldito a la Tierra,
Madre amada. El hombre se maldice a sí mismo
con sus actos. Tú lloras meramente,
te conmueves.

¡Es que no utilizamos la soledad ni para purficarnos;
la utilizamos para herirnos, p
ara urdinos en robo, ultrajar lo ajeno!

Coré vendrá con su inocencia
y será fruto, Coré es la fe, tu fe, Madre,
tu fruto oculto en soledad, tu dolor
en los desconciertos, pero tu dicha en Primavera.

No has prohibido nada que no sea vedable;
porque paríste la fe, Madre agraria,
y aún en los yermos vive y aún bajo pantanos
fructifica… Llámala, Démeter, llámala
en los ríos y allende las navas.
Llámala entre serpientes
y en cuevas, en medio del cáctus y nopales.

La doncella medita en tí. a
agudiza su oído fino, te oye y vendrá
con su canto; ahora está en el templo d
e sus iniciaciones, vendrá con la virtud
de una granada, con fe que es
como grano de mostaza
y crecerá y será árbol de la vida,
árbol dialéctico, más ancho y gigantesco,
árbol de los Grandes Comienzos.

Anuncia en la miseria que se traiga el tazón
(cuernos de la abundancia, calderos
para el conocimiento de la fe de tu parto).

Tiene que repartirse este misterio todo.
Madre amada, apresúrate por campos de aridez
que son muchos hambrientos y desalentados
y derrama ya la primavera; fluye
con tus fecundas lágrimas.

(Tú no has llorado en vano).
Convoca a los esposos
con el cantío del gallo y
que madruguen
a la hora de consecha.
Cosecha es paz de naciones.

Tu grano viene abundante, esplendoroso,
y el olor del perejil es yerbabuena en todo.
Es que la fe raptada es también el consuelo
de otros mundos donde tu hija
es la reina consoladora de los muertos.

09-09-2000 / De EL LIBRO DE LA GUERRA / C. LOPEZ DZUR

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Sequoyah Virtual, No. 80, Temario y Autores

2011-07-03T02:40:00.000-07:00

Sequoyah 79 / LIBROS / / Premio en UCI, Irvine / Proyecto de Pueblo para Puerto Rico / Kool Tour Activa / Codice

Estimados lectores y colaboradores:

Le presentamos el número correspondiente al primero de julio del 2011, edición # 80, de la revista Sequoyah Virtual. Su coordinador Carlos López Dzur invita a consultar y disfrutar el siguiente temario:

CONTENIDO 80

Javier Cercas
La tercera verdad: En torno a la novela

Miguel de Unamuno
Credo poético

Éktor Henrique Martínez
Mi credo poético
Atrae más un monte púbico que una filosofía
¿De dónde saca usted inspiración?
La inminente valentía del espíritu

Isabel Gattarello
sin título
sin título

Carlos López Dzur
¿Te das cuenta cómo vengo?
Te hablaré sobre el mundo
Ojos mesiánicos y señales
Para que sepas que estoy cerca
¿Qué más fuego y sangre has de ver?
Del mesianismo fatuo de los bipolares
Hay un plan mundial de mentirosos

Gigia Talarico
Réquiem
Inmortal
Tu recuerdo
Ilusión
Metamorfosis

Beatriz Iriart
Sagrarios y elegías
Decreto
Designio
Idus de Mayo

Edgar E. Ramírez Mella
Cuesta abajo... Pax vobis
Uno se entumece
Soy un terror

Celebrating Global Interdependence

Imagine
(Tikkun version of John Lennon's song)

Liliana Varela
Y tú volviste
Cuerpo y alma
Porque

Yolanda Molina Serrano
La ironía del neopacifismo

Konstantin Vasiliev (1942- 1976)
La dinastía del águila

Fanny G. Jareton
Etrog

Juan Manuel Pérez Álvarez
XVII

Ana lucía Montoya Rendón
lloro
Arde
Cristales rotos

Revistas amigas

La revista Sequoyah fue fundada y coordinada por Carlos López Dzur y está abierta a colaboraciones en poesía, crítica, cuentos y entrevistas.

Le invitamos a visitarnos, colaborar y escribirnos a la direccíón: baudelaire1998@yahoo.com. SEQUOYAH También a que visite los lugares asociados a nuestra iniciativa cultural.

Carlos López Dzur, Fundador

Kool Tour Activa / Codice

Blog personal / Blog / Carlos López Dzur / Blog Negro / Carlos Lopez en PR / La naranja de OC

Sequoyah No. 79 / Temario y autores

2011-06-30T12:59:00.000-07:00

SEQUOYAH / 78 / 79 / LIBROS / / Premio en UCI, Irvine / Proyecto de Pueblo para Puerto Rico / Kool Tour Activa / Codice / UNO COMO NOSOTROS

La revista de difusión cultural Sequoyah Virtual presenta su contenido y autores colaborantes para la fecha del 30 de julio del 2011.

Como saludo en la memoria de Gandhi

CONTENIDO 79

Eduardo Galeano
Prohibido cantar

Mahatma Gandhi
Una filosofía de vida
Carta de Gandhi a Adolfo Hitler

Elisabet Cincotta
Nos inventamos
Canción de cuna para el niño que guardas dentro
Tanguera

Beatriz Iriart
Ansias
Yo estuve
El escultor
Números
La exposición
Alfa y omega
Conclusión
Mieses

Fanny G. Jaretón
Tienda de encuentro

Josefina Fidalgo
Jauria desquiciada

Francisco Antonio Ruiz Caballero
La Melodía Envidiosa / relato

Juan Manuel Pérez Álvarez
IX. Hoy me ha dicho Apolo...

Luis Tulio Siburu
La desnudez de los árboles
Vida... ¿Me estás siguiendo?

Leopoldo Marechal
Descubrimiento de la Patria

Carlos López Dzur
Una plegaria por Tijuana
Tras salir del Arroyo de las Palmas
Lágrimas de cocodrilo
(Frag. de la novela «Las Hienas»
de Carlos López Dzur)

Nat Gaete
La Palabra

Matilde Marín
En torno a Shirin Neshat: Una platea vacía

Leslie Palti
La muerte reciente de Jorge Semprún: Entrevista sobre el holocausto y el europeísmo

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La revista agradece a colaboradores y lectores su patrocinio y recuerda que está abierta a colaboraciones en los géneros de ensayo de crítica, poesía, cuento y comentarios.
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SEQUOYAH / 78 / Memorias de la contracultura / Carlos López Dzur / La Reina de los Hippies /

Indice del poemario «El hombre extendido», de Carlos López Dzur

2011-06-16T11:18:00.000-07:00

Guaridas y resistencias / Aforismos / Primera parte / El hombre extendido

Parte Una: Lecciones Dionisíacas

El hombre trágico

La aniquilación del diferente

La rebelión jubilosa

El hombre regocijado

La compañera imprescindible

Bendición de Artemis

Con largo alcance

Cuando no se tiene ocasión de equivocarse

Cuando había una inocencia

El hecho trágico

La felicidad es una osamenta frágil

De los menosprecios culturales

De la Canción de Ullikummi

Me llamaron el castrador

La extensión del karma

Tu vida pensante acumulada

De la densificación de la mentira

Bendita la divina rebelión

¿Cuál es el reclamo?

Invitación

Usted tiene que escuchar

Empozamiento

El mentiroso y el reo

Para ser una ventana

Viene entre perros y viejas bochinchosas

Los perros y yo

Dejar atrás lo que no huela a amor

Ojo eterno y ciego del deseo

Te fundaré los ojos

Los ojos de las ménades

Esqueleto de la luz

El eco ovárico

Si el mundo está bien

Obelisco

Cuando no te veo

Y gritó... Yo lo maté

Voy por luz

La envidia

Contra-interrogatorio de una bacante a Penteo

De la abundancia de la vida y de la fe

Bendiga la fe de los comienzos

Pon tu cifra de fe

Contra las nociones de carencia

Pide en nombre de la fe

Lo que ella es, nunca hybris

Bendecir es atraer

La fe en tiempos de carencia

<>

Parte Dos: El viajero

Abre tu mente al mundo

En el canturreo de las frivolidades

Vas a la delicia por sustancia

Los consuelos del árbol

Un árbol ha consolado

Manuel González Prada (1844-1918)

La cruzada a oscuras

No subas al cielo

El vagabundo y el olvido

Me extendí

Nostalgia

La huída

Llevo un poco de prisa

Este viaje huye de la culpa

Irremediablemente vivo

Vagabundeo

Escapa / antes de la caja de Pandora

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Website de Abelardo Cano / Perlas de Luna / Pluma y Tintero / Letras Uruguay

Del libro El Hombre extendido, premiado en UCI, Irvine

2011-06-12T19:00:00.000-07:00

Guaridas y resistencias / Aforismos

EL HOMBRE TRAGICO

De los modos trágicos de ser
yo escogí la rebelión
y la única compañera
que la rebelión tiene:
la Esperanza.

De hecho, mi elección se debe a la institución
de lo Trágico como el griego lo entiende.
Como sus poetas nos lo han restregado
en las narices y lo hablan
aquellos que, por trágicos,
se han sacado los ojos.

Aún así, el rebelde me late.
No me indica que busque libertades absolutas
ni crea a las racionalidades opresivas,
hegemónicas, esquemas binarios,
esquematizados y jerárquicos,
reduccionistas e inmutables.

Todo lo que permite la Certeza Eternizada
se vuelve dictadura, con dogma
en su fondo y puta intolerancia.

Zeus y Hera son una mala pareja
para reinar en estos Hogares humanos
donde yo prefiero ser rebelde dionisíaco,
más trágico que lógico, nacido
de la Luna, antes que de entes Perfectos y Puros
del Olimpo...

... y si tengo verdades universales remanentes,
aún, homogeneizadas por el poder del Olimpo,
me concentraré en subvertir
el sistema de injusticia, y cada afán
de apropiárselo todo que distingue
a los avorazados, violentos
hasta con las ninfas y náyades
que danzan inocentemente
al pie de los arroyos, y las meten
en sus burlas.

Desde hoy, quiero a todas ellas.
Para las ménades, que sean mis rebeldías.
Para las niñas y hembras
de cualquier edad
serán mis protecciones.

<>

LA ANIQUILACION DEL DIFERENTE

No es por falta de neuronas que hay gente
que parece diferente y que, por oprimida,
rechaza lo que alguno llama el Ideal de Mundo,
el Status Quo, la revelación de lo que prevalece,
domina y debe ser éticamente incuestionable.

Saberse diferente es el primer paso especilativo
para abrir el Saber Absoluto si de veras existe
y el rebelde ha descubierto que no.
Tal vez existe; pero nadie conocido
lo tiene. No hay vacas sagradas
en este aquí y ahora provisional.
Hay sólo un grupito de canallas felices
ante los cuales se urge diferenciarnos.
Esa es la verdadera esencia
de hacerse diferen6e: evitar que ellos
vengan, por sus estúpidos fueros,
a aniquilarnos.

<>

LA REBELDIA JUBILOSA

a Dioniso: el dios trágico

Uno de los rebeldes que conocí, me instruyó
en torno a las prácticas del júbilo,
secretos que la existencia guarda /
si por bien somos humildes,
generosos, naturales danzantes, cantadores...

El secreto de estos rítmicos ditirambos
se vale como drama sentenciosa:
«Que lo que sea el orden divino del mundo (Díke)
lo busquemos a flor de tierra», oyendo los viñedos,
descubriendo no sólo amaneceres,
también la noche y lo oscuro.

Puede que haya que estar muy cuerdo
(a fin de buscar eso que proclama
a la conciencia kairológica),
superación interna para lo Trascendente,
pero yo lo quiero, sí,
con algo de regocijo, arrebato,
pasiones, no a lo Kant, no a lo Fichte.

Quiero un dios loco en quien yo vea
a mi niño, dios que cante y toque flauta o lira,
o unos tambores, y que no me converse
sobre el sistema del saber absoluto.

Sí de amores concretos, cotidianos,
accesibles, ante los cuales Tijé / Moîra /
sean dos palabras para la Dicha y la Ventura
dos canciones dionisíacas
sobre la Fortuna y el Destino.

<>

EL HOMBRE REGOCIJADO

Las leyes no escritas con el corazón
se descubren. Los rebeldes las saben.
Parece que las han recibido por otorgamiento
de lo que sea Su Fuente.

Con las leyes humanas ocurre, lo contrario.
Parecen escritas para obstrucción.
No otorgan otra cosa que opresiones
y engañifas. Noción de que el conocimien6to
urge, como proceso indispensable,
el sufrimiento, el dolor.
la desesperanza.

<>

LA COMPAñERA IMPRESCINDIBLE

De los modos trágicos de ser, yo escogí
la rebelión y la única compañera
que la rebelión tiene: la esperanza.

Sin tan hermosa compañera
de lucha o de parranda,
¿para quién batalla?
¿para que robar al Olimpo
el secreto del fuego, rebelión
y discurso de la libre conciencia?

Nunca la compañera imprescindible
te mandaría a Troya, a batallas inútiles
ni pediría que salgas de Aulis,
del Puerto de Beocia, o quei abandones
la casa, siendo qie ladrón viene y se asoma
y tu mujer se vuelve la tentación
de los más truhanes, traidores

<>

BENDICION DE ARTEMIS

Si llegaa esa compañera descrita por Sofócles
en «Electra», lamenta tú también
que los jóvenes mueran en Troya.

Lamenta que se enoje contigo, Agamenón,
porque tienes la costumbre de matar animales
que son sagrados para ella.
No culpes a la airada Artemis.

Ella es Compañera imprescindible.
Si llegara, tal como es descrita por Esquilo,
no te jactes de que eres cazador competitivo.
Ni mejor ni peor que ella seas
en lo bueno y lo malo, lo humano y lo divino.

Ni la vida de tu hija Ifigenia
aplacaría la ira que ocasionan
tus blasfemia... ¡Mejor cuídate del viento
propio de tu boca huracanda;
cuida la plaga que nace de tus actos.

Si la compañera imprescindible
llegara y te dijera: «No zarpes con ejército alguno
ni te arriesgues a que mueran tus jóvenes»;
no zarpes ni mandes críos
al matadero, Agamenón,
Rey de Micenas y Argos.
Sé el compañero.
Bendice a Artemis cuando la veas.

<>

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s

En torno a los libros de Carlos López Dzur

2011-06-12T01:29:00.001-07:00

CARLANCAS / 78 / En El Gallo con Alpargatas

DE «EL CORAZON DEL MONSTRUO»:
... cuarenta y cinco relatos sobre la realidad íntima y social de la opresión y el colonialismo... El título «El corazón del monstruo» alude a una frase del Apóstol Cubano de la Libertad José Martí cuando comentara la codicia político-expansionista del Aguila del Norte, la explotación económica y las modalidades de alienación obrera y humana que presenció en New York. «Conozco el monstruo porque he vivido en sus entrañas». Carlos López Dzur, a través de 45 cuentos, nos describe ese monstruo externa e íntimamente y lo contrapone a la bondad posible, aún remanente entre sus víctimas. Lo ubica en momentos subjetivos y en instituciones, donde la lucha y la esperanza forcejean en aras de sobrevivirse. Sexualidad reprimida (# 11,17, 30) y desbordada (18, 24, 31, 33, 43), la violencia verbal y física (4, 7), la niñez autodestructiva (34, 35) o en riesgo (26, 38, 45), la desilusión místico-religiosa (5, 6, 37, 43), alcoholismo, neurosis y nihilismo (21, 36), egoísmo e instinto de acaparación (14, 20, 22, 32, 41, 44), desenfreno social (38, 39), el derrumbe colonial (15, 40), la trivialización de la política (19, 27), el entreguismo y la falsa consciencia (25) son temas contrapuestos a la nostalgia de lo local, auténtico y comunitario (3, 12) y la búsqueda de una ética, areito y diálogo (1, 9, 16, 23, 28, 29, 40) que permita, con sentido histórico y existencial, el análisis de los riesgos que confronta la libertad.

Del libro Simposio de Tlacuilos (Ediciones Nuevo Espacio (August 2000), 232 ps., se ha enfatizado en la dimensión ecológica e indigenista de su mensaje. «Entre otros valores de la novela, lo novedoso del tratamiento del tema que la sitúa a caballo de diferentes estilos: novela histórica, mitológica, literatura infantil y permeada de lo que hoy día se conoce como la ecoliteratura. Las imágenes son muy hermosas, la personificación de los animales y el rol que se les da es tierno y muy profundo. La mezcla de tiempos históricos le da un valor universal y atemporal a la novela, lo que es una de sus mayores virtudes», dice una crítica del 5 de mayo del 2000.

SOBRE EL AUTOR

Carlos López Dzur, «poeta de la exuberancia», dice el Dr. Yván Silén. Como cuentista, en la Generación del '70, López Dzur «retoma la altura de la mejor tradisión puertoriqeña que conosimos asta Luis Rafael Sánchez», alegó el crítico Joserramón Meléndes en 1980; Néstor Barreto, otro poeta de su generación, valora en el afuerismo de López Dzur, creador en la Diáspora y en el clandestinaje intelectual, las dotes del «mistagogo» y el «nosólogo». En la frontera mexico-americana (donde reside), Carlos ha sido considerado un «máster, chaka y perrón como méiker del mapoe y el tocuen» y uno de los pioneros en compartir su literatura en la teta de vidrio (Lic. Héktor Humbert Martínez).

«La producción de Carlos López Dzur es multifacética y multidireccional... un joven escritor cuya pluma es capaz de fragilizar apariencias hasta dar con la esencia, en constante ejercicio intelectual... es como un prisma que filtra luz y le da varias direcciones. Permite interpretar una historia desde una gama de puntos de vista, pero que, sin embargo, tiene condición visceral en la medida que su obra cuestiona las formas y los adornos del American Way of Life hasta que emergen aspectos profundos de una realidad que no es tan bondadosa... De vigorosa prosa, rica en el manejo del lenguaje español, desde un nivel coloquial hasta un exquisito tratamiento, que va del conocimiento de lo religioso a lo científico»: Francisco Valverde, 29 de diciembre de 1989.

Carlos López Dzur nació en Puerto Rico el 1 de septiembre 1955. Miembro de la Generación Literaria del '70. Se inició con la publicación del libro de cuentos «Sarnas de la ira parda», considerado el primer libro de narrativa importante y renovadora de esta generación. En Puerto Rico, hizo estudios con el filósofo austríaco Dr. Alfred Stern e hizo investigación histórica sobre la invasión norteamericana de 1898 y la violencia campesina. Colaboró en la prensa y comenzó el primero de sus libros poéticos, «Las zonas del carácter».

Desde 1983 radica en el estado norteamericano de California, Después de hacer una licenciatura en Artes en Literatura Comparada e Historia Latinoamericana, realizó estudios graduados en Filosofía Contemporánea y se doctoró en la Universidad de California. Se ha dedicado al periodismo y la enseñanza. Fundó la revista Sequoyah, la que hoy pervive en formato virtual.

Sobre su trabajo literario sucesivo que incluye las novelas «Berkeley y yo», «Las juderías», , «Simposio de Tlacuilos», «El pueblo en sombras», los libros de cuentos «El corazón del monstruo», «Leyendas históricas y cuentos colora'os» y los poemarios
«El hombre extendido», galardonado con el Premio del Certamen Literario Chicano de UCI, Irvine, «Tantralia» (poemas presentados en Congreso de Hispanistas de Nueva Delhi, India), «El Libro de anarquistas», «Lope de Aguirre y los paraísos soñados», «La casa», «Memorias de la contracultura», «Heideggerianas», «Teth, mi serpiente y «Canto al hermetismo», recientemente, presentado en Puerto Rico por la Colección Editorial Maravilla, se ha dicho lo siguiente: «Su diverso universo literario incluye la evocación de lo pueblerino y el folklore de su tierra con dotes – como han dicho muchos críticos – de sicólogo para esbozar personajes que saca de la vida real y, como el filósofo que es, de lo más complejo de un sistema saca aforismos».

También se observa: «Evoca lo español que corre por sus venas ancestrales; exalta lo negro y lo taíno, lo judaico y lo védico. Nos mete a un mundo de literatura que serpentea las esferas del mito y, sin embargo, explora y describe su temario como un auténtico sociólogo, capaz de pasar de la historia a la materialidad concreta del aquí y hora, en tiempos de globalización, saqueo, hambres e inflaciones. La esfera de sus curiosidades intelectuales son la mundanidad». «En la obra de López Dzur hay un serio y empecinado intento de rearmar el mundo mítico a través de la explicación racional mechada con recursos poéticos donde prima el animismo y la significación de sentido por encima de los esquemas racionales... Reflexiva, profunda, la poesía de López Dzur se mueve en un equilibrio entre antítesis que pareciera imposible de mantener».

Referente a temáticas del libro Yo soy la muerte cita Abelardo garcía Vera, después de coincidir ambos en que no hay que hacer un culto a la muerte: «Sólo en apariencia éste es un libro sobre la muerte y la expresión social y humana del no existir... y el cadáver a la postre, descompuesto en la tumba o reducido a un puñado de cenizas. Lo triste de la muerte se bloquea con el olvido. Los que aman hacen lo que yo, meditatio mortis... Basta una meditación a tiempo sobre el buen vivir y la gratitud. De ésto es que hablo aquí. El libro se estructura sobre varias alegorías. En el sentido interno y profundo, la Muerte en torno a la que yo poetizo es la consciencia de eternidad, de belleza, de éxito, de sentido y de Bien. Es por lo que comparo la Muerte con una Dama, con una Enamorada, con un Ser Adorable».

Su Cuaderno de amor a Haití es, con «La casa» y «Hazel», uno de sus primeros poemarios, en los que comienza a verse la influencia universitaria de Heidegger. Con el libro El ladrón bajo el abrigo comienza en su poesía una profunda inmersión en la Kabbalah.

El libro de más reciente publicación es «Canto al hermetismo», cuyo segundo volumen de continuidad ha titulado Los poderes interventores. Trabaja aún en libros tales como La Revolución Profunda, Teoría de la sustentabilidad, El libro de la amistad y el amor, «Epca de San Sebastián del Pepino»(poemarios), y las novelas Gustavo el Maestro, Gustavo el Maestro y otras. Aunque libros de aforismos filosáficos, sus colecciones de Carlancas, son prosa poética, diferente en estilo a una extensa obra histórico investigativa sobre Puerto Rico (Trece monografías de histiria municipal).

La compositora bielorusa Galina Gorelova, directora de la Sinfónica de Música Filarmónica Contemporánea de Moscú, ha musicalizado textos de este poema e incluído, junto a Pablo Neruda y Césat Vallejo, en la Serie de Canciones Poética de América Latina. Textos poéticos suyos han sido traducidos al inglés, el portugués y el francés, y su poesía antologada en volúmenes colectivos o generacionales en España. Cuba y México.

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El libro de la guerra / Carlos López Dzur / Ver / EcoPortal / Industrialización de la Producción Ecológica / Teoría de la sustentabilidad: Primera Parte / Soliloquio de Nemoroso / Segunda parte: Soliloquio de Salicio / Teoría de la sustentabilidad / Soliloquio de Nemoroso y Salicio / Para el huerto casero / La agricultura campesina sostenible / Petroleras engordan bolsillos en tiempo de crisis / Sobre el haber nacido en el mundo subdesarrollado / EcoPortal / Industrialización de la Producción Ecológica / EL LIBRO DE LA GUERRA / Indice: El libro de la guerra / De los objetivos estratégicos / Descripción del pene del diablo / Prat dels cremats / Prado de los quemados / El historiador / Colección Maravilla / Carlos López Dzur: Carlancas / Lope de Aguirre y los paraísos / Sequoyah 55 / El libro de la guerra / Six Principles of Global Manipulation / Prefacio / A las Carlancas / Partzufim / El rostro de la luz / Del silencio al sonido, del juego a la Logía / Cartas de los lectores

Dejaste de ser memorable / La guerra y los buitres / El Tratado de Versalles

2011-06-10T10:01:00.000-07:00

Estética personal / de Carlos López Dzur

DEJASTE DE SER MEMORABLE

Francisco, una firma en el Salón de los Espejos
del Palacio de Versalles, te ha dejado
como un espectro sin sustancia.

Tu presencia ha desaparecido del cristal
y el sílice; ya no es tuyo el poder.
Ni una bala / la que te asesinara / pudo algo
tan permanente, necesario,

después de años de guerras
e intentonas de matar la autoridad
de tu recuerdo, tu poder de Archiduque...

Todos los días fueron tristes en Sarajevo
cuando se tendió como cadáver
tu osamenta el 28 de junio de 1914.

No se había podido matar lo que había
que matar después de todo.
En realidad, hay que matar a símbolos más grandes
que tu vulnerable personita de Archiduque.

Desde aquel magnicidio en Sarajevo
cada uno de los días han sido tristes
porque sólo se dio una lamida
sobre la llaga y la llaga es una injusticia
que heredaste, perdura, crecerá en podredumbre.

Tú no eres el poder del que Serbia pidiera el final
con la voz de un anarquista airado.
Tú no eres la alegría de Alemania ni de Austría.

Puedes que hayas sido objetivo de buitres
de la Triple Entente, pero tú,
de por sí, otro buitre...

... un buitre ulcerado, enfermo,
sin otro remedio que morir.... Un disparo
es mero proyectil que por misericordia
te quita del medio...

05-03-1988 / De El libro de la guerra

<>

LA GUERRA Y LOS BUITRES

El ruso condonará a tu asesino.
El mundo, en rigor, agradecerá que se diluya
tu recuerdo en el Salón de los Espejos
y que no seas ni motita de niebla
ni trazo de luz, mal enfocada.

¡Quien dijera que el estertor de guerra
sería tu legado, el simulacro de importancia
de una vida mediocre, parasitaria de príncipe!
Te lanzaste contra los serbios
y Rusia te ha odiado y el odio se propagó
como una epidemia...

... a Austro-Hundría en ímpetus de muerte
se sumaría Alemania, Turquía, Bulgaria,
Gran Bretaña, Francia y después de Rusia,
Japón, en 1914, Italia, en 1915,
y Estados Unidos, en 1917.

El hedor de muerte, ¡aprendelo!
mira cómo se genera la carroña
y se convoca los buitres.

05-03-1988

<>

EL TRATADO DE VERSALLES

Tú pagarás los platos rotos, Alemania.
En términos de finanzas, de cómputos
de dólares y centavos, dáme 33 mil millones
y yo paro la muerte; me quedo solamente
con el desmembramiento de tu mundo.

Que el cuerpo de Francisco,
el archiduque, sea como fantasma
de tu antiguo territorio.

Dáme tu desarme, casi total. Te dejaré
un par de dedos y una pistola
(con ella puedes volarte los sesos).
un desarme casi total del ejército y la flota.

Austria, han reclamado su independencia
los polacos; no es que la darás. Ya la han tomado.
Y Checoslovaquia, Yugoslavia y Hungría
se han declarado libre. Tu viejo puño
de imperio ya no tiene fuerzas.

Francisco, eras buitre seco, flácido
enjamebre de piel sombría.
El imperialismo no dura para siempre.

09-03-1988

<>

LOS CARBONES LATENTES

La alegría del mundo no era, así y todo, completa. Nubes amenazadoras, preñadas de presagios angustiosos, enturbiaban la gran esperanza de los hombres. La paz prometida podía retrasarse demasiado y dar tiempo a que los carbones latentes entre el rescoldo del incendio alzasen otra vez la hoguera devoradora: «Tratado de Versalles: Fin de la Primera Guerra Mundial», El imparcial, Madrid 29 de junio de 1919

Pelearán los hombres, no por nuevas fronteras
delimitadas con gestos de pacificación
como Versalles. No. Pelearán por la vieja carroña
con instintos de almas de buitre y de hienas.
Dirán que están inconformes.
Que no es justa una frontera, presa
de muslo sacada de la caja del Kentucky's.

Y con inconformidad con las piezas del reparto
vendrá el carbón recalentado, el germen
de otra nueva guerra. Así profetizó alguno
el 28 de junio de 1919
en el Salón de los Espejos del Palacio
de Versalles y fue seis meses antes
con la firma del armisticio de 1918.

09-03-1988 / De EL LIBRO DE LA GUERRA
de Carlos López Dzur
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EL LIBRO DE LA GUERRA / Indice: El libro de la guerra / De los objetivos estratégicos / Descripción del pene del diablo / Prat dels cremats / Prado de los quemados / El historiador / Colección Maravilla / Carlos López Dzur: Carlancas / Lope de Aguirre y los paraísos / Sequoyah 55

Baruj el Bendito / De Teth mi serpiente

2011-06-10T01:07:00.000-07:00

Vista aérea de Tel Aviv

POEMA DE CARLOS LOPEZ DZUR / DE TETH, MI SERPIENTE

1.

al rabino Michael Lerner, líder
de Tikkun Community / Network of Spiritual Progressives

Toda la violencia que circunda,
opresión que nos tiene cautivos,
palabras que se hacen propias mas no
nos pertenecen, son ocultación,
niebla sobre tu meta, Bendito.
El Ay bendito que se vuelve lelolay
de sumisos es canción de huidores.

No configura su interno redentor,
Alma propia que los saque / moshej /
en el corazón no tienen y, por tanto,
no se elevan más alto que el Har HaZeitim /
no arriban al Monte de los Olivos /
con una petición /
que tenga una respuesta
durante la fiesta gris del Baraj,
uno que huye ante sus días.

Pero, desde el primer Shavuot,
Tú entregaste la Torá para que pasáramos
de ocultación a bendiciones manifiestas.
Y yo, antes en huyilanga, me atreví
a pedir, a desear, a potenciar el anhelo.

«Dáme libre albedrío, házme
dueño de mis opciones, si me equivoco
te eximo; todo que sea para el Bendito
(bendito antes, En Tu Nombre).
Expresaré mis visiones al fraguar mi propósito;
porque el mundo ha sido violento
y no te merece y no veo, hasta hoy,
meta que sea más fuerte que la de mis opresores;
pero, ¿Quién el creador si no Tú?
Llévame al Desierto donde entienda».

2.

Entonces, ví la Luz de Jasadim
como una extendida y larga pradera y dije:
«Hacia el horizonte caminaré» y, en lo cansado del viaje,
cuando vino la noche y en la horizontal del aposento
esperaba el día, ví la Luz de Jojma,
distinta a la fuerza de Bina,
porque Jojma es vertical y su fuerza proviene de Maljut.
Y dijo: «Yo me restrinjo, bendito;
y mi placer será Otorgamiento; por otorgamiento,
llenaré tu kelim, trae la vasija.
Bebe de mi luz, házla poesía.
Ofréndame el libre albedrío de tu palabra pura
y házlo una fase personalizada de mi expansión.
Cántame tú verbos que te separen de la cautividad
del mundo y llámale a esa plegaria de amor,
el Desierto. Tu Desierto. Nuestro Desierto».

3.

... porque allí donde estuve, lloré por dos pueblos,
ambos hermanos queridos;
... porque allí supe que se amenazaban,
se destruyeron paulatianamente
y ninguno era mejor que el otro.
Ví que se erigió el Muro del apatheid,
zonas de ocultamiento,
la Muralla del racismo,
convertida en un slogan demagógico:
«El Muro de Seguridad / the Security Wall».
Fue por los días en que terroristas suicidas
dinamitaron estaciones de autobuses en Jerusalem
y una disco en Tel Aviv.

¿Qué haré en estos días de Nakba / Catástrofe
que niega mi anhelo de vivir sobre un mundo restaurado
y justamente productivo / ¡oh, padre del Tikkum Olam?
¿Qué haré ante tanto sionismo organizado,
armado para el mal y transformarse con lo prohibido
en tentación y jactancia, qué haré
con mis hermanos palestinos, por más de 30 años
endeblecidos por el terror del Sionismo
y las políticas británicas y sus mafias que
han abocado a la guerra desde el 15 de mayo, 1948.

Soy yo quien estoy inerte, aún no fuera
de la canasta que flota entre aguas amargas
de dos pueblos... aún sin hallar mi camino
hacia el desierto,
y ya he cantado mi segulot.

Por cuarenta días, según me pide el Tehillim,
invoqué mi dormido Moshe Rabainu y dije:
«Si fue milagroso para Hashem separar los mares,
milagro quiero en estas tierras, donde mi cuerpo
al sur es como cedro del Libano, con follaje
de fenicia hermosura y crisol histórico de razas;
si fue milagroso que viera separarse
las aguas del Mar muerto
al norte y al este de Siria, destaja una manzana
en cinco partes y da el pedazo correspondiente
a mi hermano palestino, a todos, Israel.
Da lo que es debido, en ética generosa
de Hashem, más a ellos, quienes te dieron
lo tuyo en Palestina para que seas la Nación /
Estado de Israel...

Un quinto trozo quiero.
De manzana, el mío, amado Hashem,
que sea el Desierto, respuesta desde el Shavout,
la fiesta de la Torá, respuesta desde los Cinco tehillim
de la beracha de las Manzanas, Shechina.

4.

Ninguna limitación va a controlarnos.
Estamos viendo las voces.
zhuez, zhoares / Rosh jiodesh,
el que viene es Géminis:
Fanny G. Jaretón

Un día escuché que la discoteque Dolphin
voló en pedazos y con ella los cuerpos de cientos
de adolescentes. Veintiuno eran israelitas
y, en la mañana, supe que grupo llamó a tal crimen
la Operación Triunfante / 2001.

Desde entonces, el ejército pregunta
por cada barba y turbante, revisa caminos,
aún tranquilos caminos, ignorados
y a todo operativo de autojusticia y odio
en ajenos y propios vecindarios
antepone el pretexto de la «seguridad».

Antes de 1929, éramos vecinos que se amaban.
Palestinos que huyeron a Jaffa y Ramallah
porque odiaban las guerras y la escaramuzas,
y a sus hermanos judíos dijeron:
«Tenemos el derecho al regreso.
En su ocasión, lo ejercimos.
Es injusta una patria desplazada.
Es injusto el exilio forzado
y la injusticia y menosprecio
en el extranjero» y, cuando se vio llegar al judío,
a cada colono se midió por tal vara y se agregó
la frase: «Bienvenido: Las Manzanas Sagradas
se dividen en cinco pedazos;
toma la tajada que te pertenece».
Y la Suiza de Oriente Próximo te dio su pedazo
y no sé qué pasó al cabo del tiempo, 1975–1990,
que se destruyó el entendimiento
y no pudimos ver más
días de Géminis,
ser-Nos gemelos
en afanes buenos...

La década de 1940 fue de ingratas incursiones
en Líbano y grupos armados palestinos
y de la milicia libanesa Hizbolá hicieron
un «Partido de Dios» y, como el tuyo, Israel,
se inundó de sangre y yo... no pude
con los dioses sangrientos,
con estas emociones de Géminis que piden:
«Véte al Desierto otra vez.
Que no Te importe lo que gente haga,
diga o piense sobre la libertad y la divinidad
que puse en tí. Sólo la experiencia del Desierto
nos abre en lo profundo. Nos redime.
Saca, saca, saca, tu ser / Moshej / Moshe oculto
y sube al Har HaZeitim, Monte de los Olivos».

5.

«Before 1929, Jews and Arabs lived in peace. In fact, my grandparents were rescued by Arab neighbors during the 1929 riots. I want to know more, but we get separated at the checkpoint»: Dr. Herzl

Fue el verano de 1982, cuando ví a Beirut,
sitiada y bombardeada durante dos meses
y, entonces, Israel, te pregunté:
«¿Por qué el pueblo de Hashem hace ésto?
¿Por qué escupe con igual gargajo
sobre la tierra Palestina?»
Ví las fuerzas de la OLP salir de la ciudad
y al ejército agresor proclamar
«Paz para Galilea», pero llevaron antes la muerte
y otros cómplices a Beirut,
milicias cristiano-falangistas libanesas
a la zona oeste de la ciudad.

Y ví, sería el 16 de septiembre, la muerte
que entró a dos campos de refugiados
y asesinó a unos mil palestinos
en los campamentos de Sabra y Chatila.
y, entonces, en 2006, Israel, te pregunté:
«¿Por qué el pueblo de Hashem hace ésto?
¿Por qué escupe con igual gargajo
sobre la tierra de Beirut y pretende ser
mejor que Hezbollah? ¿Por qué reincide
como en 1982 en invadir al libanés, hermano?»

Y el 11 de abril de 1996, antes de que se me hablara
eesee el Monte de los Olivos, supe de la Operación
«Uvas de la Ira». Fueron tantos como 17 días
de espanto, ataques reanudados contra Hezbollah
y más de 300 mil libaneses obligados a huir
de sus hogares. Huir es negar el Desierto Bendito,
acumularse como utensilios en cajones,
como rebaño en corralejas o bajo campamentos.
¿Por qué no se piensa en las bajas civiles?
¿Por qué no se pone fin a esta inútil juego
de soldadescas vs. guerrilleros?

6.

«Israel will agree to let 20,000 Palestinian refugees return each year for the next thirty years to the pre-1967 boundaries of Israel and provide them with housing. (This number — 20,000 — is small enough to not change the demographic balance, yet large enough to show that Israel cares about Palestinian refugees and recognizes that they have been wronged.) Each state must acknowledge the right of the other to give preferential treatment in immigration to members of its leading ethnic group»: Raba Michael Lerner, Embracing Israel / Palestine (2003)

Porque creo en los límites de la violencia
y las nociones vulgares de muerte,
desde el Desierto bendigo a los remanentes.
Desde mayo de 2000, a los israelitas que se retiran
del sur del Líbano los alcanza la Luz
y la ira de Hizbolá no podrá tocarlos.

A los palestinos, no con palabra mía, les bendigo.
Lo LiShmá no es vanidad para Su Nombre
LiShmá también habla para los huidores
y hará bendita / baruj /
a la Suiza de Oriente Próximo
porque el tiempo de eternidad no se muere
ni se mata en guerra.
Con Pesaj vibra el cosmos y se vence
el ángel de la muerte y se abre el mar muerto
para que salga horizonte y senda y vida
y ví en el desierto conexiones de Luna Nueva
y la necesidad de espíritu compasivo
y de confianza que mueva
a procesos de paz en el Próximo Oriente
y todas las reparaciones que fueron disponibles
para tí, Israel, cuando huyeron de sus tierras
antes de 1929, que se ofrezcan a los árabes
que huyeron de sus tierras entre 1948 y 1977
porque el Bendito maneja las fuerzas
de Manzanas Sagradas / Shechina /
y de las cinco tajadas dará cuenta.

Del libro cabalístico TETH MI SERPIENTE /

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CARLOS LÓPEZ DZUR • ESTETA CARIBEÑO- / Carlos López Dzur: Entre la narrativa y la poesía / Breves antologías poéticas / Charkito / Como una amazona / A Luisa Bottari Rico / Red Mundial de Escritores / Biografía / Carlos López Dzur; Poeta Chakaloso / Carlos López Dzur: Entre la narrativa y la poesía / En El Librepensador / Las Partidas Sediciosas en SS del Pepino / 1898 / Sequoyah 56 / CON PANTALETAS AZUL CELESTE / Yo soy la Muerte e. Editorial Alebrijes / Homenaje a Frances Perkins, educadora / Textos de «Heideggerianas» y aproximación de Carlos López Dzur a Martin Heidegger

Reflexión después de la Masacre de Margarita Belén

2011-06-08T12:23:00.000-07:00

SEQUOYAH / 78

De EL LIBRO DE LA GUERRA

Ustedes ocho, si que tienen suerte:
se les dio cadena perpetua, no contínuos días
de tortura, preámbulos de muerte.

Ustedes, miembros del Ejército Argentino
y de la Policía del Chaco, fusilaron a 15 combatientes
que estaban presos y soñaron
con la libertad que comienza
en ellos mismos y se extiende a otros.

Cristino Nicolaides, usted sí que es un asesino,
merecedor de fusilamiento,
usted sí que debió tener las rodillas temblando
ante la posibilidad de un grito de «¡Fuego!»,
pero en ese tránsito de los días
12 al 13 de diciembre de 1976,
usted fue quien ordenaría: «¡Mátenlos!»

Un Tribunal Oral de Resistencia condenó
a sus militares por el fusilamiento de 15
(mas sumaron 22 los jóvenes asesinados)
y lo que pasa es que los cobardes
se callan y se dio pena a Gustavo Athos,
Horacio Losito, Aldo Martínez Segón,
Jorge Daniel Carnero Sabol,
Ricardo Guillermo Reyes,
Germán Emilio Riquelme, Ernesto Jorge Simoni,
Luis Alberto Patetta, penA que sólo
compete con once de homicidios agravados...

¿Bajo qué condiciones hubo desaparición forzada
de otras cuatro personas y cuál fue tu papel,
Cristino Nicolaides, sólo dar órdenes
a la séptima brigada?

Ustedes, ocho represores, y tú, cuaco Chás,
partícipe secundario, animador de cohechos,
han tenido mucha suerte.
No merecen vivir y la ley les proteje,
no les corta la mano; apenas les deja a solas
con sus sucias consciencias de asesinos.

<><>

A estas alturas de su muerte
A Pablo Neruda

No. Mejor que quede como dato flotante
que no azuce con odio más dolor a la familia.
A la viuda, a los simpatizantes.
Que la Junta Militar de Pinochet
y las atrabancadas jactancias de la ultraderecha
es capaz de asesinar al poeta
ni se duda. Ni se duda.

Mas no es hora de investigar nada.
No lo querrán avalar, dirán: ¿Quién lo dice?
¿Manuel Araya? ¡Es el mero chofer
del gran poeta! ... un asistente personal
sin rango científico, sin una certeza presencial
de haberlo visto y denunciado a su tiempo
para que el militar, o extraño médico
con bata blanca y alma oscura sea castigadoi
por sorprenderse el momento
cuando estuvo inyectándolo mientras dormía...

Deja Eduardo Contreras de especular
sobre cuán saludable fue Neruda antes
de la inyección del veneno.

No hagas caso al Partido Comunista
ni des color al presunto homicidio.
Los muertos ya no hablan ni se quejan
y a veces es preferible, después
que se ha vivido tanto, estar un rato muerto.

De El libro de la guerra / Carlos López Dzur

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Sequoyah / Núm. 77. Nueva Etapa / Puerto Rico / Siembra de yuca / Siembra de la canela / Beneficios del polen de abeja / Festival del Huerto Casero / Siembra del orégano o mejorana / Cómo preparar un Huerto Casero / Plantas medicinales / De la agricultura convencional a la ecológica / Siembra de agave / video / Reversos inciertos / Kool Tour Activa

Núm. Especial de Sequoyah Virtual / 78

2011-06-07T23:21:00.000-07:00

SALUDOS A LECTORES Y COLABORADORES

La revista virtual de difusión cultural Sequoyah presenta un número especial este mes como gesto de solidaridad con el prisionero político Oscar López Rivera. Vaya en homenaje a este luchador por la independencia de Puerto Rico y la justicia social.

El contenido de este número 78 de la revista incluye a los siguientes autores y temas:

INDICE 78:

«Pedagogía de la sumisión» de Arnaldo Chiavidoni:
Un libro que profundiza en por qué somos como somos

Aldo Luis Novelli
No puedo escribir

Alejandro Torres Rivera
El Caso de Oscar López Rivera y la causa de su libertad

Las «Esculturas del Recuerdo»
de Jorge Ruscalleda Bercerdoniz

Guillermo Ríos Álvarez
Crónicas Ciencia-Ficcionísticas:
La llegada del Apocalipsis

Laura M. López Murillo
En algún lugar… Alegorías

Carlos López Dzur
¿Por qué no soy una mosca?
Un día que me llamaron
Paisaje isleño en la playa
El reino mágico de ElDorado
(Frag. de novela de Carlos López Dzur)

Federico García Lorca
Soneto de la dulce queja

Andrés Eloy Blanco
Regreso al mar

Alexander Vórtice
Pavor permanente

Nueva novela de Esmeralda Santiago
y gira de la autora a Puerto Rico:

Edgar Allan Poe
El cuervo / The Raven

Alicia Fontecilla Aravena
En lo oscuro

Saúl Sánchez Toro
La mente

Néstor Galante
Metáforas
Diálogo y su cambio en el ocaso
Es el tiempo de tu ausencia

Alejandro Drewes
Un arte de sutileza
Fases de luna

Mateo Portos
Nuestra dignidad

Ana Lucía Montoya Rendón
Parpadeos nocturnos
La voz amada

Juan Manuel Pérez Álvarez
Frag. XII

Paul Celan
Había tierra en ellos

Norma Estuardo
Psique / esquizofrenia

Guzmán Lavenant
Saldrán de la noche

REVISTAS AMIGAS

Personas inteeresadas en colaborar con cuento, ensayo y poemas, a la poesía, puden comunicarse con su fundador al Carlos López Dzur / www.baudelaire1998@yahoo.com
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Siembra de yuca / Siembra de la canela / Beneficios del polen de abeja / Festival del Huerto Casero / Siembra del orégano o mejorana / Cómo preparar un Huerto Casero / Plantas medicinales / De la agricultura convencional a la ecológica / Siembra de agave / video / Reversos inciertos / Kool Tour Activa /