Tú no entrarás al Paraíso / cuento

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El pordiosero, a quien la gente entrega caridad que él despilfarra, creyendo que la darán por siempre, convierte su dependencia en noción de merecimiento. Lo ven lloriqueando en la esquina frente a la sinagoga. Espera que alguien le pregunte el por qué de su tristeza a fin de sacarse esa espinita, o raíz de amargura, que le provocó el Maestro, «el dizque susodicho maestrillo fulanito de tal, rabino de mierda». Ahora imagina saber por qué dice que su enseñanza es tan simple que se resume en cuatro letras. «Sí. Eso sabe... Apenas 4 letras del alfabet con las que escribe: P-U-T-O».

El Tahar le dijo: «Tú no entrarás al Paraíso». Y no entendió. De hecho, él quiere entrar al paraíso para dejar la mendicidad. En fe, lo admitió en el primer nivel de conocimiento que se identifica como Psht / Pshat... «imagínate el sonido de esas letras, como si se te mandara a callar y susurrara ante tu boca.. pssss... cállate. Silencio. Una vez se aprende a oír, en proceso superficial en apariencia, oír mi lectura, se pasa al nivel Rmz o Ramaz, que requiere un ejercitamiento mayor del intelecto».

El discípulo más rico de la clase también entró con la cara de enojo. Una aflicción mayor que la del pordiosero porque el Tahir poco faltó para que le dijera: «Capitalista villano». No lo avisó así, pero dijo: «Tú no entrarás al Paraíso». ¿Que no? Sí ha predicado ante su padre que no imponga severas prohibiciones contra el pobre y el oprimido, que no haga regulaciones excesivas ni se sirva de los monopolios existentes para acumular más riqueza para él, ¿quién otro? Su privilegiado intelecto de hijo, heredero de próspera familia, su estatus millonario, merece más que esa clasificación de Ramaz, con que le juzga.

En balde el Tahir le explica que él no juzga ni nco ni pobre. Que el pobre existe como parte de una estructura económica deficiente que se orienta hacia «dentro de sus mediocridades» e «intervencionismo» y que el rico se aprovecha de factores que preexisten sin control de su parte.

«¿De qué vale que adquieras gran educación si la quieres para tu disfrute, no para instruir a otros, con amor e inteligencia?... No. Tú no amas el dinero. Amas la vanidad de creerte listo. Amas que se te vea cuando das una limosna... pero, ¿sabes? la enfermedad crea más pobres que la riqueza mal distribuída; la apatía del ignorante más pobreza que la que origina el corrupto... y tú defiendes la dependencia extrema en la caridad, en la ternura o las ganas, o individualidades subjetivas del poderoso, y eso no es suficiente para que entres al Paraíso...»

También había desafiado la sinceridad del Maestro un presunto iluminado. Gustaba menos que el rico disciplinado el reto del estudio en los niveles de Rmz / Ramaz; siendo que ya se sentía poseedor de los ojos de la intuición, el sagrado Drsh o Darash. Alegaba que se arrebata en extasis y visión ultraterrena, por encima de lo razonativo-intelectual. Pero el Sincerador, instructor de las Cuatro Vías, ha visto muchas llamaradas petateras.

Gentes que a capricho se proclaman portavoces de verdades ocultas al mundo tangible. Echan muchos petardos en torno a la conciencia cósmica y se vuelven los mírame-y-no-me-toques. Gestores de milagros si me pasas las nalgas. Sanadores si me chupas la verga, porque santa es mi leche si es seminen-in-ore. Cobran y mienten por anticipado. Espititualistas mentirosos que no vinculan sus letras para entrever el Paraiso. P (st) A RA DA(sh) SO (D)... Ni el secreto Nirvana.

«Sencillamente, porque usted lo dice, ¿es que nadie entrará en el Paraíso?», se quejó el que jamás ahorraba, porque se amarraba a sus vicios a escondidas; «¿ni aún yo?», dijo el hijo de un corrupto, malversador, incompetente funcionario; cuya madre lava dinero y lo canaliza en bancos extranjeros, mientras llora por beneficios locales, beneficencia corporativa a expensas de los pobres.

«¿Ni aún yo?», preguntaba en sánscrito y lo tradujo al hebreo y lenguajes tan antiguos y sagrados que el discípulo del Ojo Intuitivo y la Videncia mágica, adujo en compinchazgo que tales cosas habrían sido escritas en el Libro de Ratziel.

«¿O es que sólo usted tiene el privilegio de entrar al Paraíso?» Y contestó: «Ni aún yo. No siendo yo un Ser Puro (Tahar), no me digan Maestro cuando también soy un aprendiz... pero, aquel que es el Maestro en el Sud / Sod / el Secreto / me ha advertido: Ni aún los que transitan por mis vías del Pshat, Ramaz, Darash y Sud, sabrán del Paraíso, o el Nirvana, ese momento en que el hombre / mujer / se identifica con todas las cosas y se funde con todo lo que existe».

09-12-2006 / Carlos López Dzur
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El prisionero / cuento / Carlos López Dzur

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Del libro / Leyendas históricas y cuentos coloraa'os

A prisoner of war is a man who tries to kill you and fails, and then asks you not to kill him: Winston Churchill (1874-1965)

El es un conservador de sus colmillos. La gente no le importa para nada, a menos que sea para que le salven la vida y lo que tiene. Que contribuyan a la agenda que lo anima. «Y que todo el mundo sufra lo que yo».

Políticamente, hay que desconfiar de este oportunista. Son demasiadas ínfulas... «A newcomer, carpetbagger». Hay quien duda que, al repartirse el poder en tierras propias, en la verdadera sociedad, que no es la Armada ni Vietnam, sea él un adecuado candidato porque él parece marciano. O hecho de piedra. Además, no es «a natural-born citizen», eligible para la posición que anhela: la presidencia.

Si los conservadores tradicionales, no diga usted los ultraconservadores, no lo quieren, imagínese, a los otros. Los independientes y librepensadores lo quieren menos. Es que el jactancioso McCain es una basca. Tiene que aprender a reírse de si mismo: «I am older than dirt and have more scars than Frankenstein». Lo corrigen. No es por lo feo ni lo arrugado que él molesta. «Tu amargura, tu revanchismo, éso». No es racista; pero un día de público homenaje y honras federales y nacionales a Martin Luther King, Jr.. le parece un exceso.

A veces no sabe lo que dice. Es torpe. No son ocasionales sus comentarios enfermizos. Son constantes. Justifica la tortura. Si bien combatir en Afganistán se le figura una ostensible victoria, no hay que botar recursos en Somalía. De allá no se saca beneficio ninguno. Y es la mejor diplomacia en Beirut, «tener a los judíos de amigos». Que peléen ellos. «No exponegamos las vidas de los nuestros soldados por judíos: No more!». Y es mejor ir a Chile y felicitar a tiempo a Pinochet, por su labor realizada contra el comunismo que no esperar que lo fundan en la cárcel y vernos en la disyuntiva de defender su desprestigiada catadura y las ropas sucias que lavara en su casa.

El defensor de sus colmillos apoyó la financiación de los Contras en Nicaragua. Desde 1984, porque tiene tribuna cameral en un Comité de Asuntos Extranjeros, él piensa que dará cátedra sobre cualquier asunto. Que sabe lo que pasa en Oriente y en Asia, en Kosovo o con los Talibanes. Total, su doctorado honoris causa lo obtuvo en humanitarismo. Adoptó una niña huerfanita en Bangladesh. «Parece mucho más negra cuando posamos juntos. Es por mi melanoma en la piel». A sotta voce, se rumora que es el Candidato de Manchuria y que, mariconamente, se agasaja con Cindy, su segunda esposa, que le prepara un porrito de marihuana, como aquellos que se fumba en tiempos de Vietnam.

Es que él tenía un amigo vietnamita. Y se ganó su cariño por dotarlo de un puñado de la buena greefa. El soldado comunista, campesino, no permitía que lo abusaran. Sabía un poquito de inglés. «Eso fue lo bueno». Con casi seis años en aquel cautiverio, si hubiese sido bravo y malviviera, no estaría aquí para contarlo. ¿Pero que se puede esperar, si los mismos comandantes civiles que lo enviaron a misiones de batalla son como él dice una recua de «complete idiots who didn't have the least notion of what it took to win the war».

No fue en Hanoi que fragmentos del material de una explosión lo alcanzaron en las piernas y el pecho, marcándole cicatrices. El 29 de julio, antes de su captura, un jet en llamas y el fuego en Forrestal, vendría a ser investigado porque mató a 134 marinos y tomó 24 horas en extinguirse por el personal de la base. «Los yankees somos perfectos idiotas». El Teniente de la Comandancia, al contarlo, se sinceraba con sus captores. «Traté de ayudar a escapar a mi copiloto cuando ... BANG! bang! estalló el jet y se propagó el fuego... Tantos idiotas juntos son el verdadero infierno. Entre errores comprensibles y pendejadas, hay más bajas provocadas por nosotros mismos que por ustedes, el enemigo».

Mas, en definidas cuentas, McCain no admite la generosidad del adversario. Se acomoda con el más poderoso. Es más impaciente que directo. Se escapa hábilmente por resquicios retóricos. Le gusta que el tiempo se vaya poniendo de su parte, postergar, jugar a ser el listo... Es una gotica de agua que socava, por aburrida y repetitivamente persistente. Cuando Vietnam del Norte le ofreció liberarlo, adujo. «Mejor no». Jugaba con el tiempo. En la prontitud, se pierde, se arriesga mucho. «No me repatrien. Va y sucede que me mate una legión de perfectos idiotas, los civiles de mi propia base. Tengan piedad, ¿ah?».

Lo liberarían de todos modos porque no resiste el agua que se bebe entre los vietnamitas. La única agua potable. Cabrón es con estómago fino... «¿Sabe usted lo que es desintería? Eso tiene. Aquí en la selva, si se nos muere, dirá su propaganda que lo matamos con toda alevosía».

«Allá en la Base es donde realmente me matan, arriesgan mi vida hasta con mexicanos que no saben inglés y, si ustedes me dan trato preferencial como POW, me desacredito. No me pensionan con una tajada meritoria de dinero.. Juguemos a las cartas. Olviden eso... No. Me quedo. Total, cuando se acabe esta guerra, conmigo podrán hacer propaganda de misericordia y sacar beneficios».

«Es que ésto no es un secuestro, McCain. Usted vino a agredirnos... vino a un país tan pobre que usted y él se mueren de hambre. Usted se vomita en nuestras aguas. No necesitamos que hagarnos propaganda por combatir honorablemente, defendiendo la autodeterminación del país que ha sido colonia y que queremos libre. Ustedes son los invasores que lo neocolonializan».

No quisieron oírlo más. Ese día le arrebataron los naipes. Y se le puso en confinamiento solitario.

Al defensor de sus colmillos le gusta jactarse de 22 años en las Fuerzas Navales. Todo el que sabe qué es, en rigor, un militar en combate, en fragor de sangre y agresiones, baja la cabeza y no se jacta tan ruidosamente: «Mi padre fue chingón en el Navy, mi abuelo, por igual, en la Marina y yo le dí 22 años de mi servicio». Este es el mantra: Navy, Navy, Navy.... Ooooommmmmm!

Un día dijo que «el lugar durante el cual más tiempo de mi vida he tenido como residencia fue Hanoi». Se imagina a hombres como los que conoció allá, más honorables que él. Aún así, es la parte que no dice. Es mentiroso, matrero. Bastaría que se dejara llevar por el recuerdo para comenzar a sacarse la verdad que lo remuerde. Pero, ¿a quién decirla? El piensa mal de todo el mundo. Cree que vive rodeado de otras formas de enemigos. Los hipócritas. Los veteranos en Norteamérica se han atrevido a decir a Bush y a él que se olvidaron de los prisioneros de guerra, de las víctimas del Agente Naranja que los enfermó, contaminándolos. «No son daños del Vietcong. Son daños del Ejército Norteamericano y la Marina a sus soldados». A los grupos del evangelismo derechista, McCain no les simpatiza; pero ellos tampoco a él y, en lapsus de lengua floja y boquirrota, ya echó peste contra Pat Robertson y Jerry Falwell.

Los nativoamericanos se inclinan a los demócratas. Hablan el lenguaje socialista de Obama, el negro peligroso, posiblemente islámico, asesorado por el extremista Ayer. Teólogo de la Liberación y racista negro. Como su esposa, la millonaria, Cindy McCain es la única que lo comprende van a irse a un casino, de esos que la industria casinera nativoamericana destaca como los super-exclusivos. La fortuna de $100 millones de la pareja McCain les permite este relax del juego, evitándolo cuando se puede, para que no se vuelva compulsivo.

Está triste porque, aún anunciada su nominación presidencial, hay enemigos peores que sus captores en Hanoi. Gente poderosa que lo quere ningunear, aplicarle la bola negra del «natural-born», «as foreigner»... y le jode que se le digan, a estas alturas de su vida, panameño... porque hará 72 años, nació en un hospital de la Zona del Canal. Hará 72 años... El ha vivido como militar en bases de todo el mundo siempre leal a su Imperio.

Hubo algunos remilgos al Carpetbagger, aspirante al escaño en el Senado Federal por Arizona, como parte de una historia vieja en el Primer Distrito de la Senaduría. Ahora lo que cuenta y le importa es: «Que se trata de tu futuro presidente, América», a quien le están haciendo el feo. Alegan que él no tiene méritos suficientes, a no ser su heroísmo vietnamita. Como congresista es mediocre, un corrupto más y del montón vendido a las corporocracia, un nuevo reo de los cabilderos. Captores hipócritas y perfectos idiotas de la sociedad civil.

Y hasta la misma ex-esposa Carol, quien le dejara el campo libre, no lo endosa. No cree que él merezca el cargo. Sólo le deja el campo libre, que se vaya. Derroche el dinero en las campañas. El siempre tiene la mente en el carajo. Hambre de compensación y reconocimiento. Aunque son amigos cordiales, ejemplifica: «Cuando halló en su camino una mujer millonaria, me cambió como se cambia un cheque en el banco». Y Carol, la maestra, le dijo: «Pues, lárgate con ella. Házle el amor al dinero. Es para lo único que sirves». Por eso, ni hasta los hijos, festejaron su boda. En secreto, saben y lo comentan. «Siempre ha sido egoísta e inmaduro».

John Sidney McCain, exprisionero de guerra, no se exculpa. Prefiere infligirse un dolor sin tormento, dándose heroica escena como figura de donaire: «La guerra, la Naval, no tiene la culpa. La culpa es enteramente mía». Vuelve a la esencia del asunto. En ésto está su mente mientras coloca apuestas en una mesa del casino.

El 25 de octubre de 1967 fue capturado. Viviría en medio de las selvas de Hanoi . El no estaba rezando. Quería matar comunistas como a moscas. Y piloteaba un A-4E Skyhawk sobre Norvietnam en la misión vigésimo tercera de bombardeo, cuando un misil lo alcanzó. Cuando se tiró en el paracaídas, casi se ahoga en el lago Truc Bach y se fracturó los brazos. Meses antes casi pierde la vida en una explosión de un jet. «Nunca estuve más asustado. Ese día me cagué».

Los comunistas le sacaron a la orilla. Posiblemente, para sentirse heroico más allá de la duda razonable, él se inventaría que lo bayonetean. Que el dolor de sus brazos se lo provocaron los captores al darle culatazos con los rifles. Puede que sea tonto que imagine que merece un recibimiento diplomático. Nadie vuela un bombardero A-4 para regar flores desde el aire. Mas él imploró: «¡No se atrevan! ¡No me maten! Mi padre, mi abuelo y hasta en tiempos de Caín, mi sangre es vida para el Navy! OOOOMMMMMM!»

Y, por súplicas, lo transportaron a la Prisión de Hoa... «Hanoi Hilton», suele bromear él con el bribón de Bush, Jr. casi un compadre.

En realidad, antes de curarlo de alguna lastimadura, el conservador de sus colmillos, soltó la sopa. Preparó un gran show para la prensa del mundo. Acudió a la evocación de su padre como el «Almirante de rango».

No es necesario que se le torture. «Hágaseme el favor, tráteseme con guantes de seda, que John Sidney es un POW que vale mucho... No me dejen cicatrices. Ya traje bastantes como para dar asco y caer gordo».

Durante seis semanas que estuvo hospitalizado en Hanoi, se le explicó que nadie está exento en Vietnam de recibir un miserable desayuno. Han bloqueado a Vietnam del Norte. Hay carencia de alimentos. Nadie cultiva los arrozales a menos que pretenda que una bomba americana lo haga trizas. «Usted está perdiendo peso, verá. No es culpa nuestra. En Vietnam todo el mundo está ya malnutrido, tenso, anémico y en miseria... No vaya a quejarse de cincuenta libras menos con su padre, o sus Generales del Pentágono, por causa de torturas indecibles, o de que su pelo encanece porque le chupamos sangre. Diga la verdad. La guerra es dura».

Para diciembre de1967, se le puso en una celda con otros dos militares cautivos, también yankees. «Estás reflaco, John». Y se le escuchó presumir de héroe, «hasta más héroe que el Almirante heroico de su padre». ¡Y cómo sería que se jactaba, desde que madrugaba a altas horas de la noche, que los comunistas asqueados, lo pusieron en confinamiento solitario por dos años. Y le dijeron a los otros yankees que él no quiere ni librarse él ni ellos de este cautiverio.

07-11-2008 / CARLOS LOPEZ DZUR
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De libro premiado / El Hombre extendido / Certamen Chicano de UCI

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GEOGRAFIA

Toda la geografía que define
tu extenso Ser, Urania, es hermosa
¡y cuántas veces, al asomar el horizonte,
te bendigo! ... El sol se esparce
sobre tus pechos montañosos.

Cubre tus cumbres y tus cordilleras.
Me invita a subir y besarte en reposo.
Entonces, las oprimo delicadamente.
Te beso. Chupo sal láctea de tus bendiciones.

Tus costas son curvaturas de guitarra.
Con susurros las canto.
Les comunico mis táctiles secretos.
Les musito la melodía digital de mis sensualidades.

Muslos tersos te sobran, se extienden
como si buscaran la raíz en tus rodillas.
Se fugan de las rótulas; a veces
se tornan como rastreros huesos de maravillas
porque son hiedras frágiles que descienden
al talón y solicitan, mendicantes,
sube, como serpiente, conmigo.

Ya ha pisado el fundamento de Nepech.
Por eso cierra sus argollas y esclavas
sin quitarse los fragmentos de tikkum
porque Malkuth es, en rigor,
tierra de prueba,
aunque su encanto existe
hasta en el último escondrijo de la carne.

Su carne es un externo lenguaje de silueta.
El paisaje y la presencia se perciben
porque son un mashal y paradoja.
No es Ella / Isla / Amante sólo cruz.
Yesod la entrega.

No se muere su Luna femenina
en los diezmos de la ofrenda.
No todo se ha tirado en la sadhana
ni en la novena esfera,
pero aún los hombre viles, mutilados,
sexo son, sexo quieren,
y sexo somos aún antes del viaje espiritual
del paisaje y del interno Oriente.

6-12-1997 / Carlos López Dzur / Bios

---oOo---

Cosmos ajeno, no mío

Del cosmos tuyo, ajeno, me bajaron.
Me barrieron con escobas de tebincha.
Descendí con este corazón hílico
al fuete del imperio.

Ahora soy uno entre mis cuatro tribus de moléculas.
Visto ante Tefenet con olor a alicanto.
Incienso mis hojas de verde clorofila.

Estoy en tierra. Allá no me quería
el opresor de un cosmo-baratijas.

Cada semilla es el ángel que fecundo
y como alheña me fatigo
entre cuantos aran y cavan
buscando el concreto amor, trabajo y esperanza.

Con gentíos, el tejido de este canto
es suficientemente solidario.
La tierra en humedad me agrada.

---oOo---

Naturaleza y trabajo

¡El sol que trilla!
¡La lluvia que gorgorea en los valles
con sudor de mi frente es mi reposo!

Donde el universo se volvió espacio y tiempo,
mañana en celo, comienza el paraíso,
el que yo defino con estas manos
todavía salvajes, impuras, evolucionarias.

El Paraíso del Espíritu Puro es mi suicidio.
Aquí, con el algor del carborihidrato,
la flama azul del azufre es firmamento
y el azul más oscuro está en la mar, supongo.

Y en el azul más sutil, yo hallo mi río
de hidratos de carbono.
El almidón hierve en la hornilla y antes estuvo
en el molino donde Ptah no tuvo arte ni parte
ni las aguas caóticas de Nun.

¡Pero qué feliz soy con el pan,
destronado de ser puro, obrero
con los que aran y cavan!

09-05-1980 / El hombre extendido

---oOo---

Frag. 3 / La lluvia es nueva hoy

¿Cuál es la naturaleza de esta lluvia
que reparte viejo amor, con nueva democracia,
por qué azota un dulce trueno, su ánimo de luz
y desaparece, en puntillas,
eyaculándose al parecer sobre el gran cántaro
de los cielos abiertos como muslos?

¡Está lloviendo a cántaros!

El grandioso evento, la lluvia misma,
es nueva hoy, ¿será nueva mañana?

Carlos López Dzur

---oOo---

El tallón sublime

Tiene en sí el ser que vive de los quarks y los leptones
el secreto del sol, fuerte, hadrónico, extraño, encantador,
preclaro. Arrancha con el tallón sublime en cumbres
lo mismo que en los fondos selváticos,
rústicos, negros, sin encomio.

Tiene en sí cuando más profundamente duerme
su subcostal andanza, casi yendo al tellus de la masa
y conociendo al hombre, el secreto de la sombra
que, al irrumpir tafanariamente seductora,
la tomara, se acostaría con él.

Se gozaron, dos a dos, violándose el absoluto incalificado.
Sabe el ser, secreto que calla, que se engendró
como el sol a sí mismo al seducir su sombra.

09-1-1980

---oOo---

El amor que crece / Frag.

Desde hoy el aire canta, silva, anda conmigo,
me susurra secretos, se asoma a mis ventanas.
Será mi amigo; no dirá vendavales.
por mucho que sea el Viento, lo comprendo.

También seré un hijo de sol. Amaré
su clorofila, su amor por cada hoja,
su ardor en mi frente, amaré su luz
en todas mis mañanas, su transparencia
que desoculta todo. Su ausencia
será deliciosa, menos tibia en mi noche.

Amaré las lunas que vea. Les diré
el nombre de mis bellas deidades.
Me observarán de hito en hito.

Aprenderé a agradecer, lo había olvidado:
Lo Bueno dura, siglo tras siglo, milenio tras milenio,
y lo que existe vale por su necesario sentido.

El hombre extendido
___

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Geografía

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Geografía

Toda la geografía que define
tu extenso Ser, Urania, es hermosa
¡y cuántas veces, al asomar el horizonte,
te bendigo! ... El sol se esparce
sobre tus pechos montañosos.

Cubre tus cumbres y tus cordilleras.
Me invita a subir y besarte en reposo.
Entonces, las oprimo delicadamente.
Te beso. Chupo sal láctea de tus bendiciones.

Tus costas son curvaturas de guitarra.
Con susurros las canto.
Les comunico mis táctiles secretos.
Les musito la melodía digital de mis sensualidades.

Muslos tersos te sobran, se extienden
como si buscaran la raíz en tus rodillas.
Se fugan de las rótulas; a veces
se tornan como rastreros huesos de maravillas
porque son hiedras frágiles que descienden
al talón y solicitan, mendicantes,
sube, como serpiente, conmigo.

Ya ha pisado el fundamento de Nepech.
Por eso cierra sus argollas y esclavas
sin quitarse los fragmentos de tikkum
porque Malkuth es, en rigor,
tierra de prueba,
aunque su encanto existe
hasta en el último escondrijo de la carne.

Su carne es un externo lenguaje de silueta.
El paisaje y la presencia se perciben
porque son un mashal y paradoja.
No es Ella / Isla / Amante sólo cruz.
Yesod la entrega.

No se muere su Luna femenina
en los diezmos de la ofrenda.
No todo se ha tirado en la sadhana
ni en la novena esfera,
pero aún los hombre viles, mutilados,
sexo son, sexo quieren,
y sexo somos aún antes del viaje espiritual
del paisaje y del interno Oriente.

6-12-1997 / Carlos López Dzur
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Anti-manual para microempresarios / 1-29

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INDICE / Anti-Manual para micro-empresarios

1. VENGO DE UNA ISLA

Vengo de una isla donde se vende todo.
El político vende su vergüenza y la lealtad esperada
al pueblo bueno. Los invasores se turnan
para reirse del funcionario oportunista
y permitir por despojo que nada le quede
por ofrecer, tarde o temprano.

Esto tiene mucha importancia para nosotros,
aprendices de finanzas personales
y de la poca / o mucha dosis / de ahorro libertario.
Hay que cuidarse de quien da las instrucciones.
Las directrices de los colonialistas
son ordenes generales de invasores.

Quien consiente al déspota intruso
es como quien en su isla
abre su casa a ladrones.

Es como quien da su cama al que ultraja
y con su venia da ocasión a que lo burlen
y hagan trizas del honor, su esposa,
sus hijas, su peculio.

En una isla, donde algunos trafican
con la identidad y, si la tienen,
no la quieren, las compraventas
son contratos de traiciones.
Todo es negociación en sombras,
o cinismo a la luz del día.

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2. ¿QUE SIGNIFICA NACER EN UNA ISLA?

En el primer Taller de Emprendedores
al que asistí en mi vida, a mi juicio,
lo condujo un instructor muy sabio.

El enseñaba principios. No enfatizó
en buscarse ni fama ni fortuna
ni una enorme mansión, esplendorosa
ni la pensión abundante, cómoda, garantizada.

Decía que quien lo que pretenda
sea enriquecerse y sostener la codicia en alto
como un pene en permanente riejo
y priapismo voluntario, que se vaya.
El no enseñaría eso.
Los ladrones lo hacen mejor.
Los políticos, demagogos especializados,
con su plantel de publicistas, dan
mejores métodos.

Los narcotraficantes necesitan presta-nombres,
individuos a quienes les guste el figureo
y, tras la fachada de exitosos empresarios,
el lavado de dinero, el engaño del fisco,
la traición a la gente, la complicidad
con el crimen.

Para usted cerciorarse en torno a qué
recibirá enseñanzas, qué es
a lo que su Gurú de Inversiones le tira,
a su vendedor de planificados sueños,
pregúntele antes de soltarle un centavo
«¿qué significa nacer en una isla?»
¿el individuo cautivo,
el más aislado, un quien
que la misma mar separa de otros fulanos /
fuereños / posibles invasores / o invitados?

¿Qué significa NACIDO para verse
rodeado por las olas y sentir, desde la orilla,
que todas las aguas del mundo, las marejadas,
azules en los horizontes, rumores en arrecifes
son parte del tesoro que nos pertenece?

Sí, sí... que nos hable sobre pesos y centavos,
pero que comience con una reflexión
en torno al mar y la arena...

<>

3. EL CAPITAL COMIENZA CON LA IDENTIDAD

En el primer Taller de Emprendedores
que yo cursé tan lejos de mi patria,
¿se imagina usted? ... en Nueva Delhi...
el gurú vino a mí porque supo
que nací en una isla y que anduve
muy lejos de mi centro...
«a tí hay que hablarte sobre cómo se valora lo propio,
cómo la identidad se finca para que aprendas
a caminar sobre las cáscaras de negatividades
y sobre residuos de las caracolas...»
¡Ah, gente de islas! qué mucho aprenderán
con las conchas vacías, si meditan
sobre cangrejos secos y desorientados...

Pero, el Klipot que representa
la enseñanza más bella en torno a quién avanza
a la meta de obtener capital, les será útil
e iluminador. «Ustedes, los hijos del Klipot,
nacen en islas, sobre cáscaras
que parecen abandonadas y secas en la orilla
de la Materia más extensa y valiosa,
las aguas de su Mar...
la versión perfecta de Tu Ser es el Agua,
hijo de la sed, el Agua será tu riqueza,
tu fuerza, tu recurso, el Agua que no deberás
olvidar nunca» pues es tu Identidad.

¡Ah, gente de islas! alumnos de Klipot
cada vez que se inicie un curso
para salir de entre las cáscaras de la superficie
y alejarse de la arena caliente hasta la playa
y entrar al chapoteo en profundo
con las aguas, pide que se te hable
sobre la identidad. Medita siempre
en ella, tu Klipot.

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4. CASCARAS, CASPUCIAS, DESPERDICIOS

Lo que observas, cuando vas por una playa abandonada
es lo mismo que ven los invasores, o náufragos
que buscan tierras, o sobrevivientes
después de un maremoto,
cocoteros inclinados echando sus frutos al suelo,
caracoles revolcados dondequiera, basura
en caspucias, que el mar tuvo en sus fondos
y olas trajeron a la orilla,
cadáveres de peces y cangrejos,
desperdicios calentados
por la arena.

... pero el Klipot no es un mensaje
sobre cómo el sobreviviente observará la isla
(total si está hambriento abrirá una penca
de coco y beberá su dulce agua
y comerá su pulpa blanca.
El invasor, cuando navega poderosamente armado,
subestima al isleño, mas se goza la belleza
del terruño, negocia con alma de pirata
o invade finalmente con plataforma de rapiña
y codicia; pero el Klipot no es un mensaje
sobre cómo el invasor o el pirata
observará la isla.

El Klipot es para que sepas tú,
nacido en la idemtidad del Klipot,
que eres más que una palma torcida
por los huracanes, más que las caspucias
y cáscaras y desperdicios de la superficies,
más que la negatividad de los raseros
y los residuos, densos y sensuales,
del huevo / vida cósmica.
Eres más valioso que el juicio de las gentes
o los malos vecinos, porque tú,
sólo tú, has de conocer tus cohesiones
y le sabes secretos al mar y las orillas.

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5. DE LAS PALMAS DOBLADAS Y LOS SERES ESPURIOS

Para que tomes estampas, memorias
y préstamos valiosos de la versión perfecta
de tu Ser, tu identidad, tén en cuenta
lo que el Klipot instruye.
Todo desperdicio alguna vez tuvo vida.
Esa concha marina, ese esqueletaje seco
de pez, el caracol, los cangrejillos muertos,
ahí hubo esencia viva, esa vasija rota
alguna vez estuvo llena, esa vela podrida
alguna vez fue un lirio encendido,
esa yola fue de alguno que tuvo brazos
y amó la dirección que le impuso a los remos.
Esa es la enseñanza de Klipot,
hijo de la isla: mira las palmas dobladas,
mira los caídos cocoteros, pero también mira
allá las distantes costas,
hay palmas enhiestas y arenas sin pisadas,
zonas de virginal tranquilidad,
sin hecatombe, zonas cohesivas y puras
que anticipan al ser que las vive,
uno que no vive por las sombras densas
de la muerte, uno que lo acredita
el esplendor de su Ser.

Por las cáscaras de la negatividad no orientes
la empresa de tu vida; el Klipot no es eso.
Hay que ver lo que no dice pese a lo externo.
Que hay una fuerza que a todo hizo posible
y que desea darnos más porque externamente
todo es como una cáscara abandonada
al azar, al accidente, al capricho,
a la muerte; pero el mundo más cohesivo
está dentro de la cáscara, allende a la orilla,
y es la Mar misma / la vida con sus fondos /
el agua con sus olas de eterno movimiento
y sus cimientos calmos en lo profundo /
y está dentro de nosotros.

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6. HAY ANALFABETOS DE KLIPOT...

Cuando llegaron invasores intrusos
a la isla y vieron a las primeras gentes en el 1898,
hijos de El Desastre de España y la rapiña
del Aguila del Norte, como parte de la porquería,
esto es, caspucias, cáscaras, desperdicios,
juzgaron a políticos, a milicianos
del Batallón Alfonso XIII, a jíbaros
en las partidas del pavo
y así lo vieron: llegamos a la isla
de la nada, a los predios de nuestros escombros,
a la isla de las palmas dobladas y el tufo
del salitre, el desencanto.

Nelson Miles, el Comandante, dijo:
«Hay que civilizar la gente de este territorio».
Los analfabetos del Klipot no ven
la patria, la identidad, el proyecto cósmico.
Usted y un coco ya podrido que se escapa
del cocotero es lo mismo; usted y un caracol
en la arena es la misma masa inútil,
el mismo desperdicio, cáscara de negatividades.
Un pueblo sin cohesión aparente no se valora
por Betances, Hostos, De Diego
o los alzados de 1898.

Los analfabetos de Klipot conversan
con sus iguales, ciegos con ciegos,
sordos con sordos, y esos primeros especímenes
(criollos que llegaron a los barcos cañoneros
del gringo / aclipótico bruto / eran
Luis Muñoz Rivera
y José Celso Barbosa.
Fundaron dos ofertas coloniales del vendepatrismo:
el Partido Federal, Muñoz Rivera,
el Partido Republicano, Barbosa,
en 1899. Por esas dos ofertas
nos juzgaron bizcos como Muñoz,
negros y acomplejados, como Barbosa,
amantes del personalismo de sus egos,
emocionales como turbas secuaces
de republicanos arremetedores
contra propiedades del viejo unionismo.

Con razón, en su Proclama Miles,
Nelson lo dijo: «¡Vaya gentuza descalza!
se mata por cuentas de vidrio,
por caracoles vacíos.
por la penca coco podrido»
y por eso, al año de haber llegado
los invasores intrusos a la isla y vistas
las primeras gentes en el 1898,
desde el 1900, después de aprobada la Foraker,
todo lo dispusieron desde un Consejo Ejecutivo
y los colonizados más turbios ganaban
las elecciones y se fundaron partidos,
ahora el de la Unión para que haga
sombra al barbosismo y son ofertas
que besan las cadenas,
las depedencias,
el besaculismo.

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7. DESPERDICIOS DE KLIPOT EN EL TIEMPO

«Si no tenemos paz en la mente, la comodidad exterior no hará más por nosotros que una zapatilla de oro en un pie con gota»: John Bunyan

En la sicología tan burda
de estos cojos, bizcos, gangosos, traicioneros
(gansos, pavos, cotorreros / gallitos juyilones /
pajarracos playeros que posan de productivos
aves expertas en finanzas y planificaciones,
golondrinos sobaqueros del peregrinaje)
la prudencia se echa de menos.

Del Intelectualismo socrático guardaron
tan poco como del monologuismo psicológico
en Protágoras. En la coerción de la racionalidad
se las gastaron y ahora son alfabetos disfuncionales,
administradores de desperdicios del Klipot 24-7.

Como les falta auténtica paz surgida
de expulsar irracionales apetitos y pasiones,
viven del mucho callo y del pie con gota.
Lucran o malviven de la imposibilidad
de eliminar la incontinencia.

Cobardes de patas meadas, garzas
que se comen los pétalos del hermoso loto
en los jardines de Anahata, roban del corazón
de sus templos en Tiatira. Sacrílegos.

No son muy distintos al cangrejo que trepida
de lado y desanda, con su mente
si alguna en los talones
y la sensualidad en el ano.

La macharrería en la pose la cultivan
y en el corazón son putarracas
por los cuatro costados.

Desequilibrio playero y narcisismo,
jineteros del malecón,
vendepatrias.

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8. CUANDO LO MAXIMO SE TIENE COMO MINIMO

Precisamente, porque vagan y se desconcentran
con el apetito de estar y no ser
sobre las cáscaras de cada periferia de despojos,
encima / abajo de cada asidero
de acomodo miserable
y muro de lamentos, el capital es oculto.

Ellos no miran de buenas a primeras lo que vale.
La mirada les juega un mal de ojo.
La isla se vuelve cueva de ladrones.
El capital (esos maravillosos niveles
del ser / de los que usted nos habla) gravita,
o parecen gravitar, para la mayor resistencia,
donde nadie los ve.
O donde todo se confunde.
Donde ni el rumor del mar se oye.
Donde se ignora el sol de la isla.

Para ojos ciegamente envilecidos
ni el simulacro de un capital se asoma
ni oyentes expeditos a dar la bienvenida.
Si usted tiene un tesoro que vale
lo velan recelosamente.
Desmienten que lo tenga. O se organizan,
conspiratoriamente, a hurgar en lo suyo
y robarle... a usted le darán el mínimo
si tiene suerte. O permite el tumbe.

Casi siempre los capitalistas,
gente que usted llamara Inversionistas Exitosos
alguna vez, hoy se han tornado en meros emprendedores
pendientes al brillo del cacharro
en el suelo y el vellón en la esquina.
Son unos meros listos, listos a medias
y sabios a la violeta y engañados.

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9. LO QUE LA MASA HUSMEA

El capital que debe verse / reinvertirse /
valorarse requiere inteligencia.
Capital es lo que agrada y termina por ser
deseado del mundo:
la masa lo quiere como a las «cosas bellas»
que elevan la emoción, aunque no lo comprenda,
al ignorar que en todo hay cierta lucha
cierto hacer, esfuerzo, recomponiendo
el paso de la la raíz en lo profundo,
la semilla latente
de la que nace todo.

Y si bien los capitales / producciones anheladas
del mercado / tienen sus niveles,
la masa husmea el más simple capital
para adquirir sus acciones:
bono que satisface los ojos,
o sus brutos sentidos, capitales que no son
eternamente sustentables, que a veces
son tan egoicos, transitorios, majaderos.

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10. EL CAPITAL VALIOSO / A GO LONG

Pero... no se si sabe sobre esto.
¿ha escuchado de los precios más altos
de la oferta cotizada? ¿Del nivel al que el comprador
apuesta todo lo que caga en el cprazón y el bolsillo
y el mercado asegura cuando afirma: «I would buy it
no matter what! This is a go long of a market».

¿Identificaría usted con su precio de entrada /
the most valuable chip & Blue-chip company
incentivos de capital / certainly profitable
con poca resistencia a la mente más clara,
bonos que nadie quiera por ser
como agregados generosos, infinitos,
sin esfuerzo, el máximo alineamiento
para la captura de material valioso?

¿Sabría detectar la energía pura
con pensamiento noble, poner la mente del niño
a obsequiar la visión de una oferta
inocente, inagotable, exquisita?

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11. INVERSIONISTAS SIN ANGEL VIBRATORIO

Los vagabundos de la orilla,
tardos, aburridos, buscones migajeros,
lambiscones del poder que encandila
al pedido de inversionistas extranjeros
(por tanto escarbar periferias)
ya no son ángeles creadores en la novena esfera
de lo vivo; ya no saben que el mar rumora
al lado y más adentro de las riveras
de arena

Desde la orilla hay mucho bizco encandilado
(recueden a Muñoz Rivera; hay negros con lazos,
bien apretados al cuello,
gente con chaquetón oscuro y levita
a las 12:00 del día bajo el sol de fuego.

(Recueden al Dr. José Celso Barbosa,
fantonche de los ventriloquistas,
mercader de los bonos del anexionismo).

Estos son los días en que la mirada
se cruzó con mal de ojo.
Las voces del ángel vibratorio
y del coquí pasaron a frecuencias sonoras /
auditivas de sapo y, como pueblo, croamos
sin ninguna gracia, sin pureza
de gestos y ha dejado de existir desde entinxes
la ninfa, la niña, el ángel
con rostro juvenil, dulce, cariñoso...

Nos llamamos los patitos feos.
La partida del Pavo.
Junto a quienes queman por odio,
están los que construyen atrechos
de traiciones; junto a quienes ven un poco,
túrneos que sacan los ojos
y mudos que se cortan la lengua
y requean por las orillas
como zombíes
por siempre.

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12. LA FUENTE DE CAPITAL

... hay una fuente de capital, pura energía.
Su brillantez es esplendorosa, inagotable
el espejo del manto acuoso
sobre cuya luz se agita, aunque a veces
reposa antes de avanzar por la bullente vida
de los mares y profunda magia de las aguas.
¡Qué bella la hembritud de la inmensa
charca de la Vida, interna-exterma
como belleza sensible, mas no es mero
sueño visual, los ojos engañan,
por más listos que sean
los inversionistas en la noche!
El capital no es sólo una luz ante el espejo.
Es la inteligencia que interpenetra
los más planos más sutiles de la realidad
y su mar inmenso y su hembritud encantadora.
Y no todo el mundo espía con inocencia
la excelsa hembra que vibra
sus olejaes de hermosura
y los sueños visuales de sus profundidades.
Los vagabundos de la orilla,
tardos, aburridos, buscones migajeros,
¡qué saben de los bonos de la Gracia,
qué saben del portafolio
de las creaciones puras!

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13. LOS FUNCIONARIOS MIGAJEROS

Ningún funcionario orienta al necesitado.
Raro entre raros quien se compadezca
del inversionista modesto
y haga defensa eficaz
del pequeño ciudadano.

En el sistema grande de la Orilla,
el funcionario dejó de creer en la Gracia
y el Bull Market, o el proyecto
que avanza promisorio.

El funcionario amaga con tragarse
o aplastar al pequeño, a él, que tal vez
no sabe cómo administra el mañoso,
el gobierno que todo lo reduce
al Fundamental analysis,
tomando en cuenta estadísticas de cobro,
multas, índices de interés, deudas,
desempleo, gerencia de lo que entra
y lo que sale,tiempos muertos y tiempos morosos
y lo que pueda ser prospecto
para no dejar a otro creer,
para que no sueñe
el que compra y el que vende.

El funcionario es un migajero
servido en su mesa de papeles y de números,
jugando a tener poder y a dejar esperando,
en amenaza,
en el turno a los necesitados,
los creadores productivos
y los ilusos con buena voluntad.
¡Qué manera estéril de malgastaer
el tiempo de todos!

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14. ¿DE QUE VIVEN LOS INTERMEDIARIOS?

De las opresiones de los miles y miles de pequeños
vive el funcionario, se paga el salario
a tanto intermediario / burócrata /
y comen estos hijos de la chingada.

El reglamento es el dios del burócrata que es.
La gestiulación mediocre de poder
es su manera de navegar por el servicio.
Su rezo recitativo, cotidiano.

Con el servicio de migajas oficia
la hostia, transmuta honor en descaro.
Caspucias que recoje en la orilla,
esqueletos de caracoles que recauda
de periferias, cuerpos de ninfas y ángeles
que parecen gorgojos a la distancia,
son sus transformaciones
de Magnus Opus.

Nunca supo si estuvieron vivas
o son residualespejismo
sobre la arena sin mar
lo que haya visto femenino y hermoso.

La ilógica y más cómoda interpretación
del reglamento, pan cotidiano.
Normas que se amañan para el fraude,
arrastrar los pies, permitir que el beneficio,
aún en derecho, se postergue.

Ninguno funcionario hace ese extra de labor
por dar la ayuda idónea a ninguno.
Hay que tener en el puño
al más pobre, hay que tenerlo jodido,
Apagar la Llama del Amor y el Alma.

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15. PAGADO EN ADUANA O LIBRE DE DERECHO

«... disponiéndose además, que todas las obras científicas, literarias y artísticas españolas, que no sean subversivas del orden público en Puerto Rico, serán admitidas libres de derechos en Puerto Rico por un período de diez años, contado desde el día once de abril de mil ochocientos noventa y nueve, conforme lo dispuesto en dicho Tratado de Paz entre los Estados Unidos y España. Y disponiéndose además, que todo libro y folleto impreso en idioma inglés será admitido libre de derechos en Puerto Rico cuando se importe de los Estados Unidos»: Disposiciones de la Ley Foraker del 1900

Vamos a inaugurar una Guardia Nacional,
policías del Estado en el pueblo sin ley,
en isla que ha de invertir en su Estado
y no tiene otra cosa que la industria del café
(y los granos en ruina)
y costas abundantes y llanuras
para sembrar la caña.

Este es el año de la Ley Orgánica Foraker:
12 de Abril de 1900
Y vino la Gran Mafia durante el junte de buitres
y de águilas que llamaron Comitá Ejecutivo
y oyó que timoratas voces hablaron
de Progreso, de un libro micro-manual
de Raziel, que propone inversiones
y el Gobernador dijo: Pues desde hoy búsquese
ese libro perdido como se busca a un subversivo
en la Lista de los Más Peligrosos.
Artículo Uno: Que quede el libro de Raziel prohibido
y las guías de inversines censuradas.
Que no haya ocasión de verse públlica
o privadamente el Contenido hasta que no está
formado un Comité de Vigilancia
y pueda censurarse osadías y vicios.
Que haya vigilantes en la Aduana
y sobre las páginas que contenga, sean cinco
o sea doce, seam 100 por 35, o páginas
de extensas geografías, cóbresele
tarifas y derechos como a importaciones extranjeras.
Sean el primer enemigo del Orden
todas las obras científicas, literarias y artísticas
escritas, formuladas, por el hombre descontento
(llámesele al que funge de español,
según se dispone en el Tratado de Paz
que suscribimos, «subversivo» derrotado
y privilegio del vencedor que «todo libro y folleto
impreso en idioma inglés» sea admitido
como la únida verdad, lo único con orden
y sentido, entondes, «libre de derechos
en Puerto Rico cuando se importe
de los Estados Unidos».

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16. DEFINICION DE UNA ISLA

Por definición, sépanlo desde ahora,
diez de diciembre de mil ochocientos noventa y ocho,
una isla es la cesión de cáscaras, caspucias,
desperdicios, huevos rotos, cascarones
adyacentes y sobre las aguas
de islas situadas al este del meridiano 74
de longitud oeste de Greenwich,
cedidas como fiasco de España
a la Unión de los Estados del Norye,
recibidas USA como despojo por vencedor.

Una isla es la entidad que llegará
con su gente autorizada a puertos de entrada
de Norteamérica, la Hermosa, al pagar su 15%
de derechos arancelarios y lo que devengue
por su condiciún de extranjera.

Una isla es entidad extranjera en Norteamérica
y, nosotros, el dominador, dueños de la entidad
(más dueños que el que se llama propietario nativo).

Ustedes, isleños portorricensis,
son declarados inversionistas del Sueño Americano.
No socios. Todavía. Hay sueños sin garantías.
Mas hagan ofertas con la caña.
Sus cafetos no interesan para el mercado.

Una isla es la porción de pueblo
que, para nosotros, no es invisible e indirecta
(a quien podemos ver porque su piel
nos abre los ojos a sus rasgos, le llamamos
existente / el nativo que puebla /
y tendrá un cierto número de privilegios
no necesariamente confesados,
privilegios no disponibles para la gente oscura.
Los privilegios deben ser pocos
porque los muchos socios diluyen la riqueza.

Y ser isleño, portorricensis, por definición,
es ser gente oscura, individuos repudiables
(por no decir inferiores en derechos
y en todas las instancias).

En el mercado hay que aplicarles
la detección de metales, la mirada ubicadora
ante el peligro de movimientos extraños
y ocultas intenciones.

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17. DEFINICION DE NATIVO

Vengan los emprendores blancos, conocedores,
y quien tuvo alguna vez, como clase hacendataria,
esclavos / gran peonaje / casinos / ateneos.
Usura. Tiendas de despacho.
Quien conozca a personeros morrilludos
candidatos a agentes policíacos venga.
Burócrata por su conocimiento será
quien clasifique, detecte, controle
e informe en torno a cada gesto subversivo.
Si adivina en el mohín del nativo la esencia
del infiel, cimarrón, al enemigo del orden,
usted será promovido.

Vamos a dar acciones / bonificaciones /
premios ad hoc adicionales.
Venga, regístrese.
Hay guerras en la agenda.
Hay leyes de ordenanzas que cumplir
a tenor del Artículo Octavo.

Vengan, emprendedores si alguna vez
supieron u oyeron que se hablara por lo menos
del Libro de Raziel / del ángel del jardín
de los propósitos con los que se orientan
los microempresarios.

Fundaremos el evangelio de las colaboraciones
dentro del marco de Foraker Act,
primer portafolio permisible de inversiones.

Hay que cumplir, ante el Comisionado de Navegación
con todo lo que sea conveniente a la nacionalización
de buques; tráfico costanero, canje de la moneda
supresión de enfermedades en estaciones
de cuarentena, porque ahora el jefe
de los socios, el jefe de cada Comité Ejecutvo
SOY YO y LO QUE NO SEA YO
es sucio, morboso, oscuro, salvaje,
indeseble, nefasto.

Vengan y digan quién puede ser reclutado
como apaciguador, amanzaguapos,
represor de motines, pone-dedos,
quitacolumna, correveidile,
macetero, agente del Garrote,
echabalas, miembro de turbas agresivas,
arremetedor, pistolero,
bembo de la Banda de los Siete Puñales.

Vamos a crear el Orden, el marco
de seguridades y a buscar libros prohubidos,
cartas entre revolucionarios, reportajes
con tintes rojillos, documentos históricos
que se urgen en Washington.

Esta es la convocatoria primera:
diagnóstico para emprendores
portorricensis, a los que pueda darse
el privilegio de accesar los recursos en la Isla
y que no pueden ser para todos
(ni aún para los primeros en fila).

Todo depende de lo que diga o no diga
o disponga la Guía de Anti-Manuales
del Departamento de Guerra.

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18. DEFINICION DE SOCIO

«Even when our privilege provides us direct individual advantage at the direct expense of another individual, the direct relationship may be hidden under socially sanctioned norms such as individual merit which replace the more explicit forms of the past»: Michael Spence, Nobel Prize in Economic Sciences (2001)

Todo privilegio tiene una naturaleza estructural.
Usted no puede ser socio del Sueño Americano
si no es privilegiado, admitido al programa.
En la isla, hay entes que jamás serán socios.
Lo quieran o no.
Nosotros no los queremos.

El privilegio es nuestra forma invisible de poder
y, por tanto, más poderosa que las cañoneras;
pero entienda, a privilegios añadimos
los cañones. Así nace el poder estructural
con relación al otro que se declara enemigo
o saboteador de nuestros proyectos.

El privilegio se legaliza y consolida
si es necesario con fuerza,
si es necesario con exterminio.

A menudo los privilegios parecen
rituales de antiguedad remota; pero el poder invisible
de las cosociedades e inversiones anheladas
exije que normas, no escritas no dichas,
invisibles, existan... el poder es un macho
que tiene sexo con su esposa, sus concubinas,
sus obrerAs, cuando le pega la gana.
Ellas dan el capital de su obediencia.

Ningún consentimiento resulta entonces
necesario ni sanción oficial del privilegio
se espera, porque el placer que se origina
siendo socios es socialmente admisible
y mayor que toda pena.

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19. EL INTERMEDIARIO IDEAL ES UN FUNCIONARIO

El invasor, el poderoso que subvierte
tu paz, tu ritmo, tus búsquedas
en tu propia tierra
dice al subalterno
culpable.
Le toca la raíz misma de su auto-imagen
y le inyecta como ponzoñoso veneno
el costo emocional de no ser valioso.
Vales poco le dice y le insta:
Házte mi funcionario para que existas.
Para que yo te respete.
Para que no seas prescindible y oscuro.
Házte amar sumisamente.

Lo convence qie se haga ilusiones
con lo que él, con su fuerza, trajo
y que nunca se conforme
con lo que ve que el invasor se lleva.

Este lo convence de que sólo él proteje,
redime, civiliza, honra, compensa
porque el súbdito, en su fondo es un simio.
Su energía es autodestructiva,
civilmente dependiente, arbitraria
y de algún sabio debe saltar adapatativamente
su ancestro bruto, lo salvaje genético.

Quien no se acondiciona ni se adapta
al amo, no crece. Ni madura. Ni vale.
Para funcionar con el que sabe
hay que ser funcionario.

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20. CUANDO TE DIGAN FUNCIONARIO

«There is a consistent willingness among humans to kill males in particular; you are reducing the number of males in opposition group, making them less effective in fighting»: Richmond Wrangham

Hijo de la colonia, súbdido del trámite
de correveidile, cállate y obedece,
agazapado sapo concho,
tragamoscas, beso de judas,
cuando te digan funcionario
y te pongan en nómina, la piña ha dejado
de agriarse y ya eres menos chimpancé
que lo esperado. El 98.5% de tu ADN humano
sigue siendo similar al del mono,
pero, al obedecer, ya estás pensando.
Ya funcionas. Aprendíste.

El súbdito será macho demónico y la violencia
estará en él si la ley no se impone
desde afuera. Un chimpancé es siervo
de su instinto violento y, como él, es el hombre:
tres o cuatro veces más fuerte que la hembra.

Cada bestia tiene un ojo selectivo y cobarde
para atacar al más débil, casi siempre ella.
Si es varón, selecciona con precisión el momento,
calcula la ventaja.

Funcionarios benditos,
electos han sido, convertidos
en capital por mansedumbre

Ya son menos chimpancés, aunque sean
menos fuertes. Más serviles, no tribales.
El salvador ha llegado con su forma de gobierno.
Vean, con capital prudente, si están favorecidos
y vivan con regocijo si quien les captura, les redime
y les vuelve funcionarios.

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21. PARA MINAR LA DEFENSA DE LOS RIVALES

«People attack when they have a higher chance of winning. You can call that cowardice... Deliberate killing of males looks beneficial becauses it undermines the rival defense capability and increases the relative power of the killer»: Richard Wrangham

Tengan esto presente, donde se asiente
una inversión también ponga una bala.
Si tiene usted una hacienda, cérquela,
póngale muros de púas, estacas, demarcaclones.
Diga a vecinos, al mundo circundante,
que hay dos caminos, la ley obedecida
o la violencia... que a usted nadie le roba,
que aunque sea civilizado, pacífico,
a usted se le respeta lo suyo.

Toma este secreto de la formacoón de capitales
y la economía de las finanzas.
Valioso sólo el acto y la ventaje con que usted
se proteje y consigo a lo suyo.
Más cobardes son los impulsos irracionales
de llos entrometidos y, en inocencia,
¿puedo evitarlo el hombre?

¿Quién minará la defensa de agresores rivales
si usted no se defiende? Escriba en su corazón
este consejo sunversivo que dejó Raziel
o algún pichón de Maquiavelo:
si va atacar en defensa de lo suyo
porque ya conoce al ladrón o al enemigo,
tenga ventaje acumulada, calcule
su alto grado de posibilidad victoriosa,
sea discreto y deliberativo, aunque lo crean cobarde.

Para minar la capacidad agresiva-defensiva
de los rivales, no te confíes en la tregua y la paz
que dan los simples, los cínicos,
los engañadores. Recuerda el historial del chimpacé
y de los machos demónicos.

Cuando no hay verdad y justicia,
el gesto del gazmoño delibera la burla
Vigila el funcionario que se jacta
en no fiarse de la percepción directa
de ninguna verdad; seguro es cierto y no medta
y no se interpenetra con las nobles luces
que también hay en el pueblo.
Quienes no son intuitivos tienen el carapacho duro.
No respetan concretas universales;
todo pensamiento debe caberle en el puño.

Para evitarte el ataque súbito de las jaurías
y aquel en que urden ganar por la ventaja presumida
de que te descuidas, observa siempre
por la ventana sollar del corazón,
pero ciérrala en la noche
(que no se metan bandidos).
Aprende que el cerebro es lunar y todos
heredamos agresivos instintos,
densos cuerpos de simios,
violentos aprendizajes.

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22. ESTOS LISTOS, EXPERTOS, ERUDITOS...

No creo que sea asunto de lo mucho que saben
estos listos, expertos, eruditos entrenadores
de ilusos emprendedores.
Son corredores de talleres y cursillos
que explican sutiles cosas
sobre las leyes y el dinero,
la inteligencia financiera de los afortunados,
manejos de deudas e inversiones...

En verdad, que yo conozco a muchos,
pelados como chuchos, pero hablando
sobre millones y porcentajes,
modelos de negocios lucrativos
simplificados, a la mano, fiables,
sin riesgo, y ellos quienes
pueden hacerte rico
si le anticipas el costo de su taller lectivo,
pagando la inscripción, la cena
y el únete al ciclo formativo.

A final de cuenta,
¿cuál de los secretos de la prosperidad
explicarán que ya no sepas?
¿Te hablarán sobre robos disfrazados de ley?
¿De juegos políticos y mañas gubernamentales
para originar despojo y globalismo /plusvaalía /
en beneficio de los super-pudientes /
dueños de capitales y monopolios?

A casi todos les digo: Que no creo que sea
cuestión de no saber sobre mercadotecnia,
o tipos de inversiones, o entre elementales
de la clase pobre, cuál es nuestra relación
con el dinero...

Claro que uno lo sabe,
pese a juzagrse inconsistente, indisciplinado,
desesperanzado y hacer milagros diarios
con el presupuesto, o el mísero salario.

Uno sabe en lo que falla, el por qué
frente a ese sueño
o aprendizaje de quererse rico;
pero hay dos factores de plano que
forjan los enemigos.

Siempre es por la misma cosa que se fracasa:
usted forma o hereda el capital,
honesta y pacientemente.
El Gobierno se lo huele, lo detecta,
lo taxa y hace todo
su esfuerzo por quitárselo.

El pez grande se tragará al más pequeño
y usted no es capaz de jugar sucio,
usted por ético, pierde.

Es que ser rico y no dejar de serlo
presupone la renuncia
paulatina, diaria,
a la dharmadhatu,
a otro tipo de progreso, o mente iluminada
menos visibls y menos aplaudida
que la exitosa empresa.

La consciencia limpia centrada en alimentar
al prójimo con ayuda desinteresada...
mírese a usted mismo, vendiéndome
la esperanza
de manejar millones $$$ y vincular
mi ser a capitales $$$$ y propiedades,
e inmuebles, p al Yo Puedo
y merezco los triunfos...
pero usted comienza cobrándome
cuando nada tengo, sólo la fe sana
del SE PUEDE
y se jacta al referirme
financieramente analfabeta
para que tenga fe ciega en sus propuestas,
su estilo, su estrategia... y, como yo,
usted no es rico, se las pasa superando
bandazos y tropiezos, sobreviviendo
en los tanteos fallidos.

En rigor, no me dijo nada nuevo,
sólo que le pague una cuota
y le crea metafísicamente.

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23. CREO EN LA RIQUEZA Y LA ABUNDANCIA

Por supuesto que yo creo en la riqueza,
en abundancia y / o la cornucopia
de Fortuna, pero usted renuncia
a su dharmadhatu,
a su mente iluminada por el altruísmo
y dar ayuda al prójimo y se sala.

Su riqueza, por modesta que sea, se convierte
en costal de miseria. Siete veces se jode
y empobrece. Por supuesto, la riqueza
es el tesoro que comienza en los mares,
en el agua, en la Estrella del Agua
(agua de los cielos, vapores de Vayu
antes de traspasar esta atmósfera terrestre).

Entienda que somos aguas vivientes
y la Gran Obra del Tesoro por fortuna
se llamó Stella Maris.
Estela lícua somos del Agua vírgen,
agua viripotente de los alquimistas.

Eso es la fortuna: Estrella del Mar
hecha deseo, deseo como Cuidado
que te brinda la Madre que planetariamente
tenemos en secreto en el Vientre del Cosmos,
en la ruta de leche sideral
de la Vía Láctea.

¡Ah, ricos galácticos! si trabajan
con elementos de la naturaleza, no maldigan
ni el Agua ni el Sol ni el viento
ni la luz de estrellas lejanas
ni el polvo de la Vía Láctea.

Cada uno de tales granos de ser / sustancias /
materiales / es un grito con desideralia,
luz útil para el tritocosmos
que puede hacerse fruto en la aridez del pobre,
en el surco del deseo.

Por supuesto, yo creo en la riqueza,
en abundancia y toda cornucopia
de Fortuna. Todo lo que dharmadhatu,
y Retribución / Dharma / son
y han de ser mientan ésto...
el acumulado obsequio de Stella Maris.

Ella es tu alma-útero / divino /
y sólo solicita, apúntalo, microempresario
y ténlo en cuenta siempre:
«no renuncies al Sol
porque es luz, celda fotovoltaica.
No renuncies al aire / es viento para tu molino
y tus generadores, no renuncies a la gravedad
y recuerda que la nube suelta agua, lluvia
que va a ríos profundos y pozos silenciosos
del agro, en la ecología sustentable».

Stella Maris / da retribuciones,
cosecha gratis por tus fidelidades.

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24. PARA TASAR LAS MATERIAS PRIMAS

En realidad, tal vez coincida conmigo,
la materia prima más visible del mundo es la violencia,
violencia en forma de escasez,
violencia en forma de amargura,
violencia de la envidia y de las frustraciones.
Cada mina es un No Puedo. No doy más.
«Soy garganta de polvo».
Cada supermercado expende al por mayor
robo en el precio, prohibitivas ansias de consumo.
Cada anaquel susurra: «Mea culpa, mea culpa».
Cada calle es un desgaste y cada automóvil
derroche de presunción, imperio de contaminantes.

En realidad, tal vez concida conmigo,
por saber que no debe invertirse más en lo mismo,
en que hay que salirse de las vitrinas de Wall Street
y del estrés interior de las especulaciones.
Hay que volver a ser lo que anhelamos:
micro-empresarios que han visto algo
al parecer escaso y que, sin embargo,
vale más que el oro y con sólo soñarlo,
ya nos enriquece:
la materia prima de la paz,
el sueño conciliador de la alegría.

Goethe dijo el día que vio el valor
de este recurso, fósil valioso para el buen inversionista:
«Sea rey o aldeano, quien encuentra la paz
en su hogar es, de todos los hombres,
el más afortunado».

Si no tenemos paz en el tiempo presente;
no tenemos capital ninguno.
No tenemos ni ojos ni oídos ni tacto
ni voz para hablar de riqueza.
Nunca sabremos de qué realmente
se trata la abundancia o las materias primas.

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25. EL CAPITAL SEGUN USTED

a Ayn Rand

«La justificación moral del capitalismo yace en que es el único sistema consonante con la naturaleza racional del hombre, que protege la superviviencia del hombre como hombre y que su principio gobernante es la justicia»: Ayn Rand

Mire que yo por usted tengo bastante estima
cuando habla sobre laissez-faire
y la necesidad del capitalismo sin regulaciones,
incontrolado por sus muchísimas leyes
e intermediarios parasitarios.
Ciertamente, la economía fructifica mejor
sin un Estado-Gobierno entrometido
forjado por élites de pícaros ladrones.
Pero, Ayn, viejita linda, hablemos
a calzón quitado.
De veras, ¿crees racionales a los capitalistas?
¿es su planificación algo realmente inteligente
que nos haga proyectarnos con esperanza
al futuro? ¿y crees que la humanidad va a tener
un futuro, a partir del afán capitalista, no utópico,
de enfatizar en lo práctico?
¿de veras, crees al capitalismo
el único sistema moral de la historia?

Me está, Ayn Rand, que usted y yo
nos separamos en el tiempo y por muchos siglos.
Hay argumentos suyos por los que no pago
un céntimo de libro o de una alguna charla por oírlos.
Si no supiera que usted es brillante, juraría
que se ha vuelto loca de repente.

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26. LA DECADA FALLIDA DE LAS INVERSIONES

Hay quien dice que ha sido un periodo
de casi 20 años, uno durante el cual,
en la economía, quedarían muy pocas certidumbres.
Hacer dinero, con el dinero suyo, sus ahorros,
ha sido casi lo imposible. Hasta el valor de su vivienda
ha colapsado. Quien tiene el portafoilio
de inversiones, lo que teme en sus manos
es un elucidario de terrores.

Usted puede que vea por la autopista
la ilusión viajando en propaganda: un fulano
como usted en coche nuevo y de lujo.
Lo que no será tan obvio
para sus ojos y su entendimiento
es cómo los préstamos bancarios estarán
esclavizando a esos conductores

Estos son los diez años finales de la muy mentada
Década Perdida / Lost Decade — decenio
del desencanto.

Con el nombre de los inmigrantes
en nación de inmihrantes, hasta el más pobre
se limpia el culo con el cansado extrenjero.
Se va a la Puerta Dorada del Nuevo Coloso,
a las legislaturas estatales, y se caga
xenofóbicamente. Quiere
limpiarse el culo, con los ilusionados.
No dirá como Emma Lazarus,
«Envíamelos junto con los destituidos y los maltratados»
el nombre y cuerpo de tus pobres,
mexicanos, centroamericanos, mojados
todos étnicos ./ soñadores,, inclusive japoneses
y vietnmitas, tu mucha mano de obra ya no esclava,
mas de aguante, barata, ya no... esta es
la Década Fallida, The Lost Decade
y no hay mayor dolor que recordar
como dijera Séneca, tiempos felices
desde la miseria y Aaron DeHoog,
editor financiero, confiesa: «Ya no son viables
las tradicionales fuentes de recursos
y los gurúes sólo venden fantasmas:
«the pros are selling you the wrong solutions.
They tell you that if you want to play it safe,
you should accept ridiculously low yields of less than 1%».

Estos los años finales de la Década Falllida
y el Senado americano sólo se inventa aspavientos
cuando invoca el déficit del prespuestos.
Los políticos no son mejores que aquellos
blancos del Tea Party y el antimigrantismo
que se limpian el culo con el nombre
y presencia de los pobres.
Nadie, en rigor, trabajará por sacrificios compartidos;
No shared sacrifice in resolving the budget deficit.

No hay noción consentida de que debe ser hecho
ni siquiera un acuerdo que apele,
como «a meaningful contribution
to the deficit reduction effort»
y que admita quien gana más del millón
de dólares al año
porque ésta es la década perdida
y derrochada de la codicia y la ambición
y los empresarios sólo quieren limpiarse el culo
con el nombre y presencia de los pobres
y hacerlo con sus billetes,
diciéndole: «For you. i do not give
a fucking dime!»

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27. LA MOVILIDAD SOCIAL NEGATIVA

«No te aflijas, sino alégrate de preferir ser,
aún siendo miserable» San Agustín, obispo africano

Cuando me vaya a dar esa terapia de cojones,
güevos, entusiasmo, o ganas motivacionales,
recuerde que yo transito por la movilidad social,
la socialmente retrógrada y negativa,
así se las vive toda mi gente,
mi familia, mi pueblo.
En rigor, no hay ingresos para lo que usted llama
un portafolio de inversiones.
No hay la mínima posibilidad de hacer ahorros.
Hay siempre que acudir a lo barato,
vivimos en una prisa llena de modestia.
Con la amargura de no tener nada propio.
Nada hay que haya mío.
Ni el aire ni el espacio.

Uno renta hasta las mediocridades vecinas
y no se puede echar un pedo porque al otro
le molesta y uno, por sensible, no quiere
incomodarlo, pero elllos a tí te ultrajan
esa privacidad que atesora, ese silencio creativo
que se anhela para la vida, la puridad trascendente,
la identidad que es la verdadera movilidad
aspirada, necesaria... ¿sabe usted, guruíto
del Sistema Financiero y los cursitos
de porras; en ésto le doy razón.

«Hay que vivir planificando para la independencia».
y hacerlo es cosa, como usted bien dice,
de definir prioridades, precisar terminologías
y no asustarse ni en los malos tiempos.
Me alegre que cite a La Bruyere en su curso
porque hay que hablar de ese asunto:
cómo la mayoría de la gente
(incluyendo políticos, comerciantes,
publicistas y empleadores,
utilizan la mitad de su vida en hacer miserable
sus propias vidas y las de otra gente.
La mitad de lo que hacemos en la vida
es inútil, es cruel con otros, es imponer el modo
de penesamiento con el que nos fomamos
y joder con él al futuro, desde nuestro presente.

La mitad de lo sufrido por la inmensa mayoría
de los menesterosos se explica
en que les trata como mierda
en nombre del poder
de los que tienen; pero es cierto
cuando coinciden tres seres tan opuestos,
disparejos: Jean de La Bruyere,
San Agustín y Spinoza.

NO hay que arrepentirse ni lamentarse
con tontas amarguras.
«El que se arrepiente de lo que ha hecho
es doblemente miserable» y quien se aflije
pierde. Siente más lo duro y lo tupido
que lo constante de la movilidad social negativa.

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28. DISCIPLINA Y SERVICIO

Si no pusimos disciplina al servicio
de la luz, ni encendimos pabilos
ni lámparas del sendero,
ni velas por la causa inteligente que nos mueve
o agitará nuestras alas, el alma se escocota
(el alma que es la empresa máxima).

Si faltó la inteligencia en conexión al amor
y empeño por lo nuestro, hay que comerse
el cable y hacerlo sin lamento
porque ésto es algo inevitable: todos tenemos
facultades luminosas / siddis / pero no se activan
solas / hay que acercar la mecha con lumbre
al pabilo / hay que ponerle movimiento
al remo y hacer que manos y brazos
se impongan sobre los poderes inferiores
y materiales inertes del mundo.

Los brazos quietos, aún aferrados
a los remos, no mueven la barca ni la direccionan.
Entonces, si quiere hablar
(ustwd iluminado) sobre capitales económicos
y humanos, hábleme del entusiasmo activo,
algo que yo tenga en mí, que no requiera
que vaya fuera a buscarlo.

Hábleme acerca de la fuerza de mis brazos.
Cuento con ellos. Dígame el por qué
otros los tienen más fuerte que los míos
y no mueven un dedo.

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29. MOSTRAR EL SENTIDO DEL SERVICIO

Lo que sucede es que nadie declara
que la mente es hermosa.
que el alma es una flor de doce pétalos.

El alma es más maravillosa que el premio
de la Lotto. De hecho, el ama es un Loto
y parece un corazón en el templo del cuerpo.

Un corazón porque tiene el sonido de la vida
y la esfera de un espacio
en la sustancia.

Es ese loto en el ser lo que da sentido
al brazo, a la pierna, a los ojos, a las manos,
al pie, a los dedos, a la ropa que compras,
a la casa en que vives, a los gozos
con que anhelas la fortuna pagada
por la Lotto.

Sin ese loto que en Oriente se llama
Tu Anahata, la esfera de tu corazón,
tus doce puertas a las esperanzas,
tus doce pétalos de virtudes posibles,
latentes, necesarias,
aunque tengas los brazos
no encenderás un pabilo,
una lámpara,
no tomarás un remo,
no encenderás los ojos para verte al espejo.

Te faltará el entusiasmo activo,
el sentido del servicio posible con tu cuerpo.
(¡Mira lo importante que es el Lotto
de Anahata, el ignorado loto
en la esfera de tu mundo!

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Mi huésped y yo / De Memorias de la contracultura

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A Todd Gitlin, presidente en 1963 de la SDS, Students for a Democratic Society, grupo que ayudó a organizar la primera manifestación nacional contra la Guerra de Vietnam y a la generación combativa del '70 en Puerto Rico

1.

Compañero, tú si eres fiel
y raro y único; tú si estarías injustamente perfilado

en esas listas negras, carpetas y grabaciones rojas,
tú, como el único santo, ¿comprendes?
entre 100,000 comunistas activos
que, desde tiempos de Hoover, se concluyó 

que viven o lucran  in the leftist media: 

escritores, radio-bembas, guionistas, ministros,
profesores, activistas, funcionarios,
estudiantes, embusteros...

Cuando se consagran, tal vez lo sabes,
sólo unos pocos son como los alegados 

hijos de la chingada.
Entonces, son los quintas columnas,
pone-dedos, judas,
traidores, testigos de encargo;
pero traicionan como si fueran ejércitos
y, cierto, desertan. Han sido quienes

hoy funcionan como  yuppies.

Aclaro: tú eres distinto.

No te vendes, no cambias
ni reculas ni engañas, no te escondes...
y, por eso, yo quemé tus cartas

antes de ponerte en riesgo cuando me vi

bajo fuego, despreciada hasta por mi padre..
Te cuidaba. Que en nada pueda 

con mi acción comprometerte.

No. No. No es que te haya obviado.
No, es por no herir o ignorarte.
Tú eres mi Zen viviente.
Tu eres mi cábala y pan diario.
Mi zarza ardiente del Horeb.
Con alguien te comparo y perdóname
(puede que seas más, a medida que crezcas);
hoy por de pronto, potencialmente eres
Todd Gitlin, a quien amé, lo sabes.

Aquí estoy, cuando más necesito y a la memoria
me viene tu nombre, mi auxilio.
Tu imagen.
Eres, de momento, un poco de mi pan.
Eres apasionado; Carlos, y Nostalgia te quiere,
te quise y, sin embargo, sé cuándo y cómo
hay que quererte. Sin ser estorbo a tu paz.

«¡Qué poca cosa es el hombre!», mal(digo)
marx-diciente, y cómo he temido
que te hagan daño, poeta,
porque siempre hablaste como gente grande,
como el hipster, tú, mi imberbe apasionado...
¿Y sigues, poeta? ¿O ya no?
porque quisiera que un día, si te place,
tomaras de mí un poco de memorias.
Y hagas versos, putos versos de hedonismo,
vitales versos,
versos mostrencos,
sobre cómo se envilece
una mujer [poca cosa somos, perversos somos
cuando más queremos amar y servir y sincerarnos].

¿Sabes? Yo soy buena para las maldiciones;
yo me he cagado en todo el mundo,
en todo el mundo,
Carlos, menos en tí
porque yo soy mujer y la vulva me salva del hambre;
pero mi Luna me ovula
días plenos para recordar cómo eres,
días para maldecir como maldigo:
(1) al padre mío que me obstruyera
y cuyos esbirros tuvo para que vengan a golpear,
a robar allí o acá, donde tuve un techo,
un mobile home con mil consignas,
si en vano esperó que, por su mugre prosperidad,
fuese yo y suplique,
y si lo hubiera esperado otra vez le maldigo;
ha de ser una trampa...
(2) si doy amor y, en esclavitud me recluye
el mismo negro que liberto,
mira cómo mi boca que lo bendijo,
ahora la maldice...

(3) ... amigo mío, si me exaltas, yo maldigo,
Carlos, porque somos perversos
aunque el Amor y la Paz cantamos
y el amor nos juega mal y la paz nunca viene…

Tú no me falles, yo no doy nada,
pero a nadie quito.
Quiéreme así, niño de mi alma.
Niño del Libro, niño del Loto.

¡Cómo quisiera que existiera un pueblo de profetas
con la palabra en llamas del Horeb!
Salmistas como tú.

2.

De los tempranos Sesentas, maldito sea el movimiento
Draft Goldwater y las campañas de Reagan del ’68
y el regreso en campaña en el ’76 ¡cagado sea!
a la cloaca y consigo vaya como asqueante desperdicio
the growth of conservatism.
La Ultra-Derecha Americana.
Maldije ya la Guerra Fría y The Big Business,
The Religious Right y sus chivatos,
el anticomunismo.

Asco me dio, como si pariera una mula,
los yafos, Young Americans for Freedom,
colegiales de la Nueva Derecha recelosa
(más morones que ellos no conocí a ninguno).
Son («the New Right»),
obstruyentes de asalto del SDS
(Students for a Democratic Society),
aplastadores de la Nueva Izquierda necesaria.
Con el ala moderada de los republicanos

Eisenhower-Rockefeller, o los bravos «rednecks»
que impulsan a Goldwater, al fin de verlo electo,
hago lo mismo / me les cago en sus reputas ínfulas
y les maldigo con el mismo fervor
que al libertarianismo antiestatizante
y el anticomunismo estatizado.

Carlos, ríete. Con ellos me estoy limpiando el culo.
Hoy madrugué llena de maldiciones.
Lee. Tú no hagas caso. Sigue con lo tuyo.
Lee mientras cocino con mi mente en la Derecha Cristiana
a la que mi padre le aporta $$ mucha lana 

y Reagan lo agradece.

(¿Sabes? mi padre me parece un puercazo igual
que Jerry Falwell, herederos, biblia en mano,
de la industria del odio, el apocaliptismo, el Fin del Mundo,
las hogueras en clínicas de aborto, asesinatos en frío
y lenguaje envidioso ante voces clericales…
A mi padre lo invitan a Casa Blanca,
ojalá sea al infierno
y Richard Viguery, «a direct-mail wizard»,
a quien tanto maldigo,
y las nalgas le quemo junto a sus listas computarizadas
de traidores a la patria y mercenarios del voto,
de mi padre es amigo, sí… amigo de su dinero.
Son buscones, pidiones, rateros.
No tienen amigos como tú.
Y nunca tendrían una amiga como yo.

3.

Nostalgia, a cuarenta años de no verte,
te abriré la puerta, te sentaré a mi lado.
Díme tus razones de hoy, las de ayer, sin olvido.
Ya sé que cumples años, mujer,
y no es la misma gente
la de Berkeley ni Stanford.

Abre esa bendita boca que vio a mudos y sordos,
a tiesos y callados, a cobardes y abúlicos,
esa boca que se enfrentó a su padre
y lanzó su herencia al tubo.

Tu boca que se cansó de mentar la indecencia
y llamar al carajo por su nombre…
(entonces quisiste decir el alma, el espinazo estéril,
la vulva-madre-higuera, seca y yerma,
donde, por placer, sólo gime y nace el sinsentido).

Te hartaron, lo sé. Lloraste mucho
y desde un rincón de Haight-Ashbury, en San Francisco,
conspiraste; ya no lavarías la ropa del violento
ni reciclarías el silencio del canalla
porque hasta eso supe que hiciste con tus manos finas:
lavar calzoncillos de hijodeputas, rebeldes
de fin se semana, cobardes con boca de fuego.
No dura. No son izquierdistas de verdad
porque no entienden,
no se sacrificarían
ni por sus madres.

La niña modosa, la obediente,
la brillante ‘whiz-kid’, se fue para la mierda
por mucho amor que tiene en sí.
Supo que el gobierno lo que da te lo quita
si eres bueno, honesto, si trabajas
para edificar un mundo que lo haga
la justa distribución de los recursos,
la honesta disciplina, justicia y mérito,
no robo, no parasitismo.

Como al beatnik, la contorsión te vino.
Como un jazz en boca negra te llenó el rechazo.
La moralidad de clase media, me dijíste,
es cada vez más lenta, hipócrita, conforme, malsana
y te edificó esa soledad que marcó tu rostro
en medio del confort y el reglamento
hasta que debiste huir, irte lejos,
lejos, tan lejos que no sepas todavía
donde te hallarás cuando venga la muerte.

Y los modales al carajo y la crica al viento.
«Esta soledad que a medias sigue hoy,
no se va, no se va nunca y aún me da grima»,
dijíste. Tú cantas; hoy te falta la guitarra
y una pareja que se consagre
a tu ternura, a tu irreverencia,
y cuarenta años de mitos de un jardín de Eva.
Tu utopía comunal, ese imposible
que la droga echó abajo.

Ya veo, Nostalgia. Eres más pobre que nunca.
Tú que lo tuvíste todo y lo tendrías
si te hubieses callado
el odio, todo lo desbocado que avanzó
desde tí contra Goldwater, McCarthy, Nixon…
«Estoy sola otra vez, Carlos»,
«sola y muchas veces sola, pero, sigo siendo
Nostalgia, rebeldía,
pesadilla del Establecimiento».

4.

Hice lo que pude para que ella ría… yo poco puedo,
temo a ser insolente. Y ella dice: «Pendejo tú
que te casaste; pendejo tú, con la fe de por medio».
«¡Me hartan, me hartan!» Almas de fuego frío,
alientos de indiferencia caprichosa,
sangre cobardemente coagulada,
con silencio, mudos, interiormente ciegos,
con cuchillos de palo,
«me hartan, envenenan, me matan».

Nostalgia, dejaste la estructura establecida;
salíste como se sale del espanto
y todo lo echaste abajo,
«hasta a mí me dejaste», le recuerdo.
«Pero te quise. Aprendimos tanto».

Vomitaste la clase, la iglesia, el gobierno,
todo lo que reprime desde sus aparatos jerárquicos.
«Yo aprendí contigo», le digo. Recuerdo.
Dijíste adiós a los cadáveres vivos.

Y hoy vienes,
con sueños balsámicos en la mochila,
dolidos, todavía polvorientos y pateados,
y hoy vienes y me visitas. Yo creí
que me ibas olvidado.

Todavía olisqueo sueños como guardados
a prisa. Siempre, niña de la prisa, te llamo.
Memorias recogidas de la yerba,
ideales todavía apaleados,
sospechosamente objetados
por nuevas estructuras de jerarquías
que no sospechan que el Edén se construye,
paso a paso.

Ellos no creen ni en corazones jóvenes
que cantan y huelen a semen.
A energía limpia.
Pero yo te abro la puerta, Nostalgia.
Entra y cuéntame sobre todo lo que amaste:
Comienza con Bob Dylan, Janis Joplin,
John Lennon, Marcuse metido entre tus libros,
y mucho Zen y Dharma, y ese vagabundeo
y comunalismo, ya que dondequiera
te metes y duermes
y amas, Nostalgia.

Yo simplemente puedo recordarte
y abrazarte como ayer y darte el adiós
cuando lo pidas.
De prisa vienes y te vas.
Tú, sin libertad, te aburres.
Tú eres un ave eterna,
presurosa,
sin dueño,
pero, ¿sabes? yo siigo creyendo
que al gobierno hay que acabarlo del todo.
Tarde o temprano es el enemigo.

El alma empedernida del IRS ha de requerir
lo que no es suyo, hablará su lenguaje de impuestos
y emplazamientos hasta por el aire que respiras.
Va a embargar lo que tengas, lo que él
(ladrón Gobierno, lacayo de empresarios
y corporaciones y de mafias corporativas),
ah, maldita Gorgona / leviatn / basilisco
contra el pobre /
no ha ganado.

Las sanguijuelas son públicas y privadas.
(Ese enemigo incierto, el más perverso,
quiere hacerse intermediario
entre tus posibles productividades
para tenerte en sus manos).
Va a echar zarpasos policiacos y buscarte,
formará sutiles, fascistas ejércitos
y te hará la guerra.

Hay que estar preparado, Nostalgia.
Guarda energía, ven junto a mí,
tranquila. Vamos a poner bozales a estos odios
y tratar de sobrevivir y pensar
lo menos tenebrosamente.

Del libro «Memorias de la contracultura» / de Carlos López Dzur

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