Las ilustres embusteras / Canto al hermetismo

El sacerdote miserable

No, descanse usted, sacerdote miserable,
agitador de consciencias, yo lo comprendo.
Soy el hada inclusiva. En mi caldero
hay lumbre de consuelo,
material mágico del pueblo.

Con mi varita encantadora despierto
a los que duermen en la insignificacia
de su consciencia pobre, su anemia moral,
su intelecto corrupto. ¡Animo, hago
que vean belleza y rumbos los valientes,
los más tercos que obedecen al mandato:
¡Regresa, justamente, a la hora que te diga!
¡Todavía no es el tiempo de los cambios!

*

Los ilustres embusteroas

… porque el mundo de los virtuosos embusteros
es un puñal filoso; si les tientas, indiscretamente,
te matarán, a mí contigo. Cuídate, Cenicienta,
expectadora del mundo: pueblo que de sujeto
te vuelves una cosa en las manos de extraños
y de las propagandas extensivas, dizque auxiliadoras.
La libertad existe, pero sólo en el fondo secreto
de las almas, sólo donde el amor comienza.

Del libro Canto al hermetismo / Carlos López Dzur
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El fantasma asesino

Desde que murió su madre, la niña tiene graves problemas de sueño. Apenas anochece se le observa inusualmente soñolienta y se mete en un laberinto de fantasmas. Madruga y parece drogada, con un largo letargo. A ella ya no se la envía a la escuela.

El padre viudo no sabe que hacer sino pedir cooperación de todos y a ella que supere el miedo. Entre otros hijos, ésta no nació tan agraciada. Le han metido en la cabeza que es enfermiza y fea y, realmente, son celos de sus hermanastras. Se pelean el favoritismo del padre que les queda. La envidian porque la 'Otra Madre, la muerta' es la razón por la que tengan una mansión como ésta, un estatus social de gente adinerada. El era un muerto de hambre cuando ellas nacieron. La otra madre, la muerta, lo hizo padre bueno y rico y le dio: «A esta hija tonta, miedosa, soñadora», como dice su primogénita, conspiradora como la madre que él divorció.

Todos los detalles sobre los eventos que la niña sueña han fortalecido por años su idea descompensada de culpa. Es ella a quien caracteriza la carencia de méritos y, sobre todo, salud y belleza. «Las otras son normales y bonitas». Ella, la menor, odia soñar y no puede evitarlo y, en consecuencia, apenas en el atardecer, cuando le dan unas vitaminas, entra por ese pasillo hacia una 'choza', donde se observa que ocupa el camastro, como si se la castigara. Lo alumbra una luz de quinqué. Tras la puerta, una vez que se acuesta con obediencia que no comprende, oye murmullos. A ras de piso, observa siluetas y niebla a veces. Ahora, desde que murió la madre suya, las hermanastras comentan que la soñadora está loca y que su propia madre en sus delirios de enferma lo decía.

Nunca desearon acompañarla ni a la esquina. Creció así ninguneada, sin amor filial, sin otro apoyo consolante que la difunta. Aunque divorciado, con la custodia de sus hijas, la otra vive irresignada, al pendiente del marido que perdió por sus infidelidades, finalmente indisimuladas por los dos. Aún él no le suelta todo el dinero que la «ex», infiel, esperara tras la 'separación', una vez lo arropó con el mal ejemplo de su devergüenza ante sus cuatro hijas.

Y uno de los fantasmas, que la soñadora nunca alcanza a identificar con sus detalles, es quien más rumora su magismo en los sueños. Sabe, sin embargo, que esa mujer es... Ella... ella... Y auque no acaban de encararse, la supone la peor adversaria, creadora entre sombras de división y recelos. Este odio de sus hermanastras, tirria entre su padre y ella. Ha sabido que su madre y la mujer fantasmal discutieron en vida. Eran enemigas en secreto. Lo infiere del sueño antes que éatw se haga muy olvidable, pobre en sus claves lógicas. Lo supo, en la vida real, no en sueños, aunque no lo dijera nadie. «Esa mujer sólo se fue en apariencia. Su fantasma no se largó ni cuando su madre la sustituyó, admitió hijas que no eran suyas y puso su fortuna por el amor al padre que ellas necesitan, pero que lastima a la pequeña, descreyéndola. Ahora, desde hace tres años que falta, ninguna tiene madre compadecida y diligente. En conjunto, todas entraron en crisis. No hay dirección ni dicha en una casa tan rica, donde no falta otra cosa que amor y diálogo.

Tan tensa se ha puesto la situación en el hogar, con la niña con disturbios oníricos que extraña a quien fue su única fuente de amparo y cariño, que el padre ha pedido tregua a su ex-mujer y al sicólogo. «Ayúdame a comprenderte, hija», le dijo, compadecido al fin, de la menor. Ella lo despertó, con gritos, con su peor pesadilla.

La ex-mujer ha llegado. Como quien oye campanas de bienvenida. Y quiere parte del botín. «La casa porque nunca me díste nada». Ha querido quitársela siempre y que la herede a sus hijas. «La casa no es mía. Entiéndelo. Es, por promesa de voluntad y por ley, herencia de la menor de mis hijas, ¿qué? ¿No lo entiendes?».

La soñadora les esperó en la sala. Ya está tranquila. Esta visita es sólo para confirmar lo que ha venido soñando. «Ha de ser mi última pesadilla», les dijo a todos.

«¿Qué dices, hija?»

Están reunidas las otras hijas y su madre nuevamente, algo que el padre despechado antes prohibiera (herido en su orgullo porque ha confirmado que su-mujer no sólo le fue infiel, inagotable en sus lujurias). Lo ha sido con cada amante que ha tenido a distancia por años, desde que se divorciaron. ¿Cómo llamarla 'puta' sin ofender y lastimar a sus hijas? La infiel se autojustifica. «Porque tú me engañaste y tuvíste a esa hija con mujer rica, menos hermosa que yo». Ojo por ojo. Entonces, a 15 años de su infidelidad, también ella se fue a cazar hombres y entregó a sus criaturas. «Que las mantenga ella, quédatelas para que no me estorben».

De la cazaforturna son las mayores, «hijas tuyas, amante fracasado, y peor aún, mediocre y pobre». El la acusa, aunque ha sido muy negligente al tomar decisiones con respecto a ella. Ha sido miedoso. No le gusta el escándalo. Es lo que dice.

«Cuando estén todos presentes, papá», alegó la soñadora, «te diré lo que realmente me lastima».

Llegó la esperada («la puta», piensa el padre) y entró en materia al punto.

«¡Ajah! ¿Eres la enfermita? ¡Pero si eres preciosa, encanto de niña! ¿Quién es quién te ha llamado zonza y fea? ¿Alguna de mis hijas?»

«¡Usted y todas!»

«No yo. Es la segunda vez que te veo en la vida».

«Usted nunca se ha ido de la casa. He soñado que es usted quien me ofende. Su fantasma me ha hablado desde la cama donde urde cómo explotar cada marido e indisponer las hijas que abandonara. Usted suelta más veneno a distancia que un pulpo. Usted la choza a oscura de mis pesadillas».

«¡Ah... ah, ah... qué malcriada y agresiva, ahora sí me desconciertas con tu imaginación!»

«¡Usted es la víbora que yo temo!»

«Es la primera vez que te veo y te hablo y ¿me tratas así?, ah no! Estás más enferma que lo que creí... ah, ah...»

«Padre, ayer amargó la vida a mi madre y hoy chismea... Y ese 'ah, ah, ah', es el eco de los fantasmas cuando se meten en mi sueño... No lo dejes aquí, papá. Que no vuelva porque me encerrará en una choza y nos pondrá a dormir en la miseria. Yo no estoy loca, padre».

La súbita convicción de la acusación asustó a todos. Los progenitores no acertaron a rebatirla. Cierta es cada una de las conjeturas. Piensa ellos, desde sus consciencias, que el divorcio fue amargo. Innumerables y accidentadas las separaciones cuando eran esposos y canallas. Ella propuso arbitrariedades por no dejarlo libre y cobrarse caro su abandono.

«¡Encárala, padre! Tomáte ahora el tiempo. Ha sembrado el odio a la distancia y me tiene atrapada. Libérate de ella».

«¡No le hables así a nuestra madre!», se quejaron las hermanastras.

«Cállense, fantasmas, hijas del abandono y... ¡Usted es la que habla con ellas, hijas abandonadas por usted aunque les cita a escondidas, y me quiere quitar la casa y la herencia de mi madre! porque, como familia, ella fue la rica y generosa... sólo mamá dio el cariño a todas y lealtad a mi padre... échala de la casa, papá. Es ella, el fantasma. Pregúntale por el veneno que trajo para mi madre, no fue medicina... Yo sueño con veneno cada noche. Fue veneno lo que a mi madre la fue matando; pregúntale cómo cita a sus espías y pervierte nuestra servidumbre... Anoche sentí que mi sueño me libera».

Dos semanas tomó que se iniciara una investigación perital sobre el homicidio por tres años irresuelto e ignorado, la urdimbre de su venganza; la madre de la soñadora efectivamente fue envenenada. Dos meses después, el fantasma estaría en cárcel y el padre se reconcilió con su «chiquilla fastidiosa». Ahora respeta a quienes sueñan la realidad profunda, pese a que la comunican con lo pesadillesco.

Al fin, él pidió perdón a su nena loca. Y las otras, sin merecerlo, adorando a una asesina, una cazafortuna y una puta. Fue el padre quien así lo gritó para que pidan perdón a la soñadora.

2007 / Microrrelatos
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Tres cosas que se olvidan y se malagradecen

1.

Hoy, 5 de abril, yo sé que la gente tiene sus faenas,
ajoros, zozobras de sobrevivencia,
y por ellas justifica su profunda carencia
de consciencia histórica.
Todo se saca de la memoria para no sentir
ira, culpa, gratitud por los valientes,
para no sincerarse y ser mejor persona
con el prójimo.

Yo no voy a culpar, este cinco de abril,
a quienes el día de hoy no repasan el hecho
de que un tabaquero inglés, bastante mercenario,
pionero, quizás mundial, de la industria del tabaco
se llevó a una pobre indígena, la vistió de mona
y se casó con ella, para exhibirlo como un cartel
de propaganda viviente y hacer su lucro
echando bocanadas de humo a su lado.

De hecho, los Walt Disney's del mundo
hablan sobre, lucran, tergiversan en torno a
la pobre Pocahontas, hija de un cacique
de la tribu Powhatan. Supongo que si él pudiera
hablar para el presente, no para 1614,
estaría echando madre, maldiciendo ese día
en que el tabaquero John Rolfe de Jamestown,
Virginia, se llevó a su chiquilla,
para hacerla propaganda de cigarros
y no traerla jamás. Puede que como otros virginianos
de esos que fuman Slim Parliament Slims o Salem
o Marborough, terminara dándole una patada,
embarcarla pa'l carajo y que se muera en el viaje
el día que ella dijera: «Tengo nostalgia,
quiero ver a mi padre».

El hecho es que ella murió camino otra vez
a Virginia y supo lo que hizo cuando se fue:
evitar una guerra, admitir un matrimonio
con un desconocido. para que blancos e indios
no se enfrasquen en guerra y el mercader
de almas y cigarros hiciera el negocio lucrativo
de tratar su corazón como a un cigarro,
fumarle la colilla y tirar de nuevo
a los mares.

Pero la gente no agradece que ella sea
un símbolo de paz y no de humo,
una verdadera Madre de la Patria
(porque amó la convivencia entre culturas
más que a sus propios huesos,
¡ay, bendita Pocahontas!
si supieras cómo han tratado al indígena
desde que te fuíste; un poco más y lo exterminan
al punto que no quedaría ni un especímen
para sus campos yreservaciones).

No voy a culpar al hombre de hoy
(pero sí le digo ingrato, a decenas de generaciones
que desde 1614, te olvidaron y preservaron
el dicho: «El mejor indio es el indio muerto».



2.

Un día, como hoy, gentuza como esa,
rednecks les llaman, se asustó
porque en decenas de ciudades el negro se echó
a las calles, quemó llantas, edificios, hizo añicos
vidrieras y comercios, porque mataron
a Martin Luther, el pacifista negro,
alguien que tenía un corazón como el tuyo,
Pocahontas.

Sí, desde el 5 de abril, año 1968, estremecieron
el olvido, la ingratitud, la cómoda impunidad,
la falta de consciencia y dijeron a los blancos:
«Agradezcan, cabrones, que hay gente de paz
en medio de su insolencia y su racismo,
gente que da la vida, organiza, educa,
restaura los valores con que ustedes se limpian
sus reverando anos, anglicanos, calvinistas,
luteranos, católicos y protestantes de mierda».
Agradezcan que Martin Luther King Jr.
no está en la droga, en la pandilla,
en el comercio político de guerra
y esa escoria moral que llaman ustedes
el neoconservatismo, mentís
a lo mejor que se abre paso en este pueblo,
un poco de democracia representativa
e inclusión, derechos civiles
para el más oprimido.
«Agradezcan, cabrones, porque enseñar
con esta ira es peligroso, y pone en riesgo
la vida de los inocentes».



3.

«Matthew was an optimistic and accepting young man
who had a special gift of relating to almost everyone»:
Matthew Shepard's father

La pequeña nota, de apenas cuatro líneas,
sobre Pocahontas en sacrificio de paz por los Powhatans
y los blancos de la colonia de Virginia, se puso
en la edición del diario de la tarde
porque es el año de intenso cabildeo
por las tabacaleras y el consorcio de los Estudios Disney
sacó sus muñequitos que frivolizan de plano
la traviesa y romántica Pocahontas.
Ahora posan de multiculturales, amigos de lo diverso.
No la rememoran, sino tergiversándola, haciéndola
tan ñoña y tan pendeja para que no luzca
con dimensión política, potentemente madre de la patria.
Todo lo diseñan en pos de cancioncitas
y estribillos de duérmete, nene.

Y, en ese diario, hoy también, en fecha
fdel 5 de junio, año de 1999, se rememora
con breves líneas que un joven estudiante
de la Universidad de Wyoming fue torturado.
Se le asesinó cobardemente
por los patanes Russell Henderson
y Aaron McKinney. Ya el primero fue convicto
con dos perpetuas, pero el segundo se evade
y tiene una coartada, porque las novias
de estos asesinos no han aprendido a mentir
lo suficiente. Vacilan, temen, com esos juegos
canallas del miedo ante el chantaje.

Puede que no se mencione otra cosa
(por morbo, afán de escándalo) que la prensa se permite.
La víctima fue homosexual
(sí, gay, maricón, amanerado, como quieran decirlo),
pero también, más significativamente,
fue un ser humano, con consciencia política,
representante ante el Concilio Ambientalista de Wyoming,
con gran pasión por las causas de igualdad,
pero, a gritos de maricón, lo ultrajaron,
desbarataron su cráneo, le dieron una docena
de cuchilladas en el rostro. Y quedó en coma
y, en tal estado, que no se le pudo salvar
ni con médicos chinos ni milagros.
Ni con todas las vigilias de velas encendidas
a lo largo y ancho de las calles de Laramie.

Dos hombres lo llevaron a un área remota,
a punta de pistola lo robaron.
Practicaron las cosas que se olvidan
para que no se hablen: tortura y ausencia
de valores entre los hombres blancos, enfermos,
machistas, homofóbicos, cobardes...

¡Pobre Matthew, te voy a recordar
por los que olvidan a las pocahontas,
a los martin luthers, a los malcolm x,
en los 5 de abriles, año tras año!

No me eximiré esta vez de culpar a esos
dos asesinos. Es demasiado reciente tu muerte
para que yo olvide, ejemplos que se desagradecen
como tu vida, desde 1995, año de tu excursión a Morocco,
reconstruyéndose de la homofobia del mundo
que desde entonces te hostigara,
deprimiéndote, sujetándote al pánico,
a tí que sólo deseaste un mundo armonizado
como el soñado por la india Pocahontas,
como el soñado ante multitudes por Martin Luther,
asesinado a la postre.

Leo la prensa. Busco las cosas
que se olvidan y se malagradecen.
Héroes o mártires. Por los que se dicen cansados
para dar un lamento, leo,
por los muy entretenidos, rememoro
y hasta culpo a quien no habla claro,
e ignora el fundamento y cree que la vida
es un jardín de rosas, cuando están los homicidas
en faena, los corruptores en ventaja,
los forjando impunemente su reino.

5 de abril de 1999 / El Libro de anarquistas

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Recipiente originario / La mañana y la brisa / Antes del olvido / Un pescador te espera

RECIPIENTE ORIGINARIO

Memele kol almin: luz inmanente

Soplaste mi nariz, me escupíste, para que se fundara
la mañana que no me abandona, la noche
en que puedo amarte y reestructurar el olvido.

Echaste ese escupitajo de tu Aliento
y lo recibí como luz inmanente en el makom
de mi espacio y en la atmósfera de Avir Kadmon.
Abríste mi boca, inventaste el ala y el viento.

En la dimensión interior de la Mañana,
me llamaste Vasija, recipiente originario.
Hoy despierta mi deseo, mi biología.
Por tu bondad, Jesed, desaparece el Olvido.

*

LA MAñANA Y LA BRISA

De sándalo y musgo hicíste mi noche.
Tu mañana, sin embargo, se llenó de jazmines
y tuve ya tus rosas en mi olfato.

Fue que tu Aliento organizó la brisa
y me entregaste las alas con 5 millones
de minúsculos ángeles y los escondíste
en órganos que tengo. Duermen
como feromonas, tus olores sagrados.

No en balde te olfateo, no en balde
la afrodisia de tu Nombre, tus ondas en la brisa.
¡Cómo vibras vida cuando me levanto,
cómo excitas mi ser, cuando sueño y descanso!

3-15-1998 / De «Yo soy la muerte»

*

ANTES DEL OLVIDO

a Perseo, en el vientre de Dánae

Hay recuerdos tuyos que persisten en el viento
dando voces. Entonces te sigo como hormiga,
fiel a tus raíces. Entro en las cuevas que compartes.

Bebo tu savia como elíxir. No habrá destierro
ni sepelio ni adiós con triste despedida.
Te alcanzaré vida tras vida para bendecirte.

¡Ojalá en otras madrugadas también me ames
con los cortes agridulces del cuchillo
que escribe su memoria con nostalgia!

¡Ojalá me leas en mecanismos perdidos,
sólo aparentemente, ilusorios.
Son expansivos infinitos,o en hibiscos rojos
de otros patios del tiempo!

¡Ojalá en la sadhana de lo Eterno crezcamos juntos,
abrazados como serpientes, en pos de vida
infinitamente continuada en cimas de lo Absoluto!

12-07-1999

*

UN PESCADOR TE ESPERA

A Dánae, presa de angustia y lanzada
por su padre al naufragio y la muerte

Al ángel que fulmina los fantasmas de la muerte
y ciega los temores en las cuevas, lo llamarás
el Pescador, constructor de senderos de la oxitocina.

Es el más amoroso vigía, Séfiro isleño, sefirot
por bondad de la Mañana, vigilante de los décimos días.
Endorfina del Ser, contigo navega en el cofre de la huída.

¿No es hermoso? En cueva de tinieblas
no estarás por siempre.
Toma la promesa, hija es de las aguas,
héroe es y eco de Tu Vida.

Hija de la Torre, espera con paciencia.
No desmayes. Un pescador te espera.
El cofre se abrirá en la mágica Presencia.

*

LA CO-RESPONSABILIDAD

a Dánae, hija de Acrisio, rey de Argos

Cuando ella nació, él tenía miedo.
No eran iguales. Tan diversa fue que se vistió
de luto, contrariada, y él petrificado de amenaza
no se atrevió a matarla. La encerró
entera y subterráneamente.
Ella era una imagen encendida,
su Espada de Damocles.

También fue un sexo pisoteado. Ella fue la primera
materia biológica de olvido, la primera víctima del mundo.
Conoció el jardín de flores venenosas, la lengua
que se quema con el caldo caliente de las cosas
en la casa del lenguaje. Bajo su falda estuvo
el monstruo de las olas, sin tranquila sapiencia
de cimiento profundo. A sus ojos se asomó la vergüenza,
la que él justifica, la que él nutre desde las superficies.

Un tambor de engaño le dio tiempos históricos.
Un silencio murió tras inventarse las sílabas.
Hubo que cegar a las Gorgonas.
A Medusa tendría que cortarse la cabeza.
Ese varón que dijo
en teatro de conspiraciones es que habitas.
En cavernas no quiso el hijo de sus ríos.
En gritos de gibón no halló su memoria.

El temió la señal de su silencio;
se aterró con el misterio de su parto,
con la autoridad de su camino.

Utero adentro se descubrió como demonio de su noche.
Urdid de teje-maneje es el oscuro germen
de sus precariedades. Si eres diosa, mujer,
¿por qué te mueres y me llevas contigo?

Y se hizo su escorpión. Simbionte. Sus nociones
de procesos hormonales, química son de muerte,
su razón para las iras varoniles.
Determinismo de parásitos dentro de los féretros,
su esfinge adusta de vejez humana
y su leyenda viboril, sus suegreríos.

¡Temible eres, mujer! Eres la muerte.
Y tu esfinge juvenil, sólo farandulería.
Y tu sexo, demónico, gracia de una cama,
sortilegio de la noche.

De «Yo soy la muerte» [Poemario de Carlos López Dzur]

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Oye, oreja sorda

Oye, Oreja sorda, con el oído de tu corazón
cómo define la Patria, aquel que habló a Abraham
y a sus hijos, nómades entre cabros y ovejas
en Caanán: «No salgas por el lado izquierdo
del hongo del Oír», Shemá, shemá,
oye, martillo, el Shemá Israel, adonai eloheinu,
cómo la patria también es nuestro Dios,
si como clavo
entra a la cóclea y al yunque del cumplimiento
y Adonai Eloheinu se vuelve real.

Oye el arca encallada en el monte de Ararat,
pón atención, Semilla de Noé,
oye Jafet, pequeño, oye Cam y Sem,
lo que Abraham oyó: el Señor y Adonai
es uno y también la patria, una.

En meditación de madrugada, oreja aplastada
en la mullida roca del descanso, repite
Adonai Ejad, Adonai eloheinu.
Vuelve y dílo en la tarde, dos veces
jasta que venga la Noche.
Caja de resonancia a mitad de cachete,
mezuzah / mezuzot /
a las puertas del Entendimiento es el Oír
y escribe, entonces, con el eco de la tinta indeleble
de tu sangre, que la Patria es una.

Al lado derecho de la puerta, pón
lo que escribas y escuches como voz:
Shemá, shemá: «no vayan ni por hambre
a la tierra de Gesén», en los deltas del Nilo.
Daré Yo el alimento, decidiré qué es mío
y te daré la tierra como en tiempos de vacas flacas
la dio el Faraón o José, mi oidor.

No dejes, orejón del Tiempo, que el Faraón,
te tenga como esc
lavo, no te hagas poderoso
ante ojos de los envidiosos, porque vendrá
a ti con ira, él te instruirá el secreto de la servidumbre,
en las pirámides del mal y el colonialismo.

03-12-2000 / Teth mi serpiente / de Carlos López Dzur

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* * /

A Carlos López Dzur / poema

Por Arturo Cardona Mattei / poeta puertorriqueño

A Carlos López Dzur

Apenas conozco tu figura
Tu figura literaria
Pero veo que tu pluma
Vacía tinteros que son océanos de palabras
En ellas se perciben tus conocimientos y elegancia
Y tu amor por las letras
Viaja lejos en la profundidad del espacio

Eres como Caballero Andante
Montado en tu Rocinante
Y sobre el lomo de tus letras
Dejas sabor que no es de cobardes
Tienes la osadía del León
Que ruge solo en un mundo de amagues

Tu pluma la despliegas
Como despliega el águila sus alas
Y remontas tu verbo bien alto
Penetrando las nubes
Que en el infinito se exaltan
Tu suerte está echada
Con tinta multicolor dibujas
La cría de un hombre forjado en llamas

Mente profunda, compromiso atado
Piensas y escribes con sal de los océanos
Y en la cresta de sus olas
Le grabas tus dolores encorvados
Escribes impaciente, sudorosamente
Como no queriendo encontrar
El punto final de tu jornada

Sí, tu mente es profunda como la Trinchera
Que está al norte de la ciudad amurallada
Y tu verbo es disloque queriendo acabar
Con la costumbre holgazana
Costumbre de muchos
Que va prescrita en sus almas

Escribir para ti no es un juego
Es un compromiso muy serio
Y vas atando tus palabras
Como ata el hamaquero sus sueños
Y vas juntando ligaduras
Impidiendo que se descarrile tu verbo
Escribir para ti es un negocio
Limpio, nítido y sereno

En tu pluma está la vida que te sostiene
Con la que vacías el tintero
El mismo que está lleno de pensamientos
Nobles y apasionados desvelos

Hombre de letras
El mismo que voy conociendo
Artífice de prosa, cuentos y versos.

2 de Julio de 2009
Caguas, Puerto Rico

Trinchera de Puerto Rico
al norte de San Juan, con
una profundidad de 28,000 pies.

____

* * * /

Para mentar la libertad / Energia cósmica

DEL ALIMENTO Y EL DESAYUNO

Dicen los que meditan en el origen
de las cosas (y de veras, yo lo creo)
que la materia es infinita y fue engendrada
por un huevo y a mí,
que todo me parece misterioso,
al meditar lo acepto.

Tiene que ser así:
existe un huevo de Brahma
o de Nyx todavía.

También pienso que los huevos son el símbolo
del mundo y que alguien se come el mundo
y lo vomita luego. Los huevos han surgido
para ser inmortales y si usted me dice
que igual que el huevo es la granada
(a mí que todo me parece misterioso,
pudiera decir mágico), voy y bendigo
al árbol de granados,
en adición bendigo los huevos
y aquel que los recoge, se los come,
los digiere y procesa, y nos
los da de nuevo.

De «El libro de la amistad y el amor»

<>

ENERGIA COSMICA

No conozco algo más hermoso, indescriptible,
maravilla accesible, que el movimiento rotatorio
de la Luz Ilimitada... Que, de momento,
entre las penumbras, pueda yo
no adivinarte, sino admirar
que te hagas presente como tal
y que seas volantín de mi dicha
con hebra que me guía
hasta el alcoiris de tu manifestación.
Chiringa hermosa eres y me llevaste
a tu Edén, hicíste el Jardín abajo
y me jalaste a las luces de las rosas,
a la memoria del primer sustento.

Por algo estoy aquí, Assiah,
con mis pies enroscados en la hiedra,
en esta pereza de Ishim, a medio camino
del proceso de alcanzar esa unidad
de verte con diez ojos, ojos de hombre
y de Dios, ojos de Luna y Sol y de las vasijas
de tus partzufim desde lo Eterno.

De «Teth mi serpiente»

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PARA MENTAR LA LIBERTAD

Si usted me habla de libertad,
tenga un corazón bueno,
porque libertad no es su derecho
de hacer conmigo o con otro lo que le pegue
la gana. Sin virtud, libertad es palabreja
hueca y demagógica, la coacción,
el insulto vanidoso, el predominio egoico
de la autoridad obligatoria del intruso.

Dáme un pacto libre en la ética
de los generosos; dáme el sello de la misericordia
y séllate con él a ti mismo; házme autónomo,
social por solidario, creativo por honesto,
pero no hables sobre libertades caprichosas
y sin fundamento.

Libre sólo el que no tiene miedo
a ser humilde y franco, incapaz de fraude,
conocedor de la impura compulsión
de la violencia, capaz de negarla en si
asl precio de su propia vida hasta
en el más simple deseo.

09-12-1985 / De El libro de anarquistas

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REBELION CONTRACULTURAL

{Mitsvah bli kavenah keguf bli neshamah:
Shoulchach Aroukh

Un mandamiento sin intento es como un cuerpo sin alma:
Código de Ley]

Todos quisimos, ¿recuerdas? y aún queremos
hacer trocitos de las Tablas de la Ley.
El Relato hegemónico valdría dos cacahuates.
Los rufianes no corrigen nada, sólo se nombran
entre las oquedades de nuestros estruendo.
De nada ha servido la rebelión contracultural.
En vano fue.

Desconcentrar el poder, no por deseo
de acentuar mucho más lo ingobernable,
putrefacta y cínicamente que se ejerce
contra el mundo, en vano fue,
pero hoy, como ayer, nos gusta.
El ego duerme más tranquilo.

... aún somos egomaníacos, amigo mío.
Unos, la mayoría, por chupar más del Estado
y pulir las miserias que los atañe; otros,
los menos, tú y yo, por la prisa de hallar
estructura y raíz al alma que nos anima
y nos inquieta
hasta que zozobramos en la carne,
con la nariz golpeada en la pared,
con el instinto aún cachondón
arropándonos para que un día
nos culpemos en la Pascua
y ante los sefirotes.

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2. SIMIENTE DE AJAB

Esto eres, inmigrante, nómada,
pero aún no peregrino.
Eres un vagabundo improvisado.
Un ser perdido, animal sumado a la manada.

Miro tus pies llagados, roto el zurrón,
el bordón raído, la pera mordida
por gusanos, seca, sin jugo.
En tu pobreza, en las entretelas
de tu habitus, no hay delicia
ni gratitud ni gozo; y escucho,
yo sí escucho la clara acusación
que me oculta tu labio:
«Dura penitencia me díste».

Pero, ¿quién te dio penitencia?
¿De qué me hablas si fuiste tú,
simiente de Ajab, quien eligió la hija
de Itobaal, ruidosa jezabeel de las consignas,
alharaquienta y campanuda guarra
de las ceremonias, ferozmente tribal
para el nominalismo y el tabú?

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ADORANDO EN SUS BAALES

Has adorando sus baales en la noche.
Cómplice has sido de Jezabeel quien
asesina mis profetas de día.
Tú no amas la guerra, pero la consientes;
no amas el robo, pero si te beneficia
admites la porción con ventaja secreta.

Normalidad adjudicas a poses mentirosas
y en la prensa legítimas las señas
para que no se vea en piedad, arrepentimiento
y buen sentido, cuán venenosas
y mentidas son, tus quehaceres con ella.

Como fingidos orgasmos
en la cama con ramera a quien se paga
con ofrenda sus lujurias y aún discute.

... así es tu amor, sin humedades,
sin espíritu, seco como los desiertos
que te separan del Norte, sin hondas, delicadas,
mudas emociones.

Como el alma que vaga
hacia el Valle de Cisón, así es tu peregrinaje:
porque vas hiriéndote tú mismo con la espada,
pidiendo fuego para una leña que no arderá
pues holocausto es que no se te ha pedido...

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3. TU SILENCIO

... y mira qué bueno es quien me ha enviado.
Por acto de reparación, quiere tu amor
en forma de silencio; es lo único que ha querido
de tí. Que escuches, que te acerques
y no hables sobre amor si no sabes
y mala mujer escogiste, Novia infiel
como animal ingrato.

Tú, espiritualmente cornudo, en desamparo,
no vengas a mi lugar sagrado.
Te llamaré cuando sea el día
para que no sufras innecesariamente.

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A JUANA DE ARCO, MADRE DE LA NACION

En la fayanca, donde la res y la bestia
se columpian, por inestable posición
de incertudumbre, en el Estado-nación
donde el Bienestar General y el Bien Común
se bambolean como fantasmas en la cuerda floja,
volvió el canto de la Niña de la Hoguera.
Viene a sanear de insectos La Montaña y la Fronda.
Juana / Psique en el Arco Mañanero
va al encuentro de millones de hambrientos

... y enfermos en París y en toda aldea.
Los reos le esperan en las Tullerías,
los perseguidos con ella dan sus confesiones.
Y los golpeados, pordioseros de generaciones,
con el alma de Cupido por estrella,
desde el puro cimiento de lo erótico,
agitan bendiciones:

Libertad, por la boca de una campesina,
nos hablaste sobre el derecho natural a poseerte;
pero somos esclavos del suelo en que nacimos
y la soberanía popular está dormida.

De El Libro de la guerra

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NO CONTIENDAS CONMIGO

Cercana a mí ya estás.
Sorprendíste mis pisadas y mi rostro.
Pues entonces, apruébame;
echa sobre mis huellas, tu señal
para que me restaures.

Vestido estoy de tikkum
y edifiqué una piedra y la ungí
con aceite de tu corazón y mi llanto
(no contiendas conmigo si equivoqué
el lugar, por los rumbos de Azazel).
Peniel, repréndeme con el descoyuntamiento,
hiere mi muslo, pero no me abandones.

Házme ladrón que esconde
bajo su abrigo su reposo
y la unidad del hombre-dios
que lo atormenta.

A mi soledad la has transformado
con tus salmos; para tí los repito
porque Tu Voz son los cascarones
de mi alegría, ¿no es lo que dices?
Te los devuelvo.
Tómalos como ofrenda.

06-29-1997 / «Teth, mi serpiente»

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NOSOTROS, LOS IMPUROS

Nosotros, impuros, la agudeza del desencanto
tenemos bajo el hunco y metidos estamos
en lo hondo de la bruma.

Todavía peleamos con la mala palabra
y el desquite, pero hombres y mujeres somos,
habitantes de la ciudad y la caverna
con la pregunta del Ser y del soluto.

Sepan que los objetos temáticos de la ciencia
no arrebatarán del todo
la espora germinante y el bejín,
las vocaciones de este animal humano.

Se aprende, por igual, de la emocion,
rompiéndose el corazón en los peldaños.

El libro de anarquistas

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