Poiné visita a Condoleeza Rice

As national security adviser to former President George W. Bush, Condoleezza Rice verbally approved the CIA's request to subject alleged al-Qaida terrorist Abu Zubaydah to waterboarding in July 2002, the earliest known decision by a Bush administration official to OK use of the simulated drowning technique [...] Rice's role was detailed in a narrative released Wednesday by the Senate Intelligence Committee. It provides the most detailed timeline yet for how the CIA's harsh interrogation program was conceived and approved at the highest levels in the Bush White House: Pamela Hess, Associated Press – Thu Apr 23, 2009

Como basiliscos, o Furias, las vengadoras irrumpen.
La rodearon. Han gritado su nombre ¡Condoleezza!
Con ruido de cadenas chirriantes en el atajo
la conminan: ¿Hasta cuándo?
porque, a pujitos matreros, Condi ya dijo que sí.
Apply that waterboarding, fine. El africano no vale,
el islámico menos. Con violencia se recaudan confesiones.
Interrogan pues a los malditos. Aquellos que derribaron
las Torres Gemelas: 9 / 11, ¿cierto?
Que derramaron la sangre de Urano sobre Gea
y aún animan a invasores criminales a joder el imperio..

Son el terror, en parte.
Y el Irak de Saddam Hussein
un pedazo de Oriente / próximo e inestable
en circunstancias vigentes de emergencia.

Al hijo castrador es al que quiere cautivo.
Que tiemble en frío, cuasi asfixiado en agua
por la CIA... Que los granujas se enteren que hoy
es ella quien toma la sartén por el mango...
... y el lugar al que de veras pertenece, lo murmura:
halcona negra del Imperio, con-durezza...

2.

Desde que Condi vive en Washington,
Poiné-Ker es pura Lamia y las poinas
sus guerreras ancestrales, ¿dónde se meten?
que las ocultan con voz de menosprecio
si bien inevitablemente rondan y aparecen,
tal cual son: vengadoras, repugnantes, maldicientes,
refunfuñadoras, hostiles, como las Furias
descritas por Chaucer: «O dispitouse Marte,
O Furies three of helle, on yow I crye!»
A ella salen al paso para que diga amargamente
«I'll better go back west of the Mississippi
where I belong». Pero la dulce Condi es dura
como el caobo. George W. Bush la sacó,
con permiso de ausencia de Stanford University.
Está en la Campaña Eleccionaria del 2000
y necesita el caobo, más que un virgo / puño duro,
reedicción del garrote _ a new stick policy,
y, ¿quién mejor que Rice, La Condesa Dura,
la ofrecerá, con la cara de plomo?

3.

Procedentes de no se sabe dónde,
las poinas / como negras tarántulas / le cruzan
por delante. Le pican la huella por detrás.
No la dejan en paz. Se infiltran por agujeros
de sus recuerdos vagos hasta el hondo cerebro.
La citan, la emplazan, la acechan.
Chuparán en su depósito de datos,
su mente escritural, racionalizadora,
académica, pero sin sentimiento.

Todas las calles que conducen a su alma
y los rincones que mantuvo olvidados,
son memorias de eventos reprimidos,
coraje venenoso que Schultz no acierta
a quitarle con besos ni blancas chulerías.

Por tales calles de Titusville, está la casa
del reverendo John Wesley, su padre,
y Angelena Ray, madre rígida y maestra.
Juntos imploran sus virtudes. «Eres una Princesa»,
hija única, Niña Privilegiada, «No Te Unas».

«El negro se está matando porque quiere.
Tú no seas una entre ellos. Aprópiate de toda
la dulzura, vive con doulezza».

4.

Los basiliscos la olfatearon en 1967
y Equidna Poiné, casi asaltándola, dijo:
«Mataron a Malcolm X y le siguió King
en Memphis y van por otros,
ya sea Kennedy,
Eldridge Cleaver
o Carmichael.
Hay motines en Watts. Se ha creado NOW....
Sé demócrata y regístrate. Casa Blanca está copada
por halcones... Cada niñ@ negr@ que se respete
a sí mismo que sea parte del Black Power.
Vamos todos a decir presentes
en la Marcha de la Gente Pobre».

Todos, menos yo. La desafiaste.
Y la Poiné te escuchó:
No es a golpe de motín que se abre camino
al hombre avasallado, el pueblo negro.
Que no se cuente con la Dulce Condi.
Que nadie le diga: «Te necesitamos».
Que Apolo desista, por los mil demonios, de enviar
correveidiles, que los argivos se rasquen como puedan
frente a las tropas del castigo;
que mi aporte sea interpretar a Mozart
en la Sinfónica de Denver, ustedes
al griterío, yo al palacio y al arte...

John Rice, el ayudante del decano,
es enemigo del racismo institucional,
la opresión del Estado, la Guerra de Vietnam,
esa que sea su cuota, su óbolo a la Causa.
«La dignidad racial comienza en uno mismo»,
la autosuficiencia política y económica, asunto importante;
pero, liberarse de la opresión no sólo incumbe al blanco.
El negro con sus vicios predispone. Tiene culpa.
«Yo soy únicamente la hija del decano».
Hay quien no batalla porque no puede abandonar
su lucha por la vida [esta sí que es una Lamia que me lame].
Si por 150 años, se nos mantuvo esclavos,
entonces la CAUSA, SISTER necesitará a compañeros,
«estudiosos, preparados, dirigentes»; alguien no supo
luchar o los amos fueron crueles o más listos,
«pero yo estoy educada, con estas instrucciones:
O soy una Princesa, o soy nadie».

Y quien la educa ordena: «No te unas, ya que...
... La Campaña de Birmingham no es asunto tuyo.
Los negros no maduran ni a la edad de 25.
Son 15 veces más propensos de ser asesinados
que el de azules ojos... «No te vincules».
(¿pero yo que culpa tengo? En la iglesia, nadie mata
a una mosca. Entonces, no es mi asunto. Lo siento).
En espera de pena de muerte, on Death Row
o Listas de Convictos, el 48% siempre es negro.
Negro quiere decir cárcel y la segunda acepción
es odio, en medio de miseria y droga.
«Precisamente, no es mi caso. Mi familia la conforman
pastores, fina oratoria, títulos, docencia y libros».

De dos millones de reos en la nación,
un millón es pueblo negro;
«but Mamma call me her princess».
Por ser negra, como todos los negros, tienes
20 veces más probabilidad que el blanco
de que sufras un delito de odio.
«Mi nombre es con-dulzura...
Yo haré caso a mi padre.
Que me pide que pierda mis pestañas
estudiando 20 veces más que el blanco
y que lo ame 20 veces más que el negro».

«Este año nos mudamos a Denver, Colorado»,
me dice, «estarás en la Academia de Santa María
y en Cherry Hills Village verás que existen católicos,
budistas que son buenos, ateos y agnósticos,
en fin, no todo el mundo es un bautista prieto, Condi,
ni gritón ni presbiteriano.
Verás que en Aspen Music School, al fin, mejoras
la tocada del piano y que en escuelas privadas,
se alterna con el blanco, si respeta la clase
y el conocimiento; no se miran las taras,
ni se expone ninguno al rencor de las etnias
ni de Panteras ni de Halcones,
ni de islámicos ni anarcos».

El Movimiento de Albany no es tu asunto, Condi.
SNCC, Panteras, Tom Hayden, Angela Davis, el Rvdo. Jackson
no son tu gente. No serán tus amigos.
Deja que la Marcha ha Washington siga su camino
y el Verano de Libertad en Mississippi lo hagan
los verdaderos negros, cosa sea de bautistas
izquierda / radicales /
junto al lumpen proletariat.

5.

Allí, detrás de la Westminster Presbyterian,
merodeó un basilisco horripilante y, por la Ullman H.S.,
tu padre el reverendo años antes de la muerte
de Martin Luther King, Jr, exorcisó a las poinas.
Ellas lo siguieron, subieron sin ser vistas a su automóvil,
se bajaron sin ser vistas para esconderse en habitaciones
de su casa; se meterieron sin ser vistas
entre tus pantaletas, y así se han alojado
en la dulzura, con doulezza
y cuando el guía espiritual tan imponente instruye:
«Tú no te metas en líos, tú canta salmos.
Toca el piano y calla. Que la raza es un mito,
que Dios no salva por el color de piel.
Tú olvida, con dulzura, con doulezza,
y llena el ghetto de tu Yo y tus bolsillos de plata».

Quizás se sientes blanca. Eslava.
Como si la Europa transformada fuese
quien dio los senos que la amamantaran,
como si la Era de Gorbachov diese en rigor
algo más que incentivos para sacar de la miseria
y el hambre a 40 millones de norteamericanos.
Tal vez eso quiso decir eso de ser NEUTRAL
en cuanto a raza o que donde hay un negro
puede que haya un comunista.

6.

Que no es para tí tener un afro-look, Condolezza.
Que el fin de las escuelas segregadas de Little Rock
sea tarea de otros negros. Tú no te cierres las puertas.
Ni seas partes de una lista negra que destruya
tu carrera, si la tienes.
¿Quieres educarte? ¿Tener un doctorado? ¿Saber?
... yo te doy el saber, yo te fundo la escuela.
Pero no yergas el puño como una comunista.
Dios no quiere a la izquierda.
Escucha a tu padre cuyos abuelos, bisabuelos
y tatarabuelos conocieron las cadenas de la esclavitud;
hemos trabajado duro. Hemos negado la carne
y todo con tal que seas una princesa.
Una princesa que no grita en la calle,
que no roba en las tiendas, que no fuma mota
ni se inyecta; mucho menos activa en sexo antes
de su diploma de escuela secundaria le abra puertas...

7.

Y para que fuese una princesa, protegida
de afuluarse con voces de protesta, como quien huye
(sin que algo deba) la sacaron de Alabama.
Que rehuya el exterminio que culminan las especies selectivas.
Desde el nuevo rumbo, ya escapada, le enseñarán
que puede que haya habido una huelga boicoteante
de autobuses en Montgomery, sí... en verdad, sí la hubo.
Y sea cosa que a tí ya no te incumba.
«Condi-Dulzura, ese no es tu asunto»;
Que han matado dos Kennedy, que existió
el Ku Klux Klan, que Debs fue un wannabe presidente socialista,
que hay más negros en la cárcel, que si Nat Turner,
que si DuBois, que no sea tu asunto.
Que hay más negros con SIDA y fuera de las escuelas
que Black Welfare Queens viviendo del gobierno,
sí, sí... es cierto, pero, ¿a tí qué?

Padres profesionales te dieron todo lo que
tienes con la sólo condición: «No Te Unas, no te tientes,
no te metas; no hagas caso. Sé una princesa.
Olvídate del pobre y de sus luchas; que cada cual
se rasque como pueda. O busque de Dios y su misericordia».

Fuiste una niñaja para estar en los Sit-ins
o sumarte a las marchas estudiantiles;
demasiados Freedom Rides desde 1961.
Demasiada violencia. Registros electores
integración racial en sistemas universitarios
de Mississippi, sí, sí... buenas causas;
«pero no lo tomes como un problema tuyo».
Negros promiscuos, violentos, viciosos, ladrones,
¿y cuál es el problema si tu familia es honrada,
virtuosa, buena... ves que no es tuyo el problema?

8.

Infiel, como quien burla a Megera, sedujiste el Poder
y, refunfuñaste ante quien dio el exhorto,'Vergüenza'.
Te hicíste amar por los halcones.
Con amantes imperialistas, bajo la jefatura
de Rumsfeld, te echaste sobre el lecho felizmente.
Te derramarte como euménide, ebria, complaciente,
escuchando el preludio: «El fin capitalista
es engullirlo todo y vomitarlo y escupirlo
como Apolo que manda sus furias y venganzas
tras la muerte de Psamathe».

Te confesaste benévola por abrirte y cerrarte,
por fingir y mentirte, por lanzar las arengas
del amor a Marte, por Amarte Sin Amor.
En la implacable ira de la pira, sedujiste el Poder
y el Poder te sedujo. ¿Cómo será este misterio?
Que Rumsfeld te amó con el mismo fervor
con que el Imperialismo odia a Colin Powell.

9.

Donde el Pentágono fue colchón y mosquitero,
tú, blanda almohada, frazada oscura de satín
y con múltiples orgasmos, que derramó
la ufanación y el cohecho.

Pero las Erinias irrumpen. Se cuelan como frío.
Como viento entre endijas. Como Lamia son
secretos testigos que lo guardan todo
[y te han visto, negra, cinga que cinga
con lsd fasvonaciones de los opresores] y, cierto es,
la gente criminal olvida y quiere tomar las calles
sin recuerdos de sus fratricidios,
sin idea de sus infieles amores; quieren
verse frescas e insolentes como la lechuga
o los lechuguinos. Quieren ganar elecciones
o saltar a las vicepresidencias cuando han roto
su amor con el origen, su vínculo de clan
y han matado a padre, hermano e hijo.

10.

«Y Rumsfeld me ama. Y Schultz me ama.
Y ahora Bush, sí, padre e hijo».
Como antes el Dr. Josef Korbel, diplomático de marras,
creen que te aman; sólo te ponen de cartel
porque les llueve cagada... Sé tu el payaso
de las bofetadas... «Korbel me ama»...

Equidna Poiné advierte
que él te enseñaría las artimañas del sobrevivir.
A escapar de las propias Furias Vengadoras
y acogerte al acomodo del cielo del Poder.

Te enseñó que hay un hemisferio rival.
Te dio los mitos argivo-megarios de otro ser.
Simplificó tu mundo: Rusia o Checoslovaquia,
la Unión Soviética o los EE.UU., Stalin o Gorbachov.
Aprendiste que refugiados vienen y refugiados van.

Hoy te enseñan la guerra, o tú en la enemistad,
la cólera, con demonios te instruyes
con Furias Vengadoras, Condi, con Erinias,
con Poiné-Ker, tisífones y vampiras
como la hija de Korbel, Madeline Albright.

Tú, Warrior Princess sobre caballo de espadas,
o Equidna Poiné sobre tí, por bravura
[que es más impertinencia del hombre tecnológico
que del genio y tiempo residual contigo misma],
no lo evitarás.

Vendrán las genuinas poinas del arrabal.
Los tecatos que no quisiste ver, ahora vendrán por tí.
Poinas son que saltarán los tiempos del Hades
y con esclavos fugitivos del ' 57, con The Dred Scott decision,
entrarán a tu patio y preguntarán si es permisible
alojarse en libertad, «if in a free soil, on the grounds
of his residence», tendrán derecho a voz, a juicio,
a no ser asesinado.


11.

¿Dónde podrás ir, Condoleeza, que no estés
rodeada de halcones, perseguida de poinas
del pasado, sin arco y sin presa al que tirar
tu flecha de poiné,
el dardo vengativo que te dan los espectros
de la Era Posmoderna, en subpoena?

Aceptaste como norma ser cazadora y guerrera
y hoy te victimizan tus propios objetos fantasmales.

12.




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